jueves, 30 de septiembre de 2010

Violencia

Los diarios de hoy dicen "Los violentos enturbian la huelga"; "Los antisistema aprovechan la huelga para asaltar el centro de Barcelona" (El País); "Barcelona atrae a los antisistemas" (La Vanguardia, citando a Tura) y "Grupos antisistema han intentado secuestrar la jornada de huelga" (La Vanguardia, así en negrita); "Grups violents assalten el cor urbà" (Público). Sensación de indefensión, caos, ciudad tomada, guerra civil.

Nada dicen sobre la rabia manifestada por la gente, joven y no tan joven, ante la avaricia, el robo, la especulación, la codicia. Nada dicen de los Presupuestos Generales del Estado y de las negociaciones entre Sindicatos, Patronales y Gobierno. Ni sobre el FMI, ni sobre el rescate a las sedes financiarias, ni sobre los escándalos - cotidianos - de corrupción y tráfico de influencias.

Violencia. Grupos de "violentos" "radicales",  "la mayoría extranjeros", "Joves antisistema que s'aprofiten de la vaga". Nada dicen sobre el paro, los alquileres, los recortes salariales y a las pensiones, la situación de violencia cotidiana en los barrios en donde no viven la clase política ni la élite económica.

Me pregunto qué les pasa a los medios de comunicación que sólo saben transmitir los mensajes de los sátrapas que nos gobiernan. Y las radios libres serán declaradas ilegales en Catalunya.

Ni derecho a huelga, ni derecho a manifestación, ni derecho a información: tantos años de dictadura no han sido en vano. 

miércoles, 29 de septiembre de 2010

De libros

Mañana en el CSOA La Revoltosa (C/Rogent, 82, M: L1, L2, Clot), Patricia Martinez Redondo presenta su libro "Extrañándonos de lo "normal": Reflexiones feministas para la intervención con mujeres drogodependientes." No lo he leído todavía,  pero pronto le hincaré el diente. Patricia narra su experiencia de trabajo con grupos de mujeres drogodependientes a las que el sistema de desenganche institucional no sólo no les da respuestas, sino que anula sus preguntas. Los tratamientos contra la drogodependencia son, como todos los tratamientos farmacológicos, sistematizados y uniformadores. Desde una perspectiva feminista, Patricia realiza un trabajo en el que el hecho diferencial de ser mujer ocupa el centro de la escena.




Y también mañana, pero en Madrid, Sayak Valencia presenta su esperado "Capitalismo Gore". A las
19:30hrs en la Libreria Asociativa Traficantes de Sueños (C/Embajadores 35, 28012. Metro Embajadores).
 
 
Sólo he leído algunos párrafos, y puedo decir que lo de capitalismo gore es más que acertado. Violencia, divina violencia que nos atraviesas... Sayak mira con lupa el narcotráfico en México como encarnación de la la violencia más brutal, y le contrapone espacios de resistencia como las micropolíticas postidentitarias.

Vaga General

maldigo estar en la cama...una y otra vez...
....
mani del 25-n, okupación del Banco de Crédito Español



sigo las noticias en directo http://29-s.net/, con cobertura especial en directo las 24h de la vaga. A las 15:18h, los Mossos entran al Banco sin orden de desalojo. 



 Pikete en Travessera de Dalt

El aeropuerto del Prat
...
Cuando estaba ingresada en el hospital, en uno de los viajes a la sala de RX tuve esta conversación con un camillero muy simpático: 

ZS: ¿Qué pasa en un hospital cuando hay huelga?.
Camillero Simpático: Bueno, yo no haré
ZS: ¿Por qué no?
CS: porque soy interino, aunque hace más de dos años que trabajo aquí, me hacen contratos parciales, y hacer huelga es un motivo de no renovación del contrato, además de que me sacan 100€ del sueldo de mierda que cobro.
Subimos al ascensor y una enfermera sube también.
CS: Pregunta qué pasa cuando hay huelga
E: Yo soy servicios mínimos, así que estoy obligada a venir. Si no, me echan
.
Desde mi camilla, doblada por el dolor y con espasmos febriles que me hacían temblar como si tuviera el mal de San Vito, pregunto:
ZS: ¡¿Y ese es el derecho a huelga?!
CS y E: Sí, hija, ese es el derecho a huelga

Y encima, la policía autonómica, enviada por el gobierno socialista, se arroga el derecho de reprimir. Y mi jefa, autoproclamada feminista y anarquista, me llamó esta mañana desde su despacho de la Facultad. Qué asco

lunes, 27 de septiembre de 2010

Diana Bellessi y Ursula K Le Guin

Buscando poemas de Diana Bellessi en la red, encontré dos cartas entre ella y Ursula K. Le Guin. Entre las dos escribieron The Twins, the Dream / Gemelas del sueño, poemas de cada una de ellas traducidos por la otra. Su relación se inició de manera epistolar, pero Diana Bellessi rompió la distancia. Pongo sólo algunos párrafos de cada una de las cartas, aquí se pueden leer completas.


Traduciendo a Ursula, por Diana
Buenos Aires, 23 de octubre de 1994
"Querida mía, es una dulce mañana de octubre, domingo somnoliento sobre las calles aún silenciosas. Salgo a caminar y mis pasos me llevan al verde, el Botánico primero y el “bosque” después, así llamamos a estos parques: bosques de Palermo. Cuando dejé la isla y anclé en la ciudad, me acerqué a ellos lo más que pude, pero ahora hace meses que no vengo por aquí. Cada día salgo a vigilar los árboles en los alrededores de mi casa. Veo nacer los primeros verdes, delicadas filigranas casi invisibles, y su avance mágico, extraordinario, en coronas de hojas cuya variedad no cesa de maravillarme. Dejame que te los nombre en mi propia lengua: fresnos, arces, plátanos, paraísos, son los que abundan en las calles, de pronto un tilo, un árbol de Judea, el aura de un sauce. He caminado estas semanas bajo la embriaguez de los paraísos en flor, detenida frente al rosa único de los lapachos, y aún vendrán los jacarandaes azules de noviembre cuando las avenidas parecen un mar derramado, después las tipas de fulgor amarillo. Mis pasos me llevan al bosque y ya en él, como otras veces, lloro. De una felicidad inexpresable. Sin entender por qué me aparto de aquí. Todo lo que he hecho en mi vida ha sido, por alejarme de él, por retornar a él, el verde. 
(....)

Saludo la belleza que aún poseen tus poemas en castellano, una lengua generosa y sabia, alimentada por los países del Sur que la hablan con sus afluentes del quechua, el aymará, el mapudungun, el guaraní..., con sus resonancias itálicas aquí en Argentina. Los saludo y se, cuántos ecos se han perdido en la traducción, ecos plenos de sentido que toda palabra y todo juego sintáctico o sonoro porta en su idioma originario. Se de lo imposible que es toda traducción, y aún más del poema que pretende casi ser materialidad pura, el Bosque mismo, y nunca se consuela con ser solo su mención. Allí te pierdo, donde voy a buscarte. Sin embargo este libro ha sido nuestro mayor gesto de mutuo amor que reposa en un movimiento de alteridad, de dejar ser, en palabras, a la otra.
Que las aguas del Kiamath y el Paraná cobijen nuestras palabras, las vuelvan murmullo de agua del mismo continente, sin opresión ni tutelaje, como gemelos que son navegando hacia el gran río.

 Te ama, tu puma


---
Hasta aquí, la carta de Diana hasta el párrafo en que rompí a llorar como un cocodrilo, en caso de que los cocodrilos lloren mucho, diría el poeta. Amo el verde, los verdes, y a Ursula LeGuin, y a las islas del Paraná. Pero no lloré por nostalgia, sino por los verdes nomás.  (Hace unos años, cogí unos psilocibes y fui con dos amigos del alma a un río en los prepirineos. Lo primero que sentimos al tomarlos fue que las piernas se estiraban y temblaban. Lo segundo, la conciencia de tantas tonalidades de verdes que nunca más pude dejar de ver. Sólo cambió la intensidad de los colores y la cantidad de veces que soy capaz de mirarlos, porque como me dijo uno de esos amigos luego: "tu cabeza no está preparada para ver tantos verdes". Y es verdad...) Luego puse el fragmento final de la carta.
Ahora dos fragmentos, el primero y el último, de la carta de Ursula a Diana. Y al final, el poema de Diana que más le gusta a la Le Guin. 

About translating Diana, by Ursula
She wrote me letters about my books, funny, crazy, fascinating letters I ‘had to answer. We wrote back and forth. She made my letters crazy too, and I loved writing her. That was fun, that was easy. All words. 1 love words.
Then all of a sudden she writes. I' m coming to see you. I’m arriving from Florida on the plane. Now I was scared. Now it wasn’t a game of words any more, now it was a person, some crazy poet from Argentina flying into my life, disarranging me. What do I do with her, what do I say to her, what does she want from me? I’m in the middle of a book and I don’t want to stop for a stranger. She thinks she’s coming to see the dream-hero she’s made me into in her mind, and she’ll find a middle-aged housewife who’s afraid of people, shy, selfish, no kind of hero, and she’ll be disappointed, I’ll let her down, oh, why is she coming?
(...)
Translating is an excellent test of a poem. Sometimes they wear thin as you rub and polish and scrape and adjust your version. None of the later poems in Tributo have worn thin; they have only grown in nuance and resonance as I grow able to go deeper into them. The political terror of the years when they were written is touched on only by the lightest allusions in the second part, but like a drop of red dye those few lines color and darken the whole book. The passion and strangeness of the dream poems in the third part leads on to the radiant intensity of the love poems and the earthy-transcendent splendor of the final and my favorite, “Isla”.
 Gracias, mi puma de oro, por el regalo de tu poesía y de tu corazón.
 — Tu osita vieja


Isla (Diana Bellessi)

La memoria:
            ¿territorio
            cuya migaja heredé?
—He perdido la memoria.
Una aurora boreal se expande
en la seda oscura.
Suenan los búhos
de copa en copa
vegetal derramados.
No existe el viento.
Duermo en un lecho de musgo
en un sueño
donde despliega
su quieta redondez
la Isla de humus y de arena.
Medallón verde.
Hojas transparentes
y árboles como naves
que flotan en el cielo.
Amanece
La niebla demora
el nacimiento del mundo.
Fragmentos. Formas inacabadas
cuyo fin es el comienzo
y su comienzo la cara
inmóvil del final.
Veladuras de esmalte.
Cortejo de niños y de sombras
que vuelven al agua inicial.

Rumor de dedos y de uñas.
De colas asaetadas que vibran
se despiertan
ante el sordo fervor de las estrellas
calientes del día.

Arenas blancas. Polvo de seda.

Insectos redondos
y pintados cuyas alas
en pequeños carapachos se repliegan.

Entro al mar inmóvil.
Boca y ojos abiertos.
Profundo. Profundo.
No soy extraña para ellos.
Poseo la cualidad del pez.
De pólipo o flor
suspendida en el gesto
de la vida que desciende
a su contemplación y su deseo.

Tortugas.
Un mundo que se desliza
y salta. Lagartos, camaleones
iguanas y salamandras.
Un collar de rocas
pequeñas y ardientes.
Un collar de rocío en la sombra.

El árbol de las frutas
crece con mi hambre
y se disuelve
en la saciedad.
Senos redondos de oro oscuro.
Chupo, huelo y muerdo.
Todos los jugos, la carne
la suave superficie del hueso
replegada y tensa
en el cenit del deseo.

Una reverberación de fuego
el aire.

Pequeños heraldos de piel
y de plumas
surcan la tarde.
¿Pájaros?
¿Bestiarios
de hermosura y silencio
que aparecen
cuando el sol declina?

En el medio hay un claro.
Un círculo vacío y extenso
con pastos del sudán.
Solsticio permanente. Danza.
Cruzan ráfagas de púrpura.
Los pies, la cabeza
las palmas de las manos
sostienen y se desplazan
en la tierra. El resto
del cuerpo sigue a la pelvis
en su arco, su ascenso.
Todo acaba. Todo empieza.

Entro al Otro Mundo
en otro mundo.
Follajes de agua dorada.
Terror del deseo
Embriaguez del deseo
Filigranas vivas que van del amarillo
al rojo, al naranja.

Por fin oscuro y lento.
Sin respuestas, sin palabras.
A proa de un bajel inmóvil,
Ánima: Señora del amor
y de la muerte

surcando el cielo.

¿Habitante o habitada?
Estuco y sangre.
Fuego alterado en la memoria
de la especie.

Isla. Umbral. De sueño el sueño
y la trama.
....
Diana Bellessi hace, o ha hecho, no lo sé, talleres en cárceles de mujeres. El que sigue es un video de un festival de poesía, "Yo no fui", en la Unidad Pentenciaria Nro. 31 de Ezeiza.

domingo, 26 de septiembre de 2010

Género y tecnología

 gENERATECH vALENCIA ha vuelto! 
OS ESPERAMOS
|| género, software libre y performance ||
29-30 septiembre & 1-2 octubre 2010
 TEATRO DE LOS MANANTIALES



PROGRAMA
miércoles 29 de septiembre
teatro de los manantiales [c/ alzira,9]
17h00 | presentación generaTech
             presentación plataforma
17h30 | presentación trabajos:
          eva - guardar como films
          sara galán y eva gutierrez - estudio sobre pizarra
          compañia los apropriados - intrusos parte 1 y intrusos parte 2
          espacio púbiko - una cocina radiofónica
18h30 | taller cristian yapur - reconocimiento y comunicación corporal

22h00 | generaTech en espacio púbiko

jueves 30 de octubre 
>teatro de los manantiales
17h00 | formación grupos de experimentación

viernes 1 de octubre
>teatro de los manantiales
17h00 | grupos de experimentación

sábado 2 de octubre
>teatro de los manantiales
17h00 | grupos de experimentación
21h00 | jam session performance

>cross [c/san juan de mena,7]
00h00 | PORNOSHOT
             dj's thorazine
                   efealcubo
             vj's videoarmsidea

El objetivo principal será experimentar lenguajes corporales, digitales, performativos y audiovisuales para un sincretismo a código abierto y será un desarrollo colectivo por medio de grupos de trabajo dinámicos a partir de diferentes trayectorias y medios.
Queremos compartir conocimientos, crear contenido común y visibilizarlo con una jam session performance.
Otro objetivo será participar y enriquecer la plataforma que nos pone a disposición generatech en http://generatech.org.

* grupos de trabajo.
La idea es trabajar de manera horizontal y transversal, compartir conocimientos y técnicas. junto a "las afortunadas invitadas" queremos colaborar con lxs participantes y técnicas de generaTech en la creación de una performance audiovisual colectiva (a lo wagner) estableciendo unos ejes a partir de los diferentes conocimientos e inquietudes  bajo el concepto de ruptura de códigos. Los grupos esquemáticamente serían en principio los siguientes (totalmente mutantes según las sinergias que se generen):

a.- grupo de trabajo plataforma gT: espacio de soporte y guía para compartir material
b.- grupo de trabajo debate: codigos, género y tecnologias
c.- grupo de trabajo video
d.- grupo de trabajo audio
e.- grupo de trabajo cuerpo

click aqui para ver el video


y por último, la fiesta...




sábado, 25 de septiembre de 2010

El veneno de la precariedad


Este micrófono felpudo tan mono es la bacteria Escherichia Colli, que se enamoró de mi riñón derecho y me ha obligado a dejar hasta el vino tinto (porco Dio!!!). El origen de la infección es una bajada de defensas, en mi caso, por el estrés. Lo aclaro porque mucha gente me ha llamado preocupándose por cuándo han de dejar de beber para no enfermar... Nenas, lo que mata es el cóctel molotov trabajo-precariedad-mujer, y no el alcohol per se.
El combinado anterior es mucho más nocivo si cambiamos ·trabajo· por ·paro·. Muchas otras combinaciones son igual de perjudiciales para el sistema inmune. Pero que quede claro que el alcohol sólo envenena cuando entra en un cuerpo vencido.

viernes, 24 de septiembre de 2010

Aventuras y desventuras hospitalarias

 antibiótico y suero por un tubo

 literatura básica de hospital: Nazario y Ocaña, "Como mamar una buena polla"

 Kit de supervivencia básico para pielonefritis agudas con hospitalización: cómic de Maruo (sueñas con ser vampira y matar y matar), agua, infus diuréticas y de relax, tapones para no escuchar el kilombo de tu compañera de martirio, móvil para hablar con la peña, ipod - mágico - y boli + cuadernito de notas -indispensables.

 con el tiarrón más bueno del hospital

 enfermedad y aburrimiento no están reñidas con erotismo

 así meaba, así, así, así meaba, así, así, así meaba que yo la ví

posturita después de mear en el tarrito

jueves, 23 de septiembre de 2010

Autopsia de una langosta


Me despierto con olor a almendras en la piel. El tacto de las sábanas gastadas. Las eternas urracas. Polvo húmedo en el aire que flota perezoso en la habitación llena de ropa y libros.
Me levanto sin dificultad. Sin tubos en los brazos. Voy descalza hacia el lavabo. Brillan como nunca los potes de champú, las cremas, la alfombra Burdeos donde apoyo los pies descalzos.

La cotidianeidad de mi Kasa, mi isla, mi refugio de la normalidad, me sube por el pecho hasta alcanzar las pupilas y estalla. Lágrimas dulces. Tengo un lugar donde volver, y he vuelto. Pero esta vez el viaje no fue deseado.

A pesar de ser tan atea, me cuesta aceptar que los milagros no existen. Ni la inmortalidad… Aunque quisiera ser vampira soy humana. Pero yo insistí. Sabía que mi cuerpo estaba cansado. Pero el estrés me llevaba al bar; el compartir, al bar; las ganas de reír, al bar; el deseo de olvidarme de todo, al bar. Y el bar tenía un salvoconducto directo al hospital.

Así que allí pasé estos últimos días. Una semana.

Veinticuatro horas en un hospital son como setenta y dos fuera de sus muros. Ha sido un viaje largo. Volví con las maletas más vacías que cuando partí, pero con un souvenir muy valioso: el esbozo de mi próximo libro. Porque mientras luchaba entre las entrañas de la Bestia, la editorial Melusina ultimaba los últimos detalles para la publicación en octubre de mi primer novela, Autopsia de una langosta.

Es un nombre raro, ya lo sé. Pero este ingreso hospitalario le dio al título mucho más sentido del que hubiera deseado. Un sentido casi literal:

“Las langostas serían perfectas: sigilosos habitantes nocturnos de los fondos más turbios del océano que se alimentan de desechos de otros animales. Y este no es el único lugar común con las perras de mi jauría: tienen un caparazón durísimo que cambian varias veces a lo largo de su vida, para luego comérselo y reponer así la debilidad provocada por la muda. Es considerada un manjar exquisito y de poderes afrodisíacos, pero difícil de matar y potencialmente mortal para personas alérgicas a sus deliciosas carnes, por lo que sólo es apta para paladares experimentados y alejados de prejuicios. Además, es rosa, como nuestra deseada limusina.”


solapa de Autopsia de una langosto, por Espe Moreno


A eso me he dedicado estos días: a reponerme de la muda. La langosta que fui hasta hace unos días ha muerto. Y parece ser que su caparazón era bastante indigesto. Tanto que casi me cuesta un riñón…

Diana me dijo: “necesitas estar a punto de morir para empezar a escribir un libro, hija de puta.” Pues sí. Autopsia de una Langosta se engendró después de que un pino inmenso cayera sobre nuestras cabezas mientras dormíamos. No morimos. Así que, en un acto de honestidad –estaba harta del academicismo- decidí transformar en autoficción el ensayo que estaba escribiendo sobre identidades múltiples y fragmentadas.

Ahora tengo un cuaderno inflado lleno de bichitos de tinta azul que me ayudaron a sobrellevar la triste experiencia de la hospitalización. El dolor, el miedo a no saber cómo vas a evolucionar, los espasmos y la fiebre son parte del devenir humano. Pero el hospedaje en el intestino de la Bestia es lo que más me ha costado.

Antes de ayer tuve una crisis nerviosa y la enfermera me dijo: “tú piensa en tus libros, tu música, tus flores… pasa de todo lo demás…”  Fever Ray, Bebo & Cigala y un par de temas de Radio Tarifa. Pero sobre todo, Sigur Rós. El ramito que mi sobrina Lucía hizo con flores de su jardín. Los cómics – Poeta Siniestra, eternamente agradecida- y los cuentos de ciencia ficción. Ese fue el tratamiento que me llevaba lejos de allí. 

La primera vez que me hospedé en un hospital tardé un año en dejar que alguien que no fuera el cacho de carne que acababa de engendrar me tocara. Ahora soy mucho más zorra: más vieja y más lista. Eso me complace. Pero sé que los últimos dos días empecé a venirme abajo a pique, y que si hubiera tenido que estar allí una semana más hubiera acabado en la planta de psiquiatría.

He hecho muchas fotos. Hasta fotos guarras. He reído muchísimo, mientras me sostenía el abdomen porque la risa me hacía retorcer de dolor, gracias a toda la gente hermosa y adorable que me acompañó. Con Patri y Diana montamos numeritos guarros los primeros dos días que me tenían ingresada en Urgencias. El personal sanitario flipaba, pero eso hizo que rieran conmigo y que el trato fuera humano. No hay nada más humano que la risa.

No puedo agradecer aquí a la gente que ha estado a mi lado porque, por una vez en mi vida, tengo pudor. Yo, que siempre me cago en la raza humana, que cuando empezaba a diluírseme el efecto de los calmantes despotricaba contra todos los males de la humanidad de la manera más lúcida y sarcástica de la que soy capaz, estoy conmovida por la generosidad y el calor de quienes me rodean.

Ayer salí del hospital tambaleante. Mareada, sin fuerzas para andar, llorando. Pensé que sería una fiesta salir de allí, pero me habían chupado la sangre casi hasta el final. Me cuesta llegar de la cama al lavabo. Pero tengo la nevera llena, la cena caliente sobre la mesa, y tanto cariño que me siento la mujer más afortunada del mundo.

Al final, el post me ha salido súper hippie. Pero es que, carajo, hay gente buena. Y el amor, hijas de puta, es lo único que da ganas de seguir viviendo.

Diana, Slavina, Patri, Namenlosen, Lucas, Negro, Marina, Lucía, os amo. Elmar, me tienes desorientada… nunca jamás había imaginado que alguien pudiera tener tanta generosidad y tanta paciencia. ¡Te adoro! Y toda la gente que intento acercárseme y no le dejé, aquí estoy. Necesitaré un mes para recuperarme. Necesito mucha soledad, pero vuestro cariño y vuestra locura serán bálsamos curativos…

Eso sí, nenas, se me acabó la fiesta. Según el médico: “pots divertir-te però amb moderació”. Difícil concepto. Confío en Elena cuando me dijo: “no te preocupes, nena, que se nos ocurren un montón de eventos lúdicos diurnos”. De momento, he conseguido una silla de ruedas para ir al concierto de Massive Attack. Debería llevar una mascarilla, pero eso ya no tiene glamour. Eso sí que no lo perdí ni un momento: depilarme el coño con los brazos llenos de tubos debe haber sido una imagen extravagante, pero me puso tan cachonda como siempre… eso sí que no se me fue: la libido la guardo en un lugar absolutamente inaccesible para la Bestia. Me la robó una vez, pero no es tan lista como parece… Sigo siendo una langosta, sólo he cambiado la piel.

 portada de Autopsia de una langosta, por Espe Moreno

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Diario de una adolescente


De "Diario de una adolescente", Phoebe Gloeckner

SÁBADO, 20 DE NOVIEMBRE
"Primero ella pensaba que los hombres eran odiosos y asquerosos, y caminaba con la cabeza gacha para no tener que mirarles a los ojos. Penes mustios moviéndose libremente en sus pantalones, miradas lascivas y piernas flacas... Pero luego ella se los follaba, no los miraba y en verdad no los deseaba, luego ella los odiaba aún más y no quería volver a verlos, y a veces lloraba porque se sentía tna perdida y confusa y llena de odio.
Y se emborracaba cada vez más porque le divertía y beber le hacía olvidar."


La siguiente es de "Minnie's 3rd Love or Nightmare On Polk Street", también de Phoebe Gloeckner



martes, 7 de septiembre de 2010

Rabia

Me quejo de todo. El que no llora no mama, aprendí en una familia numerosa. Vivo en un espacio que dan ganas de vivir. Amo y soy amada por gente que dan ganas de amar. Puedo actuar sin miedo. Tengo pasaportes que me permiten moverme a través de las fronteras. Como, bebo y cago muchas veces al día, señal de buena salud. Conozco y gozo la potencialidad de algunas drogas. Pero me quejo. Sobre mis espaldas, mucha gente manda y no deja de robar. A mi alrededor, calor de manada rompe el mandato y no deja de denunciar. Pero el que no llora no mama, dice el tango. Y me quejo. La niña troskista que una vez chilló no está muerta. Sobrevive en el grito rabioso. Mientras robaba horas al yugo, leí: <<"El antónimo de olvidar", dijo el historiador judío Hayim Yerushalmi, "no es recordar, sino justicia".>> 



Justicia no es disparar. Pero qué ganas de volver a sostener la carabina que gastaba en mi niñez rural... Nunca conseguí matar ni un loro, objetivo principal, pero seguro que la práctica metáforica -y virtual- me ayudó a afinar la puntería. En eso estoy...

miércoles, 1 de septiembre de 2010

Esto apesta


Grabado de William Blake

Quisiera ser Rimbaud y encontrar mi Verlaine.
Enloquecer sin piedad y perder el corazón en el hueco de una ola.
Vivir en esos otros mundos que están en éste.

Cerrar los ojos para ver lo que no puede ser visto.
Abrasarme las entrañas hasta destruir todo rasgo de juventud.
Violar toda posible bondad, esa puta boba que da todo a cambio de nada.

Y tumbarme a velar mis despojos humanos
Para entrar elegantemente, vacía,
A la morada del terror