Una opinión

“La razón es la constante del tiempo”, me dijo un ingeniero de software alemán. “Para cambiarla…”

“…Hay que romper la constante”, le interrumpí.

“Exactamente”, me dijo con mirada cómplice y sonrisa de satisfacción.

Pequeñas obsesiones

Dos cosas que me estremecen:

Estos versos de Héctor Viel Temperley que encontré en el blog de Leo:

"y la palabra azulejo / traspasa todos los cielos."

Y cómo no:

Una vez, cuando tenía unos nueve o diez años, vi un pulpo inmenso bullendo en una olla. Sus tentáculos subían y bajaban a un ritmo candente, como si olieran el mar. Durante las horas que hirvió la olla, el pulpo no paró de bailar su particular danza del escape

Al final nos lo comimos. Pero yo siempre pensé que estaba vivo, y que esa carne tan extraña para mí paladar recién estrenado era de un ser vivito y coleante.

Demostrando mi salvajismo, me lo comí encantada.

Ahora veo los pulpos como la encarnación del deseo:

viscosos, flexibles, impredescibles, inapresables

y poderosamente inmortales.

Ya no tengo ganas de devorarlos, sino de disfrutarlos.


Y para disfrutar de los tentáculos musicales, escucho esto:

AGUANTE LUBNA!!

Hoy tenemos el placer, y porqué no, el terror, de celebrar el segundo aniversario de la entrada de Lubna Pornoterrorista al mundo intergaláctico.

Diana ha tenido la lucidez y el coraje de inventar un concepto: el pornoterrorismo. En esta cita podemos acercarnos a cómo lo ve ella: 

"¿¿Acaso hay fusión más hermosa que la de las palabras "porno" y "terrorismo"??"

":::: La erótica del terror, un terreno sin investigar que se abre como un cadáver listo para la autopsia. Del mismo modo que los funerales me dan risa, la imagen de un bello cadáver, en ocasiones, hace que se me mojen las bragas. La primera sensación es que nunca se podrá superar lo vergonzoso de la situación, la humillación impuesta por la sociedad cuando algo políticamente incorrecto nos seduce. Pero se supera, oh sí, se supera con la primera paja, con el primer acto de culto al terror. Es la única forma de vencerlo, dejándose seducir por él, siendo su tierna amiguita::::"

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Los conceptos proyectan su significado en el tiempo, haciendo estallar la acción. De allí su poder.

Quiero decir que las pequeñas costumbres, las reglas que crean hábito, los rituales cotidianos, pueden llegar a imbrincarse en un concepto: el de higiene, por ejemplo. La regla de lavarse los dientes, el no comer cerdo, el desayuno, pueden haber comenzado como normas de higiene. Pero cuando las repetimos miles de veces, dejan de ser un concepto. Actuamos por una idea que desconocemos, no criticamos, asumimos como dada.

La higiene es una de las prácticas del concepto de biopolítica (inventado por el señor Foucault), especie de política gubernamental sobre el cuerpo que busca "racionalizar" la vida de las personas. Es un concepto muy poderoso: la biopolítica gestiona nuestros cuerpos, nos dice cuándo morir y cómo vivir, organiza nuestras vidas como valores en bolsa. Pero cuando desayunamos, nos lavamos los dientes, damos la mano o nos duchamos, no pensamos que estamos practicando obediencia civil (a no ser que tengamos menos de 18 años o seamos frikis de Foucault). Lo hacemos sin más, porque siempre ha sido así.

Aceptamos la concepción del mundo que hemos heredado porque así nos la enseñaron. Y punto. Si la cuestionamos, tampoco nos alejamos del concepto: reaccionamos, nos negamos y nos situamos al margen, sin cambiar la idea originaria.

La buena noticia es que, si creamos un concepto, es decir, si instauramos nuevas normas, hábitos descontextualizados, rituales inventados, y los actuamos sin comparaciones ni explicaciones, reinventamos la acción. Y el concepto estalla porque crea nuevas acciones, más conceptos, disloca criterios indiscutidos, revoluciona el aire que respiramos y mueve el suelo que nos sostiene. Aterroriza. ¿A qué sí?

Y si ese terror va de la mano del sexo, ni te digo!

Eso es para mí Diana. 

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Aupa Lubna!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Páginas amarillas

Revisando artículos antiguos salvados de decenas de discos duros muertos, me encuentro con un comentario sobre el Tratado teológico político de Baruch Spinoza, publicado en 1670.

Es bastante improbable realizar una lectura apresurada de esta pieza de museo, pero cuando se es joven, lo improbable adquiere la substancia viscosa de lo real. Así fue cómo, a los veinte años, pasé una larga serie de horas oscuras al amparo de las releídas páginas de este tratado de ética en aquella biblioteca oscura y con olor a humedad atiborrada de libros de páginas amarillas.

La dictadura militar de Videla y sus seguidores habían prohibido hasta El Principito, pero nada sabía de la existencia de ese tal Spinoza, y mucho menos sospechaba que un Tratado teológico pudiera ser subversivo. Hay que darle muchas vueltas al pensamiento para llegar a una comprensión subversiva de la idea de que el mundo es Dios, pero cuando no hay pan, buenas son las tortas. 

 En aquella época turbulenta, nuestro tiempo se retorcía en bares y asambleas, el horno no estaba para éticas. Así nos fue... Encerrarse en una biblioteca a leer un tratado que explicara la existencia de Dios era peor que una herejía: un acto contrarrevolucionario imperdonable. 

Pero yo guardé mi secreto, e hice de aquel descubrimiento un viaje en el tiempo. Cobijada por una lógica geométrica que demostraba el sentido del Universo, su idea del hombre feliz me invadió de una sensación de seguridad, más allá de un sinfín de preguntas. Al releer el artículo, siento mi mirada ávida sobre las líneas confusas, el aire cargado de la biblioteca, las luces tenues.

En mi interpretación febril del texto del judío excomulgado y desterrado, puse a danzar juntos a Shakespeare y  Maquiavelo, a Nietzche y Etienne de la Boétie. 

Reproducir aquí todo el artículo sería más infame que explicaros mis devaneos polisexuales, y mucho más aburrido. Sin embargo, y antes de correr a currar, no puedo reprimir el deseo de despertaros con el Discurso contra la servidumbre voluntaria, o Contra el Uno, panfleto olvidado de Etienne de la Boétie que deberíamos leer cada día antes de acostarnos, para soñar con la libertad, o mejor, antes de ir a trabajar, para recordarnos la necesidad de la desobediencia.

Leónidas Lamborghini

Ayer murió Leónidas Lamborghini

En un post viejo colgué dos de sus comiqueos, género irónico a medio camino entre la poesía gauchesca y la tragedia shakesperiana.


Aquí va otro, que leo como una despedida a Walter Benjamin, que se suicidió en Port Bou, en la frontera entre la huída de los nazis y el viaje a América:


Comiqueo de Benjamin

-Trepo por la ladera, acorralado,
por ideas de muerte y de tortura:
huyo hacia la frontera, qué me queda.
Nada me queda ya; con mi valija
trepo como una cabra algo extraviada;
aquí pongo este pie, vacilo, pongo
el otro; trastabillo, doy en tierra,
caigo, me levanto, el miedo me levanta
aunque sé que mi chance es casi nula.
Huyo de la barbarie pero entiendo
que barbarie y cultura una sin la otra
no pueden concebirse; no hay escape:
y este horror en la frontera me abatió.

(De El Arte del bufón)

 

Y un pedacito de una entrevista de Daniel García Helder publicada en Diario de Poesía, nº 38, Buenos Aires, invierno de 1996:

El otro día, un domingo, estaba en casa de unos queridos amigos. Pasaban un documental de Río Turbio actual. Porque se supuso, cuando en los años 50 se descubrieron los yacimientos, que eso iba a ser una palanca de riqueza económica para el país. Pero después se abandonó el proyecto, se lo saboteó, hasta llegar al presente. Mi amigo se empezó a reír. “Mire, Lamborghini, ja, ja, ja…” ¿Y qué se estaba mostrando ahí? Un puñado de obreros trabajando en un túnel, abandonados de la mano del gobierno a los que de tanto en tanto se les alcanzaba un pedazo de pan. Obreros, los que quedan, que ganan cien pesos al mes, y que mueren a razón de dos por año por enfermedad o accidente. Esa parte del documental se titulaba “La noche eterna” porque en Río Turbio se vive a la luz de las velas. “Mire, Lamborghini, ja, ja, ja…” Menem en campaña, para recoger votos, prometiéndoles que todo eso se iba a recuperar. Y los obreros creyéndole. Y votándolo. “Ja, ja.” La esposa de mi amigo le soltó entonces: “Che, ¿de qué te reís?”. Y yo me escuché explicándole: “Mirá, es una risa que sangra, él sangra por esa risa, esa risa es una herida”. Y de eso se trataba. En vez de lágrima era distorsión: “tanto dolor que hace reír”, dice Discépolo.

Master en Corrupción

Un activista de Honduras que estuvo recientemente de "gira" por Europa me dijo una frase que viene muy a cuenta en estos días: "He venido a la escuela de la corrupción". Yo diría que más que la escuela, esto es la universidad.

Estas semanas los diarios nos bombardean con detalles sobre lo que llaman "tramas de corrupción", es decir, la clase política española llenándose los bolsillos a costa de la ciudadanía. Es difícil entender y, sobre todo, recordar, quién robó qué para quién, teniendo en cuenta que las tramas en cuestión no paran de brotar como los hongos.

Lo que más me preocupa del tema es que, entre tanta trama, una tapa a la otra y acabaremos por olvidarlas a todas, sepultadas mútuamente por nuevos descubrimientos de corrupción. ¿Y qué pasa con los ladrones? ¿Cae sobre ellos el peso de la ley de la misma manera que sobre el resto de los mortales? Por poner un ejemplo, ¿qué pasó con Javier de la Rosa, calificado por Jordi Pujol como "empresario modelo"? Tras un juicio que duró más de 10 años se le condenó a 3 años de prisión tras reconocer que había robado 70 millones de euros de las arcas de Gran Tibidabo, entre otras pequeñas cosillas, pero se le absolvió del delito de fraude fiscal. ¿Os parece proporcionada la sentencia? En el caso estaba implicado hasta el rey, pero como es intocable jurídicamente por la misma Constitución (ni que decir, por la prensa) nunca sabremos cuál fue la verdadera implicación de este venerable señor. ¿Se quedó con el dinero o no tuvo nada que ver? Nunca lo sabremos...

Me pregunto cómo es posible que las cosas lleguen a estos extremos sin que nadie se diera cuenta antes. ¿Cómo es posible que yo, una pringada que ha estado más de la mitad del año en paro, tenga problemas para presentar la declaración de Hacienda? ¿Cómo es que Hacienda es tan quisquillosa con una tía que ingresa una miseria y se le pase por alto los miles de millones de euros desaparecidos de un ayuntamiento?

Pues parece ser que los ayuntamientos no son fiscalizados por Hacienda, sino por la Sindicatura de Cuentas, el ente censor específico de las finanzas públicas catalanas. Toma paloma. Qué buena idea, ¿no? Y si, por una de esas casualidades alguien, por honestidad (para quien haya olvidado su significado) o porque  no se siente lo suficientemente untado, decide investigar cuentas públicas, debe presentar un informe al Parlament. Parece ser que sobre el Ajuntament de Santa Coloma habían recaído sospechas de corrupción, por lo que se presentó un informe detallado al Parlament, pero o bien no se lo leyó nadie o bien quien lo leyó decidió correr un tupido velo. Lo mismo pasó con el Palau de la Música: informe y silencio.

Lo que no me queda claro es qué instrumentos tiene la ciudadanía para fiscalizar o exigir cuentas a la clase política. ¿Cómo es posible que cada uno de nuestros más que vanales actos, políticos o no, sean supervisados por la autoridad o por su apéndice, la cámara, pero que la clase política haga lo que le salga del culo? No nos dejan ver según qué películas ni podemos follar cómo ni con quién queremos por razones de ética; ni comer determinados manjares o ingerir ciertas sustancias, por razones de salud pública; no nos está permitido utilizar el espacio público sin cumplir unos reglamentos que se alejan considerablemente de nuestras necesidades, como por ejemplo, jugar a la pelota en una parque o beber una cerveza en una plaza.; no podemos decidir sobre nuestros cuerpos con responsabilidad ni expresarnos libre y respetuosamente sin que nos caigan encima una horda de rapaces censuradores. Muchos de nuestros actos cotidianos son considerados una amenaza a la paz social. Pero robar miles de millones de las arcas del Estado parece ser condición sine qua non para presentarte a las elecciones.

Me pregunto qué separa a la clase política europea de la africana, tanto que les gusta dar consejos sobre el saboir faire. África y Latinoamérica aprendieron muy bien la lección del maestro: todos para uno y uno para su bolsillo.

Otra vez Janet Frame

Como si su nombre fuera un vaticinio de mi día de hoy, ayer escribí un post con citas del libro que estoy leyendo, Un ángel en mi mesa, de Janet Frame (gracias Miriam!). La Frame encuadró todo: puso las cosas en su sitio. Repito una de las citas:  

"¿Qué podía haber en todo el mundo que yo pudiera hacer para ganarme la vida y seguir siendo yo misma, la que yo sabía que era? Yo sabía que las máscaras de quita y pon tienen su lugar, todos las llevaban, hacían furor entre los humanos; pero aquellas máscaras colocadas con cemento acababan impidiéndote respirar, asfixiándote."

Después de haber leído vuestros comentarios, me reconforta recordar que somos muchas, muchísimas, las personas que nos negamos a las "máscaras de quita y pon" y a los 40 seguimos insistiendo con las mismas luchas (aunque con otras herramientas) que a los 20, personas que no vivimos la lucha como un "pecado juvenil" o un esfuerzo ya inútil. Gracias Teknad, por abandonar la timidez; gracias Diako Detektive Kosmonaut, no eres un agente externo si vamos por distintos caminos pero con los mismos árboles; gracias Diana, por darme un lugar en tu panteón lujurioso; y gracias Itzi, por estar aquí.

Y, como ya sabéis las perrakas barceloninas, este sábado nos encontraremos en la mega fiesta que estamos organizando las Perras al Salón con la generosísima ayuda de nuestra inseparable manada.  Estaré currando y no podré volverme loca como acostumbro, pero cuando Floyd haga sonar sus miles de vatios que nadie venga a tocarme las narices porque no estaré en este mundo: volviendo a Frame, estaré "contemplando las cosas desde el punto de vista de los ángeles".

Post largo, pero feliz

Anoche pasé una noche horrible. La ausencia de mi dosis diaria de THC -que voluntariamente he decidido trasladar de la soledad cotidiana al encuentro social los días no laborales- me ha jugado una mala pasada. Quienes compartan adicciones sabrán del tormento de la carencia, ya sea del amor como del alcohol. Sentimientos y sustancias comparten una acción común: la activación de conexiones neuronales que se nos vuelven imprescindibles una vez experimentadas, hasta devenir en infiernos ante la saturación o la ausencia.

Esta mañana he comprado El Público antes de coger el tren a la city, y mi cara desencajada de sueño y pesadillas se torció en muecas de asco: la clase política dirigente catalana no ha parado de vaciar las arcas del Estado para su propio beneficio construyendo parkings y destrozando nuestro ya violentado entorno urbano. Los políticos obtienen descomunales ganancias (MILLONES DE EUROS)  gracias a nuestro esfuerzo y a costa de nuestro sudor. Y la gente, "la ciudadania", como les gusta nombrarnos, no hacemos más que seguir sufriendo para pagar el alquiler (quienes tenemos la suerte de tener una casa que pagar y no tenemos que dormir en la calle) y vamos corriendo de un lado al otro como autómatas sin cerebro.

Asqueada, dejé el periódico sobre mis rodillas y miré a mi alrededor. "Nadie hace nada, todo el mundo sigue con su vida mezquina y absurda". Y la contractura del hombro derecho me dolió más que ayer, más que antesdeayer, y casi aullo de dolor. "Qué vida de mierda", pensé, "este andar de ovejas es asqueroso", pensé, y continué siguiendo el rebaño hasta mi reunión de trabajo.

Volví a casa agotada y desquiciada. Cuando fui a coger el coche a la estación, no arrancaba. El pobre trasto está destrozado. Me tiré por el barranco, acostumbrada a vivir en el mundo del "no-funciona", y llegué con mis huesos doloridos hasta mi patio soleado. Me prometí no encender el ordenador, tumbarme a tomar el sol "y que se jodan"...Pero, como siempre, tenía cosas urgentes que resolver. Así que le di al power, hice unas llamadas, envié unos mails y, cuando abrí una de mis múltiples cuentas, me encontré con un correo que cambiará mi forma de vida de manera radical.

Me zambullí en el activismo político a los 15 años, y nunca lo abandoné. Se me hizo una adicción incurable. Comencé a elucubrar estrategias de resistencia a partir de los 18 años, junto con el descubrimiento de Foucault. Sumé mi aullido a la rabia feminista desde que nací, pero me especialicé en los detalles del sexismo cuando conocí las experiencias de coeducación catalanas. Estallé de gozo con Haraway y transformé mi coño en una fuente radioactiva de la mano de Beto Preciado y la post_pornografía, hace ya unos 10 años. ¿Por qué os aturdo con el recuerdo de mis batallitas? Porque gracias a mis grandes descubrimientos y conquistas, perdí mis parejas, el cariño de mi madre, la casa que me construí con mis propias manos, muchos buenos puestos de trabajo y no quiero ni contar cuántas amistades. A mis 40 años, con mis cuatro títulos universitarios perdidos en mi desordenada estantería y mis 20 años de experiencia docente, todavía seguía pidiendo dinero para pagar el alquiler, mi coche se cae a pedazos, no puedo comprarme calcetines porque primero se los tengo que comprar a mi hijo y tengo que pelearme con las madres para que me pagan las clases de inglés a término.

Pero hoy ocurrió el milagro que yo sabía que tenía que ocurrir, tal y como me repitió la Itzi tantas y tantas veces. Hoy alguien ha reconocido mi esfuerzo, mi experiencia, mi tozudez política, mi anarquismo y mi femenismo radicales, mi lucha contra la normalidad y las instituciones. Esta semana, personas a las que admiro por su trabajo académico y su compromiso político, me han dado el regalo que esperaba silenciosamente mientras contaba céntimos y me retorcía con cálculos imposibles. No me lo puedo creer: me han dado un trabajo que no sólo me gusta y me permite pagar el alquiler, sino que me permitirá batallar desde un frente con recursos, con dignidad y rodeada de mujeres valiosas y valientes. Estoy tan emocionada que me han dejado muda: eso sí que es un milagro!!!!!

(Pero afortunadamente, existen los teclados...jejeje)

Así que me dirigo a todos esos seres machistas, desgraciados, corruptos, ladrones, heteronormativos, abusadores, violadores, antiabortistas, y toda esa gentuza:  que sepáis que ahora os seguiré jodiendo pero desde el tú a tú, y ¿quién se atreve a desafiar el poder de una loca que ya lo perdió todo, menos la rabia contra vuestra forma de ejercer el poder?

Janet Frame

Fragmentos de Un Ángel en mi Mesa, autobiografía de Janet Frame, autora neozelandesa que estuvo confinada en un psiquiátrico diagnostica como "esquizofrénica" durante ocho años:

    "Un día, leyendo un caso de esquizofrenia,me enteré de que una mujer tenía miedo de ir al dentista (lo mismo que yo, aunque también me lo impedía la falta de dinero) y, al ser analizada al modo de Freud, se descubrió que el miedo al dentista era frecuente entre los esquizofrénicos, ya que era interpretado como remordimiento por la masturbación que, según decía, ¡era una de las causas y síntoma permanente de la esquizofrenia!"  

   "¿Qué podía haber en todo el mundo que yo pudiera hacer para ganarme la vida y seguir siendo yo misma, la que yo sabía que era? Yo sabía que las máscaras de quita y pon tienen su lugar, todos las llevaban, hacían furor entre los humanos; pero aquellas máscaras colocadas con cemento acababan impidiéndote respirar, asfixiándote."

     "Aquel último año de la escuela me deparó dos grandes goces: el descubrimiento de las artes plásticas (...) y la actuación del coro de la escuela, en el que cantamos todos, incluso los que no tenían voz musical. (...) Recuerdo haber ensayado y ensayado y, finalmente, cantado con lágrimas en los ojos por la solemnidad del momento, rodeada de voces que cantaban, con la sensación de hallarme en un escalón superior de la mente y el corazón, desubriendo un goce que no quería que terminara nunca (...)

Recuerdo aquella felicidad y reconozcon en ella una de las recompensas de la alianza con cualquier gran obra de arte, como si de pronto, a la gente corriente se le permitiera contemplar las cosas desde el punto de vista de los ángeles."

Banksy at Bristol Museum

Banksy, uno de los grafiteros más atrevidos, logrados y famosos del mundo rizó el rizo he hizo una exposición en el Bristol Museum. ¿Qué hace un grafitero en un museo? Pues las mismas boludeces que hacíamos las post_pornográficas en el Macba: ocupar un pequeño lugar en el mainstream a los gritos y con toda tu dignidad. 

Hay quienes critican que el arte etiquetado "underground" (de las cloacas, en traducción libre) aparezca en un espacio tan garca (aristócratico o elitista, en argentino básico) como un Museo. Yo siempre defendí la okupación de espacios, sean cloacas o palacios, siempre que haya libertad de expresión. 

A mí me encanta este tipo, así que me parece fantástico que exponga su obra en un Museo. Que exponga en su ciudad natal es un regalo, una muestra de agradecimiento. Olé!

Banksy  pintó algunas calles de Barcelona, pero eso fue antes de que la política cultural del Ajuntament decidiera que los grafitis ensucian las paredes. Yo tuve la suerte de disfrutarle en algunos muros de Lisboa, en medio de cientos de pintadas y stencils. Estuve todo un día haciendo fotos de los muros de Lisboa como souvenir de lo que en algún momento fue el arte de la expresión en el espacio público, con la certeza de que Lisboa será pronto arrebatada por la postmodernidad liberal que pintará sus muros de blanco de inmaculada concepción, tal y como ocurre en Barcelona. 

Estas son fotos hechas por Elmar, que cometió la locura de ir a Bristol sólo para ver la exposición, se tragó tres horas de cola sin saber si conseguiría entrar, y finalmente volvió a Barcelona al cabo de 18 horas. ¡Eso sí que es amor al arte! Todas las fotos están aquí. 

PD: Por cierto, me gustaría recordar que en Argentina el grafiti era el único medio de expresión sin represión que podíamos utilizar durante los últimos años de la dictadura. No porque estuvieran permitidos, sino porque no se pueden torturar muros. Y cuando ibas por la calle y de repente te encontrabas con una frase como "Mate, torture, robe, viole: la Ley de Obediencia Debida le perdona", te entraba un tornado por la garganta que te daban ganas de salir a la noche a "hacer pintadas", como le llamábamos. Y así lo hacíamos. Pero ya se sabe, a la democracia capitalista le encanta la blanca pureza de un muro sin palabras. Si queremos imágenes, ellos nos dan las cámaras de vigilancia... 

La democracia a debate, otra vez....

Hace unos días estamos con la polémica sobre el boicot al cantante de dancehall jamaiquino Sizzla. Este cantante y su productora española defienden lo que ellos llaman su "derecho a expresión". En este caso, incluye cantar canciones con versos como "mata a un marica y sé feliz".

Podéis ver más detalles sobre el tema en la página del FAG y en este artículo de El País. 

Ayer al mediodía, en el programa Carne Cruda, se realizó un debate entre el productor y el portavoz del FAGCE, Eugeni Rodriguez. El productor dijo que "los grupos de gays y lesbianas levantaban polémica para tener prensa" y que "Sizzla, que es mi amigo, no ha cantado en su concierto en Barcelona ninguna de las canciones homófobas". 

Por un lado, me parece más que risible el decir que un movimiento de derechos humanos inicia un boicot contra quien considera que está realizando actos homófobos porque está buscando publicidad. En primer lugar, los movimientos sociales no necesitan propaganda política porque no se presentan a elecciones. En segundo lugar, no somos una empresa y no tenemos que vender ningún producto. ¿Para qué queremos publicidad? ¿Para que la gente nos conozca? Lo que quieren los movimientos sociales es que la gente conozca sus reivindicaciones y sus derechos, y eso es un ejercicio democrático. Las herramientas son los medios de comunicación pero casi en un segundo plano: no somos tan importantes. Nos valemos más de manifestaciones.

Por otro lado, el defender a su amigo Sizzla como no homófobo porque "no cantó ninguna de sus canciones" que sí lo son no significa que este señor no esté incitando a la violencia homófoba. Lo que me hace gracia es que nadie en la sala entiende la letra de sus canciones. Pero si por ello no propusiéramos un boicot es como decir que no nos importa lo que haya dicho o hecho aquel tal Hitler porque hablaba en alemán y no le entendíamos nada. 

 Agresión a un "sospechoso de homosexualidad" en Jamaica

La responsabilidad de su homofobia a de ser asumida tanto por el señor artista como por el señor productor. Y al movimiento social le corresponde seguir luchando, democráticamente, por la defensa de los derechos humanos. Lo que nos aterra es que en Jamaica la homosexualidad es una sospecha, un delito y una condena: a la gente se la llega a matar por si acaso se le abrió el culo más de lo debido o si su lenguita se posó sobre un capullo prohibido. Y toda aquella persona que haga apologia de esa violencia a de ser denunciada, esté donde esté, sea cantante o no.

Lo que me parece completamente intolerable es que se defienda a Sizzla diciendo que en democracia "cada uno puede decir lo que quiera". ¿Y si quemo una bandera española que pasa? ¿Y si me limpio el culo con una foto del rey? ¿Y si digo que ETA tiene derecho a expresarse como mejor le parezca? ¿a que estas "libres expresiones" no son consideradas democráticas? ¿A que me aplicarían la ley antiterrorista por ser antidemocrática?

Señoras y señores, hay unas leyes y hay que cumplirlas. Tanto Sizzla como yo. Eso es democracia. Lo otro es ignorancia y, por supuesto, violencia.

Castanyada de perras

Este sábado 31 de octubre Fiesta de Perras al Salón en Poble Nou. Motivos siempre sobran, pero en este caso son imprescindibles:

* Barcelona está siendo asfixiada bajo el peso de las cámaras, las ordenanzas municipales, el poder legítimamente armado y la economía rapaz. Ante esta vigilancia permanente, ejercer nuestro derecho a reunión es un deber

* "la juerga es una necesidad médica. Desde aquí, pedimos que la empiecen a recetar en la Seguridad Social." (Palabras de Javier Gallego, director del programa "Carne Cruda", en R3)

*  es el 16 aniversario de La Bata

*  se viene el invierno y urge calentar los esqueletos

Y, por último aunque no menos importante,

*  el glamour nunca se pierde!!!!

 Así que nos vemos en Puigcerdà 99 (Metro Besòs Mar) a partir de las 11pm. 

Necesito dopamina

Tengo el nivel de serotonina por los suelos y no tomo Prozac. 

¿Alguna solución, aparte de la música y la engañosa cerveza?

Ni olvido ni perdón

Cenizas bajo la lluvia

Tristeza.

Mejilla húmeda,

sal de tu boca.

Lágrima seca muriendo

en el ocaso de un adiós.

Silencio.

De dolor que no cae,

que se evapora en la ausencia.

Vacío.

De tu sombra sin contorno,

de tu cuerpo desvanecido

sin manos que lo recorran.

Música.

Para buscarte,

para saberte lejos,

para olvidar todo lo que no fue.

Uruguay votará el próximo domingo en plebiscito la vigencia o anulación de la Ley de Amnistía que pone punto final a los delitos cometidos durante y por la dictadura militar. 


Gracias a Internet hoy podemos leer el informe de la CONADEP de Argentina, Nunca Más, sin más mediación que un click. El horror al alcance de tu mano. Lee aunque sea el índice,  para así poder seguir charlando. Es que, como me dijo una amiga argentina, "Yo ya no tengo ganas de discutir con la gente si Dios existe". 


Y a todo esto, los yanquis ¿qué opinan sobre el tema? ¿La tan publicitada Tierra de la Democracia no tiene nada que decir? 

El señor K.

Este Kafka, tan profundamente existencial, tan misteriosamente verdadero...


"El animal arranca el látigo de la mano del amo y se azota por su cuenta para convertirse en amo de sí mismo, y no sabe que eso es sólo una fantasía, nacida de un nuevo nudo de la correa del látigo propietario."


"Combato; nadie lo sabe; alguien lo adivina, es inevitable; pero nadie lo sabe. Cumplo mis deberes cotidianos, se me podría acusar de un poco de distracción, pero no mucha. Pero no confío en la victoria y no me gusta la llucha por la lucha misma: me gusta solamente como la única cosa que se puede hacer. Pero, como tal, me gusta más de lo que puedo disfrutarla en realidad, más de lo que puede brindar a los demás, quizá sea esta alegría y no la lucha lo que haya de constituir mi ruina."


"Quien tiene ojos para ver no necesita preguntas."


"La vida es un constante desvío, que no nos deja siquiera comprender de qué se desvía."

De Fragmentos de cuadernos y hojas sueltas.  

Muestra Marrana

"La Muestra Marrana no es una muestra de porno convencional. Las películas seleccionadas no pertenecen casi ninguna al ámbito mainstream/comercial y tampoco reproducen los códigos tan limitados de las sexualidades heteronormativas.
Ven a expandir tu cuerpo y tu mente.
Ven a descubrir que orto porno SÍ es posible."

...

La II Muestra Marrana se viene con todas: un programa jugoso, una producción chorreante y una intención caliente. 

Con intercambio de fluídos incluído. Eso sí que es un detalle...

En Hangar los próximos viernes 23 y sábado 24 de octubre.

:::el programa

Derechos Humanos

Lucho y brindo por mi derecho a desear

Por mi derecho a dejar fluir mi deseo

Por mi derecho a expresar mi cuerpo deseante

Por mi derecho a gozar de mi cuerpo deseado

Porque el poder se ejerce sobre los cuerpos

Por eso, mi cuerpo, 

yo, 

mi deseo, 

soy,

somos, 

Vero según Rodrigo Van Zeller

Materia viva,

Energía

Con derecho a ser,

Existir.

Y si esto no fuera así,

Denuncio que vivimos en una tiranía,

Una dictadura,

Una opresión del ser

A la que vilmente se llama 

"Democracia".

La Cenicienta que no queria comer perdices

Hace unos años, en un pueblo de Navarra al que no volvería sino en caso de extrema necesidad, la dibujante Myriam Cameros comenzaba a esbozar los primeros dibujos de la versión de la Cenicienta de la cuentacuentos Nunila. 

Hacía ya mucho tiempo que Nunila transitaba kasas okupadas y tugurios con sus historias, cuentos clásicos transformados (o devenidos, que ahora se lleva más) en enseñanzas impactantes, reveladoras, y sobre todo, super cañeras. Nunila dice cosas como: "¿Por qué te sorprende tanto el cazador, Caperucita, si ya veias que llevaba una escopeta debajo del brazo?" (Cito esta porque es mi error más característico: confiar en quien ya se ve de antemano que va a joderte mal. Y cada vez que me vuelve a pasar recuerdo la frase de Nunila y su gran carcajada explicando el cuento en la Bata y pienso porque mierda lo recuerdo siempre después de que me pasa)

Por otro lado, Myriam venía atorándose con su creatividad desde hacía también mucho, demasiado tiempo. Es lo que les pasa a las artistas: si no expresan su arte, se les sube a la garganta y no les deja respirar. 

Desde el punto de vista de cualquier persona "medianamente normal", estas dos tipas están locas. Majaras. Idas de la olla. Pues sí, y por eso quizás encontraron cada una en la otra la horma de su zapato. Y así consiguieron - con tezón, voluntad, una gran dosis de confianza y, porqué no, morro - sacar adelante la impresión de uno de sus cuentos, "La Cenicienta que no quería comer perdices", por la editorial Planeta.  

Para mí, este cuento es algo así como las versiones de la Clarissa Pinkola pero en versión punki. Es el cuento que puedo regalar a mi sobrina con orgullo, porque sé que ella no quiere comer perdices y podrirse en una cocina junto con el hedor de sus entrañas, pero su mamá, la serie de la tele y su compañerita de clase le han dicho que sí, que las perdices son muy pero que muy ricas, sobre todo cuando traen dinero a fin de mes. Es una manera sutil, pero eficaz y honesta, de decir a los niños y, sobre todo, a las niñas, que por favor, por compasión, por lo que más quieran, por la tumba y los rulos de sus madres, dejen ya de lado el maldito patriarcado que tanto, tanto, tanto nos jode la existencia. A los niños y a las niñas. 

Ahora La Cenicienta rebelde va por su segunda edición. Olé! Y con prólogo de Maruja Torres, que lo define como: "un cuento tejido con verdades, un cascabel que suena en el corazón, quizá porque ha conseguido que nuestra propia hada se ponga en pie y recuerde.


También viene arropado por palabras de Rosa Regas, Ana M Matute, Gioconda Belli y Najat El Hachmi. Este último dice: 

"Por fin alguien que nos cuenta lo que pasa después del

comieron perdices y de una forma tierna y dura

al mismo tiempo, real e imaginativa, entrañable y sobrecogedora.

Un cuento de hadas para el nuevo milenio con todas las verdades pero sin resentimiento.

Una delicia.

Stop Trans Pathologisation - 2012

Contra la patologización de la transexualidad

El siguiente es el comunicado de prensa de la manifestación contra la patologización de la transexualidad este próximo sábado 17 de octubre en distintas ciudades del mundo, desde Ankara a Buenos Aires, desde Berlín a Quito.

Por tercer año consecutivo tiene lugar en Barcelona la manifestación de lucha trans cuyo objetivo principal sigue siendo la despatologizacion de la transexualidad (que ésta deje de ser considerada como un trastorno mental). Este año además la manifestación se enmarca en una jornada de lucha internacional convocada por la Red Internacional por la Despatologización Trans llamada STOP TRANS PATHOLOGIZATION- 2012. La manifestación del dia 17 tiene lugar en 38 ciudades de todo el mundo, 14 de ellas españolas y busca ser una día de lucha y visibilidad trans en todo el mundo desde el que los activistas trans denunciamos una vez más la psiquiatrización del colectivo.

Las cinco principales reivindicaciones de esta campaña son:

- La retirada del TIG de los manuales internacionales de diagnóstico.

- La retirada de la mención de sexo de los documentos oficiales.

- La abolición de los tratamientos de normalización binaria a las personas intersex.

- El libre acceso a los tratamientos hormonales y a las cirugías (sin la tutela psiquiátrica)

- La prevención de la transfobia: el trabajo para la formación educativa y la inserción laboral de las personas trans.

Contacto Barcelona: Miquel Missé 618 47 45 76

Para leer el manifiesto y para más informacion de las demás actividades en Barcelona en manitransbcn.blogspot.com

Más información de la campaña internacional STP2012: stp2012.wordpress.com