martes, 30 de marzo de 2010

fuck shit

Uno de Leo

Poema de Leonor Silvestri

Conventry – La Floresta- Valencia- Barcelona

Una casa inglesa
una ventana
un poema de Plath
ramas de arboles fantasmagóricos
a este cementerio
en esta casa
le dicen jardín
escucho tu voz todavía
ronca cavernosa aflautada
histérica me demanda un deber ser
esa mayor mierda femenina
"ternura"
durante la noche entran otras voces
hombres conversan bajo las ramas
del tejo bajo la ventana
en idiomas desconocidos
fuman sobresaltos de medianoche
mi verdugo es fascinante
mi verdugo es un incendio
mi verdugo habita en la represión de los cuerpos
sin espacio común donde esparcirse
mi verdugo me obliga a convivir
entre tímidos y tibios
despertar allí frente a esa ventana
es despertar a la muerte
desear morir
pesadilla romántica de amor
una barricada en el medio del camino
entre la libertad y la desesperación
ante mis 33 años
complejo propio de Cristo
por la noche la ventana abierta
hiela y tu pie nervioso
prohíbe conciliar mis sueños
se mueve automático y frenético
como nuestras diferencias
tu pie jamás descansa, se mueve y se mueve
por noche la niebla tiende su mortaja
sobre los tejos al compás de la ansiedad
te consume y te carcome
en el piso al lado de la cama
tu botella de agua
tu botella de agua biberón
la botella de agua
es buena el agua
es buena el agua y su botella
es buena el agua y aferrarse a la botella
de agua como tu biberón


esta ventana no es única
no es la única ventana frente a la cual despertaré
viajar es mirar a través de muchas ventanas
viajar es la ventana de la casa de la amante
da a un bosque
su casa tiene siempre un fuego
encendido, un fuego cálido
no sofoca ni hace frío
su casa tiene una puerta siempre abierta
la llave en un velero en la puerta
viajar es despertar entre amigas
desde la calle se ve la ventana roja
de cabaret, adentro me espera la amante rubia
es valiente como una navaja
manipula objetos de placer que solo ella conoce
para mí
el cuarto de la amiga exiliada no tiene ventanas y la cama
es pequeña. Sin embargo, la luz
de manera misteriosa, entra
el cuarto de la hermana siamesa da al vacío
entra el sol y su gata reposa
pletórica, no dan ganas de tirarse
las paredes tienen fotos de mujeres
hermosas y desnudas
viajar es dormir con estas amigas
compartir sus camas
viajar es cerrar ventanas, cerrar el amor
romántico abrir la amistad
viajar es vivir
desear

lunes, 29 de marzo de 2010

Un polaco aporteñado



"No creo en ninguna filosofia no-erótica. No me fío de ningún pensamiento desexualizado."

"La falta de madurez no siempre es innata o impuesta por los demás. Se da también una inmaturidad a la que la cultura nos abalanza cuando su ola nos arrolla y no conseguimos elevarnos a su nivel. Toda forma 'superior' nos pueriliza. La persona, torturada por su máscara, se construye en secreto, para su uso privado,una especie de subcultura: un mundo hecho con los desperdicios del mundo cultural superior, un domenio de la ratería, de los mitos informes, de las pasiones inconfesadas... un secundario dominio de compensación. Es allí donde nace una poesía vergonzosa, una cierta comprometedora hermosura..."

Witold Gombrowicz, Pornografía

jueves, 25 de marzo de 2010

Todos tenemos la sangre roja



Así se llama el corto que hicimos con un grupo de jóvenes de L'Hospitalet con la asociación El Cine Secreto y la Fundació Akwaba, sin un duro, para (desagradable y escondida) sorpresa del ayuntamiento -que cofinanciaba el proyecto-, con muchas ganas y sin miedo. La chavalería hizo todo el proyecto: maquillaje, vestuario, actuación, filmación, fotografía, música...escribió el guión y creó los personajes: un poli malo, Radomiro, al que el grupo de porreros del parque -un grupo de drag kings: las educadoras- le da una peliza por cerdo maltratador racista y corrupto, y luego una pareja de inmigrantes a quienes él desprecia son quienes llaman a la ambulancia. Y lo peor, no hablaban en catalán.... quin desastre...

A ver quién me reconoce..

El poli malo lo representaba el niño más tímido del grupo. Nadie quería ese personaje, y él se ofreció. Fue un antes y un después. La metamorfosis de Kafka... La encarnación de la performance es un acto tan poderoso...
Hicimos la presentación en el centro cultural, con una alfombra roja (reciclada de no me acuerdo donde) y todo el mundo de gala. Las niñas fueron todas a la peluquería. Los niños presentaron sus canciones de hip hop. Nos lo pasamos teta... bueno, aunque alguna gente es probable que todavía tenga la jeta torcida... "és una mica fort, no creus?"
De esto hace ya tres años. De las 6 personas que había currando fijo en el proyecto sólo quedó una... pero esa es otra historia... ¿alguien se la imagina?

Aquí se puede ver el corto, un reportaje de TV3-canal 33 y el making-off

Elegía de Miguel Hernández

La Poeta Muerta escribe sobre Miguel Hernández, Miguel, el pastor poeta: "Chaval humilde, de pueblo......"


ELEGÍA


(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández

martes, 23 de marzo de 2010

De la Anarko Cerda Sudaka

....
cuestion de género





iba a hacer sobre esta cuestion un gran post pero me salio uno chiquito

tampoco es tan importante lo que tengo para decir pero lo tengo que decir

Podemos seguir creyendo en la igualdad y pensar que lo que un biochico o una biochica hagan es igual. pero no es asi. lamentablemente si queremos deconstruir nuestras asignaciones biopoliticas en serio vamos a tener que desandar camino y los biovarones van a tener que fugar de su genero.

me refiero. yo soy una atorranta, promiscua. quizas algun cumpa piense que la igualdad es que el sea como yo: es decir, que se folle todo lo que tiene enfrente, que encare a las mujeres por como se ven.

Sin embargo, mientras que una mujer siendo sexual, clara y explicita con otras mujeres deconstruye su bioasignacion de pasiva, anorgasmica, frigida, abierta solo para los varones. Un chico siendo sexual, explicito y tratando a las mujeres como objetos solo es un varon mas: y encima un varon machista.


Quizas podamos creer que diciendole que "si" al sexo, le decimos que "no" al poder. Pero lamentablemente el sexo es el dispositivo por donde el poder emerge. entonces, bioamigos si realmente quieren fugar de la masculinidad deberan buscar otras estrategias porque la "libertad" no existe, existe la fuga, existe el escapismo.


Por ejemplo, abrir los ojetes, estar con otros varones y mostrarse y reconocerlo publicamente, besarse y toquetearse en publico con amgiso, regalar sus anos sexualmente a las señoritas y sus amigas se me ocurren como simples estrategias de fuga... salir con chicas gordas, o "feas", o enanaas, establecer otras practicas sexuales.

Pero andar tirandole los perros, encararse a todas las tias buenas, es el lugar comun de la masculinidad dominante.

Quizas pensemos que siendo asi obtenemos la libertad, y yo comprendo, biomuchachos, quieren ser como yo, puton, comerse todo o al menos intentarlo, pero no se puede... si lo hacen, seguiran siendo un varon promedio standard, machirulo, machista y todo eso de lo que se supone quieren deshacerse (o eso creia yo).


Por eso, para deconstruir la masculinidad dominante, hay que fugar de ella, y el mejor camino no es siendo una maquina que trata de conseguir sexo desaforadamente encarando a cuanta chica guapa ande por ahi.


Fugar implica dejar atras privilegios y practicas. podran hacerlo? querran hacerlo?


pues, sincerense.

lunes, 22 de marzo de 2010

Esto también es política


Este sábado en La Papa, C/Sagrera, 14, para juntar dinero para que Paula se pueda arreglar las tetas, que le están destrozando la espalda.

domingo, 21 de marzo de 2010

Marzo, 1976-2010

El ruido de botas no me deja dormir. Como no tomo química para ese acto supremo, intento expulsarlo con palabras.
Muchas veces las lágrimas preceden a las palabras. Como confío en ellas, las dejo hacer.
Intento distraerme con el solsticio. La primavera ya está aquí. Pero hace 34 años, en 1976, en la Argentina no venía la primavera. Y yo no conocía tan bien como ahora el recurso de las palabras, la bronca, el vómito, la rabia, el puñetazo en la boca. Hace 34 años tenía 9 años y sólo veía confusión, pánico, desastre, comunicados, culpables, persecusiones, injusticia. Y así crecí. Fuerte, incorruptible, desmedida, furiosa, angustiada. Así me moldeó la dictadura que asoló el continente durante años y años...



De eso ya hace mucho tiempo, pero sus caras no las olvidaré jamás. La del represor, la del fusilado, la de violada, la cara del horror. Como los galos, y como mucha gente de La Floresta, sólo tengo miedo que se me caiga el cielo sobre la cabeza. Pero algunas veces les veo: están detras de la puerta, donde habita el Cuco; adentro del armario, al ladito mismo de mis modelitos brillantes: debajo de la almohada, tapando el olor a sexo de la última noche de lujuria. Los malos... agazapados, zombies, inmundos. ¡Cuánta desolación! Dios, si estás aquí, dí algo... ¿Cómo es que te pones sotana para torturar? ¿No te basta con tus sermones? No hay vela que os redima, inmundos, nunca os olvidaré. Ni mi hijo ni su descendencia (biológica o mecánica): seguiré odiándoos más allá de la tumba.

PS: Siento poner una foto suya en este mi espacio querido, pero es para no olvidar. Y un dato: cuando Isabelita tuvo que dejar el poder, un helicóptero fue a sacarla de la Casa Rosada. Ella estaba angustiadísima porque no le dejaban llevar sus dos perritos. Y afuera, lejos de su Palacio, el Horror...

Me voy a dormir con Maria Llopis



Me costó... pero después del acto de esta tarde-noche, estilo cumpleaños infantil, se lo debo...olé, neeeena, te lo has currado... tengo los colmillos crecidos, el abrigo empapado (una vez más) y las neuronas poniendo los poros a cien... ¡buen viaje, Llopis! ¡Y a quemarlo toooooodo!!!

PS: nunca podremos agradecer a la y el responsables de este desmadre editorial: familia Melusina, ¡¡¡¡¡gracias!!!!!

Maplethorpe

viernes, 19 de marzo de 2010

Una agradable sorpresa


Esta semana ha caído en mis manos un libro llamado Elisa y Marcela. Más allá de los hombres, de Narciso de Gabriel (Libros del Silencio: 2010). En él, el decano de Ciencias de la Educación de la Universidad de A Coruña desmenuza la historia de dos gallegas, Elisa y Marcela, que sólo entrado el siglo XX decidieron casarse. Elisa asumió el rol de hombre. Las descubrieron, juzgaron, procesaron, expulsaron.. Se escaparon a Argentina. Desaparecieron.

La prensa de la época nombró así la osadía: "El fenómeno del escándalo" (Revista Gallega); "Lo imposible" (El Diario de Pontevedra); "Las bodas sáficas o las casadas de la Coruña" (El País); "Un caso de sensaçao...Duas mulheres que se casam"; "Matrimonio sin hombre""; "Lo que dice un médico"...

Robo una cita:

"El lesbianismo sigue teniendo dificultades para ser pensado sin referencia a alguna especie de hermafroditismo o de inversión de genero -conviene tener presente que, en el periodo historico que nos ocupa, el pensamiento estaba monopolizado por los hombres-. Resultaba especialmente difícil imaginar una relación sexual entre dos mujeres sin la presencia de algún elemento masculino que la habilitase, bien fuese anatómico -un clítoris al que se atribuía la funcionalidad de un pene en miniatura-, bien psicológico -"alma de hombre en cuerpo de mujer"-. Asi que a saber lo que quería decir Elisa/Mario cuando se declaró hermafrodita. A lo mejor estaba haciendo, sin saberlo, la genealogía del lesbianismo. O anticipándose a al afirmación de Monique Wittig de que "las lesbianas no son mujeres". O proclamándose queer antes de tiempo."

Rigor, atrevimiento, ironía... lo tiene todo. Ya contaré más..

Per l'abolició del treball


Rodri: nos vemos en una semana... qué emoción!!

Hoy me he declarado en huelga de neuronas caídas... Qué maravilla... Toda la mañana leyendo Nietzche -sólo para despertarme-, escuchando música, chateando, posteando y soñando... Los lunes nunca trabajo: mi religión me lo impide. Los viernes por la mañana suelo hacer la vaga. Pero hoy he decidido dar a esta palabra toda su connotación. A partir de hoy, divendres tencat per vaga neuronal. 

Chistes de mi sobrina



Mi sobrina, 11 años, fan de Audrey Hepburn (en la foto el día de carnaval) me envía estos chistes:

La ONU acaba de terminar una encuesta en todo el mundo, prácticamente ha sido un rotundo fracaso la pregunta era: Digame por favor, ¿Qué opina de la escases de alimento en el resto del mundo honestamente? Primero, en Argentina no supieron que era por favor, en Cuba pedían que les explicaran que era opinión, en Europa no supieron que era escasez, en África no sabían que era alimento, en Estados Unidos no sabían que era el resto del mundo y en México la cámara de senadores aun debate qué es honestamente.


En una ocasión se juntaron dos presidentes, y uno de ellos le dijo al otro que lo iba a llevar en su helicóptero, a ver todo lo que tenía. Cuando iban volando el presidente invitado ve que habían muchos animales, pero como estaba lejos no los veía bien, entonces le pregunta al otro presidente:

¿Y todo eso es ganado?
Y el otro le contesta:
No, todo es robado.





SABADO 20 de Marzo
En el C.O.K.O. La Kondenada - C/ San Enrique 5, Metro Estrecho salida Calle Manuel Luna




h 19: lecturas y monologos
h 19:30: Presentacion del numero 8 de la revista Mujeres Preocupando editada por colectivos feministas de BCN
h 21: Obra de Teatro "Grito a Grecia" y debate "Genero y sexualidades" (adaptación de la obra de teatro de Leonor Silvestri por las chicas de La Negra)




A seguir cenador vegano


Para todo género de humanoides

Filosofando a martillazos



La moral como antinatural

Todas las pasiones atraviesan una etapa en que son pura fatalidad, abismando a su víctima por el peso de la insensatez, y por otra, muy posterior, en que se desposan con el espíritu, se “espiritualizan”. En tiempos pasados,  a  causa de  la  insensatez  inherente a  la pasión, se hizo la guerra a la misma trabajando por su destrucción; todos los antiguos monstruos  de  la moral  coincidían  en  exigir: “hay que acabar con, las pasiones”. La fórmula más célebre al respecto está en el Nuevo Testamento, en ese Sermón de la Montaña, donde, dicho  sea de paso, nada  se contempla desde  lo alto. Allí  se dice, por ejemplo, con  respecto a  la sexualidad: “Si te fastidia tu ojo, sácalo.” Por fortuna, ningún cristiano cumple  tal precepto. Destruir las pasiones y los apetitos nada más que para prevenir su insensatez y las consecuencias desagradables de su insensatez se nos antoja hoy, a su vez, una mera  forma aguda de  la insensatez. Ya no admiramos a los dentistas, que extraen los dientes para que no duelan más... Ahora bien, admitamos en honor a la verdad que  en  el  clima  en  que  nació  el cristianismo ni podía concebirse  el concepto “espiritualización de la pasión”. Sabido es que la Iglesia primitiva luchó contra los “inteligentes” en favor de los  pobres  de espíritu; ¿cómo iba a librar a la pasión una guerra inteligente? Combate la Iglesia la pasión apelando a la extirpación de todo sentido; su práctica, su “cura”, es la castración. Jamás pregunta: “¿Cómo se hace para espiritualizar, embellecer, divinizar un apetito?” En todos los tiempos ha hecho recaer el  acento de la disciplina recomendando la exterminación de la sensualidad, el orgullo, el afán de dominar, la codicia y la sed de venganza. Mas atacar por la base las pasiones significa atacar por la base la vida misma; la práctica de la Iglesia es antivital... 

F.Nietzche, Cómo se filosofa a martillazos

jueves, 18 de marzo de 2010

Primavera: la muda


Párrafo de la historia de Baptiste Bordave, a quien se le presenta la oportunidad de cambiar de identidad por la de un completo desconocido:

"Por primera vez en mi vida, tenía la impresión de ser libre. Aquella convicción era tan intensa que los recuerdos de Baptiste Bordave habían, por así decirlo, desaparecido... Tabla rasa: ¿qué adulto no soñaría con algo así?

Sin embargo, la libertad no puede cargar con el peso del recelo. Quien haya decidido ser libre no puede ir arrastrando esos pensamientops mezquinos, puntillosos, burocrátcos, que por qué dijo eso o por qué dijo lo otro, etc. Quería comerme la vida a bocados, sentir la exaltación de la existencia. Para conocer la embriaguez de navegar mar adentro, nada mejor que adoptar la identidad de un desconocido."

De Ordeno y Mando, Amélie Nothomb

miércoles, 17 de marzo de 2010

Jornades anarko feministes Barcelona 2010



-Dissabte 6 de març 11,00 h: Dona i anarcosindicalisme: amb Ana Sigüenza (primera Secretaria General de CNT) i Laura Vicente (Doctora en Història Contemporània) autora de Teresa Claramunt. Pionera del feminismo obrerista anarquista.
Lloc: Centre Cívic Drassanes - Sala d’Actes. C/Nou de la Rambla 43. ( L-3: Liceu, Drassanes ó Paralel).

-Diumenge 7 de març 17,00 h: Taller d’Autogestió de la salut. (és necessària inscripció prèvia i només per a dones: libertariascnt@hotm ail.com)
Lloc: Casa de la Solidaridad. C/Vistalegre, 15. ( L-2: Sant Antoni)

- Dimecres 10 de març 19,00 h: Cine forum: “A la Deriva. (Por los circuitos de la precariedad femenina)” Autores: precarias a la deriva.
Lloc: Espai Obert. C/Violant d’Hongria 71, 1o. ( L-5: Plaça de Sants i Badal; L-3: Plaça del Centre)

-Divendres 12 de març 19,00 h: Teoría i Pràctica Anarcofeminista, amb La Katino Anarkista (membre de Red Anarcofeminista de Mujeres i creadora de la publicació Alejandra) i Vanessa Ortíz, del col.lectiu Juana Julia Guzmán (Bogotá)
Lloc: Fundació d’Estudis Llibertaris i Anarcosindicalistes - FELLA. C/Joaquin Costa 34. ( L-3: Catalunya ó L-1 i L-2 Universitat).

-Dissabte 13 de març 17,00 h: Dones anarquistes propagadores de la Idea, amb Ma Ángeles García Maroto, periodista i escriptora anarcofeminista, militant del SOV d’Alcoi, i Antonina Rodrigo, escriptora, autora del llibre Amparo Poch y Gascón, médica y anarquista. Trobada de publicacions feministes. RAG (Irlanda), Herstory (Barcelona), Histeria (Barcelona), Mujeres Preokupando 8 (Barcelona) i més...
Lloc: Centre Cívic Pati Llimona. C/Regomir 3. ( L-3: Liceu ó L-4 Jaume I).

-Diumenge 14 de març 17,00 h: Taller d’autodefensa feminista. A càrrec d’un grup d’autodefensa de Barcelona. (és necessària inscripció prèvia i només per a dones: libertariascnt@hotmail.com)
Lloc: Casa de la Solidaridad. C/Vistalegre, 15. ( L-2: Sant Antoni)

-Dimecres 17 de març 19,00 h: Taller d ́Autoconeixement a carrec de Monica (és necessària inscripció prèvia i només per a dones: liberta
riascnt@hotmail.com)

-Divendres 19 de març 19,00 h: Alliberament animal, alliberament de la terra i alliberament de les dones. Natalia, Maria, Isabella i Clara.
Lloc: Espai Obert. C/Violant d’Hongria 71, 1o. ( L-5: Plaça de Sants i Badal; L-3: Plaça del Centre)

-Dissabte 20 de març 17,00 h: Dones Lliures, ahir i avui, amb Martha Ackelsberg , professora de Ciencies Polítiques i d’estudis de la dona i gènere, a Smith College de Northampton, MA (EEUU) i autora de Mujeres Libres: el anarquismo y la lucha para la emancipación de las mujeres. També participen companyes de Mujeres Libres d’Extremadura i Madrid.
Lloc: CCCB – Aula 2. C/ Montalegre, 5 ( L-3: Catalunya ó L-1 i L-2 Universitat).

-Divendres 26 de març 19,00 h: Gènere, raça i classe. Carla. “Ruidos mecánicos, hilos de la memoria”, perormance, 45 ́
Lloc: Espai Obert. C/Violant d’Hongria 71, 1o. ( L-5: Plaça de Sants i Badal; L-3: Plaça del Centre)

-Dissabte 27 de març 11,00 h: Diversitat sexual i anarquisme: xerrada-debat a càrrec de D-género, col.lectiu llibertari pro-alliberament sexual de Madrid, Spina, Filipo, Brenda i Maricarmen.
Lloc: Centre Cívic Barceloneta. C/Conreria 1 – 9. ( L-4: Barceloneta).

domingo, 14 de marzo de 2010

Hablan las putas

 "Cualquier persona que va a la discoteca y se queda con una persona por una noche de placer está prostituyéndose, pero no cobra. Yo me lo paso bien y encima puedo obtener dinero... maravilloso." (Carol, transexual trabajadora sexual)

"(Al principio) nos poníamos al lado de las mujeres, ellas nos enseñaron a ser putas, nos hablaban sobre clientes, cómo manejarlos, nos protegían. Nunca una mujer nos dificultó el trabajo." (Carol)

"Pagando no tiene nada que ver contigo, hacen lo que quieren, no tienen vergüenza de nada, de los defectos, de su físico, ni de preguntar cosas que no harían con otras personas ni de comentarte cosas. Por ejemplo: un día un cliente me comentó que nunca había hecho un francés con su mujer." (Lolita)

"La mayoría de clientes dicen, al principio, que quieren penetrar; pero en la habitación tienen el deseo de ser penetrados." (Regina)
"El cliente no quiere reconocer la verdad, paga y después se integra en la sociedad a la que pertenece hipócritamente, pero es así." (Carol)

"El poder del cliente es igual al mío hasta que me paga. Después el poder es mío. El poder real del cliente es en lacalle, pues él tiene el dinero y puede elegir quien le interese más. Él piensa que tiene el poder más fuerte porque puede elegir, pagar y mandar, pero en la habitación se convierte en víctima." (Carol)

"Mi familia no se interesa por nada porque, además de ser muy pobre, puedo ayudarla... Meter moral en la pobreza es tontería." (Lolita)

"No puedo moverme en la relación con mi marido, tengo que tumbarme y dejar que él lo haga todo; si no fuera así, él se quedría flojo y me llamaría puta. Yo pienso que está bien porque con él no soy puta, hago mi papel de mujer." (Rubia) 

La amenaza de la prostitución



"La prostituta cuestiona el papel femenino centrado en el ámbito doméstico y demuestra la capacidad de la mujer para ocupar los mismos espacios que los hombres - la calle. Cuestiona el modelo de matrimonio y familia - instituciones intocables e "higiénicas", ya que representa otro tipo de modelo; y sobre todo, anuncia la posibilidad de combinar el placer con la reproducción. Pone en tela de juicio el concepto de amor, que no tiene por qué centrarse únicamente en las relaciones estables. Cuestiona la estructura del poder masculino, por ejemplo en lo relativo a su poder económico (a través de un trabajo alternativo y estable); a su poder sexual, enclavado en la virilidad (con la alternativa e múltiples compañeros sexuales); al poder de dominación por la fuerza física (por el dominio de la técnica de la negociación); y a su poder de control, pues las reglas de comportamiento, en el ambiente, están bajo su dominio. Pone en cuestión el rol de lo activo y lo pasivo sexualmente -fundamento de las barreras jerárquicas de género - a través de la estructura de las prácticas sexuales en el ambiente. Denuncia también que el lugar de la prostitución no es sólo un lugar de sexo libre, como suele ser caracterizado, sino que posee reglas que son definidas por el colectivo de prostitutas o por cada una de ellas individualmente. Cuestiona e invierte, asimismo, los conceptos de lo sucio y lo limpio, no sólo en lo referente a las partes del cuerpo -boca, sucio; en contraposición moral a pene, ano o vagina, limpio-, sino a nivel de grupos -marroquíes-limpio; español-sucio- y de categorías de cliente y prostituta (que es traducido a una sensación de asco mediante el código del olfato que remite a lo sucio y a lo limpio)."

De Hablan las putas, Regina de Paula Medeiros. Virus, BCN: 2002

viernes, 12 de marzo de 2010

"Yo tomare un poquito de ética, por favor"

"¿Eres auténtico o tan solo un comediante?
¿Eres un representante o algo representado?
Acaso no eres, en definitiva, más que un comediante imitado."
Sentencia 38
"El Anticristo, o cómo se filosofa a martillazos"
F.Nietzche

La Pornoterrorista genera polémica. Es su oficio. Con una crítica devastadora, hace saltar alarmas. No se queda en el exhibicionismo, en el insulto soez y estéril. Tal como se corre en el escenario aturdiéndonos con sus chorros, nos moja, nos sacude en una explosión de sentidos. Nadie puede permanecer indiferente.

Con su post  Gendertech (una critica no constructiva) nos hace debatir sobre el sujeto político, el feminismo, la tecnología, la propiedad privada, las prácticas políticas, el amigismo (lo que las clases altas llaman clientelismo), la definición de "queer", el uso del insulto como arma política y, cómo no, la sexualidad. Pero lo que más me está gustando de este debate (que no es lucha, ni guerra, ni infamia: sin debate no hay política, y la política es el antídoto del sofá) es que ha develado la necesidad de la gran ausente en los movimientos post_identitarios: una ética qué nos oriente entre el ruido de la batalla.
Nadie está a salvo porque tenga coño o porque le encanta que le den por culo. La guía de esta ética no podría ser nunca la salvación, porque, como dijo Donna Haraway, no nos salvó Dios, ni el Che y tampoco va a salvarnos el cyborg.

No todo vale : responsabilidad.
Nada da igual: crítica.
Dios es la idea de lo absoluto: especificidad.

Un tipo de parentesco que no esté basado en los lazos de sangre debería incluír estas tres ideas como guías de viaje. Quizás así aliviaríamos el peso del pasotismo, la irresponsabilidad, el amiguismo, la traición, los insultos rastreros... Tal vez nos fuera más fácil dedicarnos a crear espacios y relaciones donde poder habitar la diferencia, que es nuestro lugar.

miércoles, 10 de marzo de 2010

Alicia

* miro pasapalabra (soy fan). luego pasan el informativo: liberan a Alicia Gamez. miro: Alicia bajando del avión. Seria. Espero ver el melodrama de siempre. Nada. Seria. Habla ante un micrófono frente a algunos políticos. Dice: "Mi dicha no será completa hasta que no liberen a XX y YY (sus dos compañeros). Nos trataron muy bien, dentro de las condiciones (supongo que se está refieriendo al secuestro) del desierto". Sorpresa. La vuelvo a mirar. Seria. Sacan una foto de ella antes del secuestro


y la comparan con la de hoy

* pienso en hacer un post que sólo diga: "¿Qué piensa Alicia?" o mejor, "¿Qué vio Alicia?"

* empiezo a chatear con leo

* dejo de chatear. vuelvo al post

* despues de hablar con ella, no me cabe el post. Me acuerdo de la historia del antropólogo incomprendido. pienso en ponerla. la busco en google. el primer link k sale es http://helenlafloresta.blogspot.com/2009/04/la-vida-instrucciones-de-uso.html

* lo leo. me cabe. abro los comentarios del post. el primero es de leo. no nos conocíamos entonces. nombra a spivak. le contesto y hablo de conexiones...

* spivak, butler, alicia, el antropólogo incomprendido, leo y yo. viva internete. 

* la diferencia entre realidad virtual y realidad material es como la de mente y cuerpo, espíritu y materia, hombre y mujer... qué manía la de ver el mundo como si los ojos proyectaran espejos enfrentados...

  

martes, 9 de marzo de 2010

La Floresta después del Apocalipsis


¡Y hoy tampoco fui a trabajar! ¡Iuujuuuuuuuuuuuuuuu!










Como veréis, los pinos se siguen cayendo... Dentro de poco sólo quedarán casas y mierda de perro...

Los malos



De Diana

Los Malos. ¡Qué grande concepto!
Qué gran número de majaderos peligrosos reunidos.

Últimamente están por todas partes,
se parecen bajo las aceras,
se descuelgan de las farolas,
emergen del alcantarillado,
caen del cielo.

Es el Apocalipsis,
se acerca cada día más mientras el cerco
se va cerrando sobre nuestras cabezas.
Vendrá sin las siete plagas ni jinetes,
vendrá camuflado entre las cosas bonitas,
entre las cosas que amamos.

Bajo las alfombras,
dentro de un cubito de hielo,
detrás de una sonrisa sincera,
los malos.

Y luego dicen que los sudacas nos invaden.
Horror, horror.
Por suerte, los hijos de alguien, que no los nuestros,
nos pagarán la jubilación.
Sudacas por todas partes.
Horror, horror.
Vienen a llevarse el oro que les robamos hace 500 años
y vienen borrachos y exaltados de fe cristiana.

Pero para los malos
hay muchas clases de invasión.
El hooligan que vomita pollo frito
y bebe en la calle hasta caer
es un invasor aduanero,
paga impuestos especiales.
No se le puede molestar en su viaje a isla paraíso.
De hecho, hay que protegerle.
Sus hijos no pagarán nuestra pensión pero sí nuestra manutención.

Guiris inviolables que pasean tranquilos.

Y todo esto lleno de moros,
qué imagen vamos a darles.
Menos mal que los gitanos se han reciclado en atracción turística.

Los malos desde dentro de mis tripas,
los malos disfrazados de mi madre,
los malos en el hilo de mi tampax,
los malos,
per tot arreu.

Y me despierto muchos días pensando
que los malos habían llegado hasta mi misma cama
para meterme espías por el culo.
Me despiertan también sus sirenas en la noche
con su lenguaje secreto.
Son sirenas que no saben nadar.

Los malos corriendo por mis venas,
entre las vértebras los malos,
los malos en las puntas de los dedos.
Majaderos.
Peligrosos.
Reunidos.

Esto es el fin del mundo (y el suicidio también está castigado).

lunes, 8 de marzo de 2010

Por las tetas de Paula

Catástrofe europea

El fin del mundo ha llegado, y ha empezado en Catalunya. El país está revolucionado: no hay metro ni buses, las carreteras cortadas, los móviles no funcionan, los aeropuertos cerrados... El Apocalipsis.
Los medios de comunicación siembran la alarma: "la situació es força complicada", dicen. Un montón de europeos no pueden trabajar durante uno o dos días. Terrible. ¿Qué dirían los media si viviéramos una verdadera catástrofe? Probablemente, lo que costaría recuperarse.

Yo estoy excitada. Hace años que espero este momento. Sin poder salir de casa, con la nevera llena, mucha cerveza y hierba para seis meses. Sin movil y con internet. ¿Qué más se puede pedir? Unos buenos polvos, sólo me falta eso...Para compensarlo, chateo con mis perras, hablo con elmar, miro a mi hijo montándose circuitos de saltos en el patio para hacer snow, admiro el atardecer furioso contra la nieve... Y me rio a carcajadas. Ojalá dure un día más...

(No pongo fotos porque son imaginables y porque me da pereza levantarme de la cama para buscar el cable... cosas de perra)

8 de Marzo 2010: nieva en La Floresta

Cuando tenía 20 años – en la prehistoria, diría mi hijo – conocí a una chica llamada Mirta. Empezamos siendo compañeras de trabajo, acabamos siendo grandes amigas. Nos separaron el estatus social y mi huída. Pero esa es otra historia.

Mirta desconfiaba de mí al principio. Pero enseguida bajó las barreras y me ofreció su amistad. Entre mate y mate, un día comenzó a desgranar su historia.

Me contó que cuando tenía 16 años, ella y su hermana, tres años mayor, eran militantes de las Juventudes Peronistas. Que el 20 de junio de 1973 fueron juntas a la manifestación que iba a recibir al señor Juan Domingo Perón de su exilio franquista, a ese acontecimiento que luego la Historia llamó La matanza de Ezeiza. Me contó cómo iban en la manifestación liderada por hombres fornidos con pancartas sostenidas por cañas, que de repente bajaron las pancartas y de adentro de las cañas sacaron armas, que comenzaron a disparar a diestra y siniestra, la gente huyendo, el griterío, la confusión, la huída.

Ella y su hermana se supieron acorraladas y se fueron de casa para no comprometer a su madre. Cada una cogió un rumbo diferente, en la ilusión de ser presas más difíciles. Su hermana era un cuadro importante de las JP y sabía que iban a por ella. Así que Mirta se fue a una pensión con una amiga a esperar que se calmaran los ánimos.

Mirta me contó que a los pocos días – ella tenía 16 años – una tarde en que estaba con su amiga en la puerta de la pensión tomando leche directamente de la botella, aparecieron ellos, con sus gafas oscuras y su tormenta implacable, sus armas siempre listas y su atropello de botas. Me contó cómo la leche se estrelló contra las paredes del pasillo de entrada de la pensión manchándolo todo. Que esto le había encantado: “que se joda, la vieja de mierda esa, siempre pensé que fue ella la que nos delató”.

Con los ojos como tizones encendidos, me contó cómo las empujaron hacia el infierno por siempre jamás. Cómo las arrastraron de los pelos hasta el Ford Falcon. Que habían estado antes en casa de su madre. Que habían destrozado todo, pegado a su madre y robado el ajuar que su hermana había escondido dentro de la lavadora. Me contó cómo una vez chupada se aferró a la posibilidad de seguir viva sólo para encontrar a su hermana.

Mirta pasó ocho meses desaparecida, es decir, chupada, pescada, torturada y retenida sin juicio ni ningún tipo de garantías legales, a 1000 km de su ciudad de origen y sin informarle a ningún familiar. Luego pasó a la legalidad como presa política y estuvo detenida 3 años más.

Al principio no hablaba sobre esto. Pero cuando rompió las barreras de la desconfianza y creció el cariño entre las dos, nos pasábamos horas hablando, riendo y llorando anécdotas. Me contaba cómo mataban el tiempo bordando toallas que luego desbordarían, utilizando los hilos de colores que sacaban de las toallas que las presas ricas recibían de sus familias, enhebrándolos en agujas que hacían con huesos, bordando las toallas blancas y quitando los hilos luego para no dejar rastros de su osadía. Me contaba cómo se comunicaban con un Morse inventado por entre los retretes de las celdas. Cómo se formaron dos grupos: las primas y las hermanas. Las primas eran las de la izquierda que las peronistas consideraban radical. Las hermanas, las peronistas que las de la izquierda consideraban de derecha.

No hablábamos sobre lo que les hacían los malos: eso yo ya lo sabía, y ella mejor que yo. No perdíamos el tiempo en sus maldades. Hablábamos sobre cómo se organizaban desde las alcantarillas, de dónde sacaban fuerzas para seguir, cómo los malos habían determinado sus vidas de una vez y para siempre.

La última vez que vio a su hermana Mirta tenía 16 años. Un día, casi llorando, me dijo que no podía más, que estaba segura que su hermana estaba viva. “Quizá estaba embarazada, quizás parió en cautiverio, quizás se escapó a Europa y nosotras no lo sabemos, quizás me la encuentro un día en el colectivo, quizás…”.

En aquella época yo tenía mucho tiempo libre: trabajaba por las mañanas y estaba estudiando en la universidad. Pero no teníamos dinero para salir, no teníamos tele, no existía Internet y el país estaba devastado, por lo que pasaba muchas horas sola en casa. Para distraer mi soledad y no pensar demasiado, me inventaba trabajos manuales. El día en que ella me contó su secreto sobre la esperanza de que su hermana estuviera viva, volví a casa, comí y comencé a pintar una botella de cristal con esmalte de colores para regalársela. Pintaba tan concentrada en su historia, intentando con cada pincelada borrar con colores la injusticia insalvable que perseguía a Mirta entre las sombras del tiempo para no irse más. Y sobre todo, pensaba en su hermana. Entonces ocurrió algo increíble, y sé que es como explicar un sueño, sin sentido más que el que quien escuche la historia le quiera dar.

Sentí una presencia a mis espaldas, un aire helado, un grito ahogado. Me giré bruscamente en la silla y aullé de pánico: allí estaba, con su pelo largo, sus pantalones de campana, su figura difuminada en la habitación casi vacía de muebles, recortada su silueta entre el marco de la puerta.

Nunca acabé de pintar la botella. Al día siguiente, cuando volví al trabajo, la miré a los ojos y le dije: “No te tortures más con ese imposible. Tu hermana está muerta. Lo único que podemos hacer es investigar si parió o no.” “Mi madre no quiere saber nada con las Abuelas", me dijo "la fueron a buscar a casa, pero ella no quiere más política, no quiere más.”

Mirta y su hermana nunca salieron en primera plana de ningún diario. Mirta no buscó al hijo o hija que quizás había nacido en medio de torturas y violaciones. Ni tuvo asistencia psicológica para pasar el trago. Ni fue indemnizada por el Estado por la ignominia. Ni recibió ningún tipo de compensación, ni legal ni de ningún otro tipo, por lo que había vivido.

Mirta no se relacionaba con casi nadie. No tenía amistades y vivía con su madre. Reía mucho, dejando asomar sus dientes picaneados. Tenía el pelo como el trigo: reseco, amarillo, quebrado. Yo la adoraba por su alegría. Los malos se le habían llevado todo, pero su risa nunca. No la supieron encontrar.

Mi hijo tiene hoy 14 años. Dos años menos que Mirta cuando violaron su vida por siempre jamás por el terrible delito de repartir panfletos en un colectivo.

Me he atrevido a explicar esta historia porque confío en que la nieve que admiro feliz y cómodamente desde la ventana sabrá aplacar el estruendo histórico que llena la habitación y no me deja escribir mis habituales chorradas sobre el amor, la pasión y otros delirios.

Y también porque estamos en el mes de marzo y se cumplen 34 años de la subida de la Junta Militar Argentina al gobierno. 34 años de rabia que me alimenta y vomito sobre el enemigo, implacablemente. Ni olvido ni perdón. Me cago en Dios, en la tortura, en los aparatos del Estado y en el día de la mujer.


(Acabo de releer este post y me doy cuenta que he cometido el error que le digo a Diana que no ha de cometer: dar cosas por sentado. Pienso en aclarar detalles, pero vuelvo a mirar por la ventana y me doy cuenta que el ruido de sables en la habitación es tan poderoso que la nieve necesaria para acallarlo tiene que ser por fuerza cada vez más intensa. Ya no se ven los árboles: solo copos. Así que paso de los detalles: quien no sepa qué pasó, cuándo ni cómo, que se informe, que ya bastante tengo yo con hacer nevar)

viernes, 5 de marzo de 2010

Bienvenida, anarkocerda

A punto estaba de salir corriendo de este zulo que se dice despacho, cuando decidí dar unas vueltas por los blogs aprovechando la supertecnología universitaria... Y allí estaban las despedidas emotivas a la Leo, la anarko cerda sudaka que, con esa nariz de bruja que ya me patrocinaba la Itzi, descubrí una tarde aburrida de lluvia y de pseudo domingo hace casi exactamente un año. Y no pude evitar la lagrimita... Y eso que hoy no es martes...
Resultó que aquel ser que olí virtualmente como un ángel anarquista irreverente y arrollador y a quien incluí en lo que llamo "amor de manada" no nos decepcionó. Y eso no pasa muy seguido. Leonor Silvestri es de verdad, lo confirmé cuando la vi por primera vez, en la salida del metro Paral·lel. 
Acostumbrada a traiciones y decepciones, decidí verla antes de ponerle la correa. Y en menos de 5 minutos me olvidé de la correa, la traición y los ángeles. Porque ese vendaval que caminaba a mi lado por las calles del Raval no sólo era lista y fuerte. Destilaba dulzura. Y esto, en una anarkista punki tercermundista, es una rara avis. 
Antes de verla, temía encontrarme con una blablabla que nos dijera todo lo que teníamos que hacer, cómo y por qué. Pero no. La Leo es rabia y claridad, honestidad y sagacidad, poder y responsabilidad.
Así que bajé la guardia enseguida, me la llevé a comer y acto seguido se la entregué a la Diana. 
La primera noche fuimos a ver flamenco y nos emborrachamos, entre sus advertencias sobre su vida sana y nada festiva. Jeje, pensé, qué poco le va a durar... Y así fue.
Es triste que no esté ahora. Pero quién nos quita lo ganado... Yo: una novia, una amiga, una compañera de letras, un puño de oro, una sonrisa de zorra, una perra con un látigo radioactivo por lengua, una cerda de primera calidad. En fin, un zoo con el cartel "Lo siento por Uds."
Bienvenida seas, puta amiga. Ojalá que tengas pocas cosas, y que la mudanza no te distraiga demasiado. 


PD: no me olvido de todo lo que me dijiste aquella noche de revelaciones. No sé si me doy cuenta quién o qué soy, nena, pero al menos me reconforta muchísimo saber que vos sí sabés. No sabes que alivio... ;)