miércoles, 14 de agosto de 2013

helenlafloresta.tumblr.com


y finalmente migré... http://helenlafloresta.tumblr.com/

a partir de ahora, las aventuras y desventuras del diario infame de la zorra suprema se incorporan como legado al nuevo diario de viaje, walk with me, como homenaje a los mundos twin peaks que me vienen persiguiendo hace un par de años.
Falta el "Fire" del "walk with me", pero me pareció innecesario: él ya sabe que le estoy nombrando.

A pesar de que tengo una serie de blogs en wordpress, he escogido tumblr para el diario porque es una plataforma de blogs sociales y porque odio Fakebook, donde tengo una cuenta abierta para husmear contenidos de la que me avergüenzo, aunque nunca publique nada ni le de a un miserable megusta.

Los comentarios del blogger quedan aquí, lo que es una pena porque los hay de muy jugosos, pero aquí permanecerán como archivo.





lunes, 29 de julio de 2013

No-conferencia para Metabody Conference 2013

si ahora estuviera en madrid, leería estas notas en los veinte minutos asignados a mi conferencia “Afectaciones en articulaciones cyborg”, dentro del programa de Metabody Conference 2013 que se celebra estos días en el Medialab Prado.

Pero estoy en una plaza de la floresta, a la fresca, y como, a pesar de que El País tituló al proyecto como "Nuevos paradigmas digitales", mi sugerencia de hacer un streaming o enviar un archivo de audio para ser reproducido en el momento no fue admitida porque "estas soluciones no favorecen el debate presencial, no permiten interactuar, reproducen un paradigma descorporeizado y plantean siempre problemas técnicos (el skype suele no funcionar)" (os recuerdo que el evento es en un Medialab)
Así que las publico en este blogspot. (lo siento, estoy migrando... sobre cómo vivir con tanta incoherencia habló Katherine Hayles en su maravillosa conferencia del 27/7 en este mismo evento) 


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dicen que la zorra sabe por zorra, pero más sabe por vieja... serán los mismos que dicen que a quien madruga dios le ayuda


#1. la zorra arrepentida 
Hace un tiempo que no me siento a gusto con mi apodo. Para ser zorra, la astucia ha de superar al orgullo y la ambición. La supervivencia de una zorra depende de su capacidad para hacerse la boluda. (Nota: buscar alzheimer/cuandoerauntopotroskista.txt)
Tampoco vale tener ataques de altruismo y creerse la zorrin hood de los bosques: la zorra es la que lleva a los animales de granja hacia su guarida a través de artimañas, aprovechándose de su credulidad y su desconocimiento del terreno. 
En las fábulas, la zorra es astuta; la gallina, tonta. Por eso la zorra no le guarda ningún respeto, ningún cariño, ninguna compasión. La zorra no llora cuando se come a la gallina, está demasiado ocupada en huir y no para ni para relamerse los bigotes. 

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#2. la zorra empatiza con la gallina y casi acaba en la boca del lobo 

Voy por ahí diciendo que lo peor de las crisis profundas es la languidez del entusiasmo. Aterrorizada ante esa posibilidad, me arriesgo en una aventura político-profesional sin medir esfuerzos, inversiones, desgastes, reembolsos ni ganancias. Suena muy economicista, pero estoy hablando desde la crisis profunda. 
¿Cómo no entusiasmarse cuando en el advisory board del proyecto bailan juntos los nombres de Haraway, Annie SPrinkle & Beth Stevens, Luciana Parisi, Karen Badad, Sandy Stone... vamos, la disneyland del pensamiento crítico...  
Jugando a la que puede con todo (nota: leer yaestabien/loquedeciaelfeminismo.odt), aposté a un proyecto confiando en zorrismos lejanos y, en cinco días, perdí un mes de alquiler, un amigo y la ilusión que traia antes de venir a Madrid. 
A cambio, vuelvo con una retención de líquidos que no me permite abrir bien los ojos, un herpes en el labio y unas contracturas en la espalda que serían la fiesta de una acupuntora. 
¿Es mi cuerpo un metacuerpo?


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#3. la simbiosis entre no domesticados 

Desde que dejé de trabajar para grandes instituciones, sólo he participado en proyectos preocupados por la participación horizontal; la transparencia en los presupuestos; la importancia de las tecnologías libres y abiertas; el cuidado afectuoso de los cuerpos y las relaciones... 
Estas preocupaciones son el detonador de espacios asamblearios diarios donde conocernos y dirimir colectivamente posibles conflictos; canales de participación abiertos para proponer ideas, acciones, discusiones y colaboraciones; exposición pública de los presupuestos; espacios comunes para encontrarse y conocerse más allá de la convocatoria concreta; comidas comunes y cuidadas; herramientas de comunicación colectiva... 
A veces el evento o el proyecto fluyen, y vuelves a casa satisfactoriamente transformada. Otras, sobre todo cuando se trata de cientos de personas conviviendo durante días, hay piedras en el río... broncas, enfados, nervios e incomodidades son una dificultad y un desafío; pero lo que queda, sobre todo, es la gran satisfacción de descubir otros mundos, nuevas tecnologías, proyectos inesperados y personas con quienes sientes mucha afinidad. 
De allí surgen amistades, acoplamientos, acciones políticas, encuentros, desencuentros... quizás no sean más que acontecimientos en los que se vive la ilusión de crear cosas en tiempo real, pero esto es como lo que decía mi abuela galega: “yo en las brujas, querida, no creo, pero haberlas, las hay”. 
Hablo de proyectos autogestionados como summerlabs, hackmeetings, eventos, talleres y jornadas en C.S.A.; y también de proyectos en centros de danza, editoriales, festivales de arte, colectivos y asociaciones. 
En el tren de regreso a Barcelona, cuatro días antes de lo previsto y un día antes de mi conferencia, me siento como quien, habiendo vivido toda su vida junto al mar, se va a pasar sus vacaciones de verano al Sáhara. Ningún error debería repetirse dos veces, pero hace doce años fui en agosto al Sáhara igual que hace cuatro días partí al metabody con la misma convicción: en el desierto no hará tanto calor, en el desierto no hará tanto calor, en el desierto no... 
Habitando el nanomundo de la resignificación, pretendo resignificación permanente en la aldea global. Debug, debug, debug... 


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#4. meta- / cambio de posición o condición (metamorfosis); después, más allá (metacarpo); superior o de segundo orden (metalenguaje); substitución en dos átomos de carbono separados entre sí en un anillo de benzeno (metadiclorobenzeno). Del griego meta: con, a través de, después. 


Desde el 24 hasta el 31 de julio se realiza en Madrid, en la sede del Medialab Prado, un encuentro organizado por la Universidad Autónoma de Madrid y Reverso en el marco del proyecto europeo Metabody, de una proyección de cinco años. Soy admitida para dar una conferencia, programada para el 29 de julio. A través de una serie de correos, muchas de ellos con las direcciones abiertas, se nos invita a participar en todo el proceso, abierto al público, que consiste en: 

24-27: presentaciones y reuniones entre coorganizadores, associative partners y desarrolladores del proyecto 
26-27: conferencias de coorganizadores y associative partners
29-30: conferencias (call for papers) 
28-31: desarrollo de proyectos seleccionados por convocatoria 

Entiendo que la invitación de la organización a participar en todo el evento está motivada por la posible colaboración en el desarrollo del proyecto. Olvido la norma#1 “nunca des nada por sentado” y, temeraria, organizo una estancia en Madrid de 8 días a cuenta y riesgo propios. 
Menuda sorpresa cuando, al llegar, me encuentro con una sesión entre coorganizadores y partners discutiendo cuestiones presupuestarias en las que poco pueden incidir las asistentes; presentaciones de la organización sobre la conceptualización del proyecto en busca de un marco teórico común (¿no era Haraway quien nos advirtía contra "el sueño irónico de un lenguaje común"?); un programa de conferencias en el que coorganizadores y partners presentan los primeros cuatro días, y luego marchan de madrid, momento en el que entran en acción el resto de participantes y conferenciantes, perdiéndose la posibilidad de un intercambio entre locales y foráneos; información contradictoria sobre el presupuesto a asignar a cada proyecto; alojamiento en un hotel cercano para organizadores, partners y sólo para dos de los siete participantes de los proyectos seleccionados; dificultad para encontrar un espacio en el que dirimir conflictos o tomar decisiones conjuntamente... se habla de robótica e I.A., pero casi nadie sabe qué es un pad... se advierte "contra la homogeneización de la globalización" pero no se consigue un espacio asambleario donde todo el mundo pueda hablar y escucharse... se enuncia la "generación de condiciones para una nueva ecología social" pero no hay ningún espacio en común para encontrarse más allá del espacio-tiempo de las conferencias...  Debug debug debug 

Las presentaciones de quién era quién se hicieron el primer día por la mañana, quedando sin presentación quien llegara más tarde. Al acabar la jornada, el Black Block (el precariado para el cual el negro es una parte básica de su estética) íbamos a los bares cercanos a birriar y berrear, mientras que el resto de participantes se dirigía hacia otros destinos.

Afortunadamente, siempre hay alguna zorra que resignifica rápido y vive el acontecimiento. Pero ya he dicho que hace un tiempo que me está costando hacerle honores a mi apodo. 

Al interpelar a la organización para dirimir estas cuestiones (que yo atribuí al cansancio, a errores de gestión, a un exceso de responsabilidad) mi mal zorrismo me jugó una mala pasada cuando el interpelado se mostró sorprendido, ofendido, irritado e irascible, llamándome “victimista” y acusándome de ir de “superrevolucionaria”, diciéndome que no había ningún privilegio, que yo deliraba (esto último no lo dijo). 
La zorra dejó paso a la gallina que se fue con Mr. Hyde a tomar café, dejando en el archivo “alzheimer” la norma #2: cuando estás tapada de mierda lo que hay que hacer es levantar la nariz y no abrir la boca.






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#5: mi ketabody (keta del griego ketan, alteración de ketaton: acetona; de latín acetum: vinagre) 


Llego a casa. Huele a pino. Hay un incendio cerca. 
Me voy al huerto, cojo un tomate, me lo como, me sirvo una cerveza y, olvidada del herpes, las contracturas y el alquiler, me siento en el jardín dispuesta a trabajar en el proyecto para Artropocode, "espacio de convivencia y generación de proyectos mediante el work-in-progress y el trabajo colaborativo Do It Yourself / Do It Together", programado por la red Arco Atlántico dentro del programa de Summer of Labs. Con presupuestos estrepitosamente inferiores, las posibilidades creativas, políticas y afectivas de este tipo de encuentros tienen una gran potencia transformadora y de resignificación. Lo hacker se cruza con el transfeminismo que se cruza con el reciclaje que se cruza con el vecindario que se cruza con la performance. Arte, cultura, acción, política, género, tecnología, cuerpos, saberes, conocimientos situados, nomadismo, educación, biohacking, permacultura... y muchísimos más tags sin prefijos únicos ni lenguajes comunes.  


Una expedición nómada veraniega: summer of labs 


Termino mi primer cerveza. Unas niñas chillan a grito pelado en el parque en lo que se adivina como un juego entre hembras y machos quinceañeros completamente ignorantes de estos asuntos que tan fundamentales me parecen. Me pongo los cascos. cll007_daax!_freeUrCode!  

Ya lejos de mis zorras que quedaron en Madrid, veo mis errores y hago un esfuerzo por no arrepentirme de haber sacado mi increíble hulk a mis queridas amigas, esas con quienes compartimos camas, mesas, anhelos, esfuerzos, broncas, cuidados, confianzas, decepciones, conocimiento... amor, quiero decir. 
Y brindo por quienes luchan por hacer lo que se puede con lo que hay, y si no hay se lo inventan, sin perder lo más valioso del precariado: el tiempo, el cuerpo, el saber hacer, la ilusión, el cariño.... la política, quiero decir. 

Dedico esta no-conferencia a todas las zorras que han soportado mi ketabody estos días sin desfallecer en el intento. 

PD: me consta que, en los 20 minutos asignados a esta charla, conferencia, speech o como se llame, la organización leyó este link para quien quisiera leerlo, pero no se leyeron estas palabras. Una pena... Yo diría que es censura, porque no hubiera llevado más de 10 minutos, pero no diré nada más. Como las adolescentes del parque, yo también tengo otros asuntos más interesantes, divertidos e importantes con los que ocupar mi precariedad.

martes, 2 de julio de 2013

ninguna agresión sin respuesta

me encanta este lema, no por su realismo, ya que no es esta una virtud de los lemas, sino por su capacidad de empoderamiento. porque lo más difícil cuando vives una agresión es identificarla como tal, por lo que auto-exigirse una respuesta es un buen ejercicio para darte cuenta si ha habido o no agresión.
en relación a la entrada violenta de los Mossos de Esquadra en La Bata en la noche del 28J, creo que se trata de una agresión homófoba y clasista.

agresión porque entraron dando una patada en la puerta (literalmente), corriendo y gritando, empujándonos, y nos arrinconaron en lo que se transformó en una ratonera sin decirnos porqué estaban allí ni qué buscaban durante mucho tiempo. en el estado de placer que se encuentra una a las 3 de la mañana una noche de fiesta, para mí fue como una hora, pero creo que fueron unos 30 minutos. media hora con 20 robocops mirando fijamente el infinito en silencio como la mirada de antes de la tormenta, y los gritos de dos o tres de ellos que nos hacían callar. agresión porque nos sacaron las copas de las manos, nos empujaron, nos zarandearon, nos hicieron desfilar por el estrecho pasillo enfrente a la barra donde habían formado un cordón y, mientras íbamos saliendo, intentaban cogernos de los brazos y empujarnos. agresión porque no llevaban número de placa a la vista e iban vestidos como antidisturbios, con las caras tapadas, llevaban las porras en la mano en posición de ya, y nos esperaban en la puerta armados hasta los dientes. agresión porque no nos dejaron esperar a la gente que todavía quedaba adentro, arriándonos como ganado para separarnos del lugar, hasta que llegamos a la rambla del raval donde no paraban de pasar furgonetas y un coche policiales rollo back-up, por lo que decidimos salir de allí antes de que la cosa acabara peor. agresión porque a todas, una vez en la calle, nos empezaron a temblar las piernas porque sabíamos que aquella noche podríamos no haber vuelto a casa ilesas. agresión porque sabes, en ese momento, que no eres sujeto de derecho y que si intentas esgrimir alguno de ellos (reclamar su identificación, reclamar que no te toquen) te darán muchas hostias y te caerá una denuncia por atentado a la autoridad. (ver declaración de sergi boal, agredido en el Bar 23, al lado de La Bata, esa misma noche) agresión a pesar de las declaraciones de la intendente Rocío Rubio que asegura que era una actuación en busca de tráfico de estupefacientes porque, al menos en La Bata, no registraron a nadie, y eso no fue lo que nos contestaron cuando preguntamos porqué estaban allí y qué buscaban. la única respuesta fue el grito repetido de: "¡SILENCIO!"

homófoba porque, aunque la intendente Rubio diga que "se presentarán denuncias formales donde se señalen maltratos, agresiones o actitudes homófobas", la misma intendente Rubio sabe con certeza que estas agresiones son difíciles de demostrar si no tienes un morado contundente o se ha proferido un insulto claramente homofóbico. afirmo esto porque así lo tiene en cuenta el Protocolo de los Cuerpos de Seguridad aprobado el 28 de junio de 2008, impulsado por el Departament d'Interior, Relacions Institucionals i Participació, que otorga una especial atención a los contenidos de las agresiones a personas homosexuales, lesbianas o transexuales, y no solamente a los delitos. Así lo explica la representante del citado Departament d'Interior:

Per exemple, si jo tinc una botiga adreçada al públic LGTB i m'he trobat una pintada ala façana, això pot ser una falta o un delicte de danys, en funció de la despesa de la netejade les pintades. Però no és el mateix dir que aquesta botiga ha rebut pintades com a actede vandalisme que dir que aquesta botiga ha tingut un delicte de danys amb un agreujantd'homofòbia perquè a la pintada posava “fuera maricones”. Fins ara, aquests fets no rebienespecial atenció, perquè el que era important no era el contingut, sinó el delicte. Elque fa  aquest protocol és establir que el contingut no es pot menystenir perquè hi ha unasèrie de delictes que estan agreujats perquè vulneren drets fonamentals protegits especialment per la legislació. Aleshores, per exemple, en aquest cas, el que diu el protocol és que s'ha de fer una fotografia i s'ha d'escriure a la denúncia literalment el que posava ala pintada, perquè la denúncia no es pot limitar únicament al delicte, sinó que el fet ques'hagi insultat –en aquest cas perquè la botiga estava adreçada al públic LGTB– és unagreujant de la pena”. (Informe sobre l'Homofòbia publicado por la Generalitat de Catalunya, 2010)

en este caso, el contenido es que de los 6 registros de esa noche, 4 fueron en bares de ambiente con el agravante de que esa noche se celebraban los disturbios de Stonewall que dieron origen al dia del orgullo gay.

clasista porque ninguno de los bares de las llamadas redadas fueron en la zona alta de la ciudad. clasista porque supone que una redada por tráfico de estupefacientes en la noche del 28J es menestar realizarla, violentamente, en la calle Robadors del Raval, donde la gente sucia venda, compra y consume drogas, y no en el resto de barrios cool de la ciudad turismo con las calles anchas y limpias, donde la gente va a los bares a divertirse sanamente y en familia. sin drogas, quiero decir.

más allá del mal rollo, hay dos cosas que me preocupan: una es la respuesta desde el activismo a esa agresión. la otra se detiene en la contradicción de que en esta misma ciudad de Barcelona existe desde 2006 un Plan Interdepartamental para la No Discriminación de las Personas Homosexuales y Transexuales, Plan del que forma parte el cuerpo de Mossos de Esquada.
da mucha rabia leer titulares como este del Periódico: "La capital catalana es pionera en España con el Plan Municipal para el Colectivo LGBT 2010-2015", como da rabia ver esta foto del balcón del Ajuntamiento de Barcelona que el alcalde Xavier Trias publicó en su twit al día siguiente de la agresión



recordemos que durante estos días, el grupo CIU, al cual pertenece Trias, no aprobó la ley contra la homofobia presentada por grupos activistas LGTB y por otros partidos políticos, algunos de los cuales no aprovecharon su oportunidad de aprobar la ley cuando eran gobierno.

todavía no sabemos quién dio la orden de que ese tan necesario registro de los locales (en La Bata se dijo que era una inspección de Trabajo) se llevara a cabo con esa violencia. según eugeni rodriguez, del FAGC, la regidora presidenta del distrito de Ciutat Vella no fue informada del dispositivo policial. desconozco la cadena de mandos, pero supongo, porque esto es una democracia, que los cuerpos de seguridad del Estado no pueden actuar de manera autónoma sin la orden o autorización de las autoridades gubernamentales competentes. ¿quiénes son aquí esas autoridades? david fernandez, portavoz de CUP, ha declarado públicamente que presentará estas preguntas sobre el caso al Parlament.

planteo estas cuestiones no porque crea en la justicia ni en el poder de la política institucional para defender nuestros derechos, pero sí creo que hay una gran diferencia entre un estado de derecho y un estado de facto. quien haya sufrido persecución o cárcel en países con gobiernos de facto estará de acuerdo conmigo. y para mí, la situación que vivimos la noche del 28J en La Bata fue propia de un gobierno de facto. y ante eso creo que es importante mover los poderes políticos y jurídicos a nuestro alcance, aunque sea para establecer algunas diferencias entre democracia y dictadura, o al menos para que los gobiernos de turno no puedan vender en el extranjero una imagen de república democrática ejemplar.
lo más importante, sin embargo, sigue siendo la respuesta desde el activismo. pero eso lo dejo para las reuniones entre activistas, porque tengo graves vicios y traumas postdictatoriales y no confío en que publicar estrategias políticas sea seguro para mi integridad física, ni en la defensa que de mi derecho de expresión haga esta democracia que se olvida con una frecuencia tan obsena de sus propias leyes.
siempre defiendo que lucho por la creación de un mundo vivible, no por el reformismo del actual. pero para crear mundos es necesario saber los contextos en los que nos movemos, sobre qué base podemos actuar, de qué herramientas y recursos disponemos. las leyes no se cumplen a favor de quienes no somos sujetos de derecho, pero están allí. que las cumplan también quienes las dictan.

sábado, 29 de junio de 2013

noche del 28J


y en mitad de la noche, en ese momento en que te sientes feliz, en familia, en La Bata, ese bar en el centro del Raval que es como tu sala de estar, te empujan violentamente y te das la cara contra la pared. no entiendes nada. te das vuelta y atrás tienes un robocot armado con la porra en la mano, en posición de firme. la gente se arremolina, atónita. son muchos, unos 20 en fila contra la pared, enfrentándonos. en el tiempo en que tardé en reaccionar, ví mossos cogiéndole la cerveza a alguien, empujando a otro, gritándonos. sólo hablaban, bueno, gritaban, dos o tres, sobre todo el único que llevaba la cara descubierta. a los demás solo se les veían los ojos, ciegos pero firmes. como si no estuvieran allí hasta que no se les diera la orden.
era 28J. la gente que estaba allí estábamos de fiesta, pero no era una fiesta cualquiera, ni éramos cualquier gente. para quien dio las órdenes, me refiero. no éramos empleados de cuello blanco tomando unas birras después de un ardua jornada laboral, ni reconocidos ciudadanos de bien para el gobierno de turno. supongo que quien dió las órdenes de los asaltos a los bares de ambiente esta noche del 28J en barcelona lo sabe, ese alguien que tiene un cargo gubernamental y nombre y apellidos, datos todos que desconozco.
no era una redada. no cachearon a nadie. no llevaban número de placa visible. entraron con violencia, nos trataron con violencia, nos echaron de la bata con violencia. así nos esperaban afuera:


ya en la calle, un chico me preguntó en un castellano difícil: "¿Esto es normal en Barcelona?". alguien dijo no, al mismo tiempo que yo contestaba: "sí, parece ser que a partir de ahora, sí".
ser lumpen, activista y de sexualidad dudosa en barcelona se parece cada vez más a una película de ciencia ficción. de las distópicas, quiero decir. es extraño darte cuenta hasta qué punto te constituyen como el enemigo, las formas sucias de la política que permiten aprobar una ley y dictar una orden que la contradiga al mismo tiempo sin tener que dar cuentas por ello.
hoy el ayuntamiento de barcelona luce una bandera arcoiris. seguramente, algún representante del ayuntamiento estará por allí, quizás en el escenario. y si no arriba, detrás.
¿qué significa esta irrupción de las fuerzas policiales en un bar de ambiente que celebra la que se supone su celebración reivindicatoria, reconocida institucionalmente? ¿cómo leer esta agresión en el contexto de las actuales políticas represivas del estado?
como bien indica jesus rodríguez en el artículo de la directa, "cuatro de los seis locales asaltados por la polícia anoche son lugares habituales del ambiente gay en Barcelona, pero ninguno de ellos está ubicado en la zona de mayor poder adquisitivo, la izquierda del Ensanche, lo que se conoce popularmente como la peseta rosa".

salimos con las piernas temblando, no por lo que pasó, sino por lo que podría haber pasado. porque saben hacerlo para que tengas constantemente la incertidumbre de no saber qué va a pasar, porque tú no estás al mando. ahora ni nunca. ese es el mensaje.
se equivocan. no pueden controlarlo todo. pero van armados. y son peligrosos.

la noche siguió su curso loco. ya el lunes al mediodía, volviendo a casa, leí en el libro de Ana María Shua que había llevado para que me acompañara en el tren:
"Respiré profundamente. Era tan agradable caminar al aire libre. En mi bolsillo, mi mano empuñaba el arma con una naturalidad inesperada. De pronto estaba aprendiendo a comprender un fenómeno que siempre había sido un misterio para mí: el de los locos asesinos que entran de golpe a un restorán o una escuela con una ametralladora en la mano, el de los que se sitúan en una terraza cómoda para matar a desconocidos con sus armas de mira telescópica. De pronto sentí la pistola como la continuación más lógica posible de mi propio brazo y supe que si disparaba contra la columna de turistas sentiría la descarga precisamente así: como una descarga natural, con un alivio sólo comparable al qe produce orinar largamente, con fuerza, despueés de haber retenido durante mucho tiempo el líquido en la vejiga hinchada".  

aquí el artículo completo en la directa:

Quarts de tres de la matinada al barri del Raval de Barcelona. És la nit del 28 al 29 de juny. Al petit local La Bata de Boatiné del carrer Robadors s'hi celebra una festa en commemoració del Dia de l'Orgull Gai (LGTBQI). Precisament un dia com avui de fa 44 anys van succeir els fets d'Stonewall, quan la policia va assaltar un local d'ambient al barri de Greenwich Village de Nova York, un esdeveniment que va desencadenar un punt d'inflexió en el moviment en defensa dels drets de les persones homosexuals arreu del planeta i que va fixar el 28J com una data de referència al calendari. Leer +
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ÚLTIMAS NOTICIAS: 
29/07/2013: La síndica de Barcelona investigará las redadas del día del Orgullo Gay: 
http://www.eldiario.es/catalunya/sindica-Barcelona-investigara-batida-Orgullo_0_158884177.html

miércoles, 26 de junio de 2013

próximamente, 28J



Cuerpo paria.
Estigma tatuado.
Rechazo siempre al acecho.

Sos una puta.
Sos gorda.
Sos fea.
Sos chica.
Sos vieja.
Estás loca.

Sidoso asqueroso.
Hembra feminazi andá a lavar los platos.
Lesbiana frígida.
Das asco.
Maricón de mierda.
Bollera malfollada.
Trola asquerosa, chupámela.

Pero, entonces, ¿uno hace de madre y el otro de padre? ¿O cómo es?
Las lesbianas son flacas y llevan el pelo corto.
No les gusta que se la metan.
Odian a los hombres.
Estás demasiado buena para ser lesbiana.
Lo que te falta es una buena polla.

Esta lista de insultos no son una poesía postpost sino un compendio de cosas que me han dicho o que han dicho a gente que estaba conmigo. Pensad en esto:
Los oídos captan el sonido. Pero el sonido pasa en el cerebro. Escuchar es una actividad mental.
No es lo mismo escuchar una nana que un insulto.
"El sonido no es sólo sensación: es información. Nuestra experiencia del sonido no es meramente física. Es emocional. Porque no podemos cerrar los oídos como cerramos los ojos, somos más vulnerables al sonido". Paul Rodaway
Un insulto no es una palabra, es una declaración de intenciones, una promesa de que algo malo, cualquier cosa, te puede pasar.
Tendemos a olvidar lo que nos hace daño. Pero el cuerpo recuerda.
El cuerpo que recuerda se encoje detrás de cada insulto. De ahí la rabia.
El cuerpo insultado esconde dentro de sí aquello que “mejor no sacar”. El "podes ser cualquier cosa pero que los demás no se enteren". No hace falta ostentar. De ahí el orgullo gay, la necesidad de salir a la calle de manera estruendosa, más allá de todo insulto.
Pero a veces, cuando te has desprendido de todo, cuando no tienes a qué cogerte, cuando te debates entre los riesgos de la imaginación y la comodidad de la tradición, te dan ganas de claudicar, te cansas y quisieras ser “normal”. Entonces tu cuerpo empieza a tener contracturas. Dolores de espalda. Crisis de ansiedad. Comas etílicos. Bajones anfetamínicos. Purgas metódicas. Pesadillas. Desconfianza. Necesidad de aislamiento. El cuerpo se funde con el edredón y entonces el orgullo se olvida, como se olvidó el insulto. Pero se acuerda del espacio que definió al insulto.
Por eso no es el orgullo lo que hace optimistas a las personas que van en sillas de ruedas, a las ciegas, a las que sufren dolores crónicos, a las sidosas, las pobres, las sucias, las gordas, las feas, las viejas, las parias, las que no aguantan el ninguneo, el maltrato, el eterno segundo plano. Es la voluntad de vivir, la búsqueda de la felicidad como un ejercicio a contracorriente, la experiencia del momento chungo que no querés repetir, el saber que hay más por ganar que por perder. El derecho a vivir. La obligación de vivir.

A veces ese cuerpo paria es como un baúl pirata: lleno de tesoros por descubrir, pero perdido en ignotos fondos marinos. No hay mapas, pero no los necesitamos. El cuerpo somos nosotras.



Para darle una alegría al cuerpo estaremos este domingo en Can Batlló en el cabaret-vermut de cuerpos que organizan Les Atakás, haciendo la sesión "Entre Rajas. Patri Heras, In Memoriam", con Klau Kinki, Majo PostOp, DJ Doroti y una invitada sorpresa.

sábado, 15 de junio de 2013

el docu que me hizo llorar


el 7 de junio compartimos la presentación de la edición en castellano de Bye Bye Blondie, de Virginie Despantes, editado por la editorial Pol·len. el debate se centró alrededor de la violencia y qué hacer con la rabia, el gran tema de Virginie.

Presentación del libro Bye Bye Blondie de Virginie Despentes en Barcelona from El Tinter on Vimeo.


nos debatimos entre el pesimismo por los años perdidos y el optimismo por los nuevos tiempos. ni blanco ni negro, ni bueno ni malo, surgieron preguntas interesantes sobre cómo manifestar la violencia que sentimos y hacia dónde dirigir la rabia que nos carcome. salir a romperlo todo es una falacia, asaltar a gritos a la multitud es ineficiente, darte cabezazos contra las paredes es doloroso e inútil.
en un momento de la conversación, salió la estrategia de Jeanette Winterson: escribir. la literatura como herramienta de lucha, de expresión, de canalización de la violencia. ce de las quimera apuntó el arte.
entre risas, nos debatimos por ver quién era más optimista o más pesimista. me sorprendió darme cuenta de que no veo todo tan negro como a veces pienso, y que mucha gente (activista, cañera, joven o curtida en la experiencia) vive con entusiasmo formas de vida más colectivas, más amables, menos oscuras. gente optimista.

después de la presentación compartimos largas horas de conversas y vinos. allí estaba joana cunill, creadora del documental Homenatge a Catalunya que miriam cameros me regaló como hace siempre las cosas, haciendo ver que no pasa nada pero sabiendo que puede pasar de todo.
al cabo de unos días aproveché un bajonazo de esos que acompañan los inicios de toda estación y me eché por la tarde en la cama a mirar el documental. quizás porque estoy premenstrual, o por una bajada de serotonina, la cosa es que lloré del principio al final. pero nada de tristeza: las lágrimas eran calentitas y suaves, un alivio, como si de pronto hubiera entrado en un mundo de fantasía con gente alegre haciendo cosas sin quejarse, apostando por la ardua tarea de construir mundos vivibles, dándolo todo por sueños que dejan de serlo para ser parte de la cotidianidad. gente que habla de la convivencia como un arte, de la felicidad que les da plantar tomates, de la importancia de los bancos de semillas, de los desafíos de una educación no institucionalizada, y cosas por el estilo.
el arte es un concepto muy amplio. yo incluiría estas formas de vida que van a contracorriente del mainstream, nadando rio arriba como los salmones, y encontrando energía en el mismo movimiento. creando, contra todo pronóstico. he aquí una respuesta al debate de Bye Bye Blondie.

al final del documental, una persona hace un amago de justificar su optimismo: "aunque parezca super hippie, esto es importante". y me di cuenta de la manera en que descalificamos todo lo que no sea negro, melodramático, explosivo, con el hoy ya insulto de "hippie". "es hippie" significa que es estúpido, ingenuo, no transforma nada, no me interesa.
nos encantan las grandes gestas, la dramatización extrema, la empatía a través de lágrimas de cocodrilo. el sensacionalismo, en fin. el resto, la gente que lucha incansablemente, el análisis de esas luchas, nos importa un carajo. eso no vende. todo siempre sale mal, y lo que sale bien es de tontos.
pues yo me quedo con los tontos. como bien dijo virginie, la expresión destructiva de la violencia es el recurso de la ultra-derecha para desmovilizarnos. por no decir que estar todo el rato echándole la culpa al sistema como si fuéramos alienígenas o al Estado como si viviéramos en la anarquía institucional no parece muy apropiado.
las grandes demostraciones ocultan a veces los esfuerzos y los pequeños logros de miles de personas que no se tragan la mierda que el Estado pone en nuestra mesa cada día, que se entienden a sí mismas como parte de la sociedad y que actúan a conciencia. yo también planto tomates, paseo por el campo, amo a mi perro, creo en la amistad y la lucha colectiva, y prefiero el entusiasmo a la depresión.
cuando hablamos de luchas que creemos que acabaron mal, me parece fundamental analizar los procesos de organización y movilización, qué criterios se tuvieron en cuenta, cuales se dejaron de lado, en qué contexto se realizaba la acción... y si creemos que esa lucha no ha acabado, mostrar sus logros es una apuesta por el entusiasmo que, en estos tiempos, merece una mención especial.
¡optimistas del mundo, uníos!

sábado, 8 de junio de 2013

Estreno documental 4F


1.
En el Llamamiento, el colectivo Tiqqun propone una serie de preguntas que me parecen indispensables. Pero una en particular me rompió el corazón (que es como una contractura muscular, pero a la que no puedes aplicar cremas tópicas). La pregunta es cómo hablar de la muerte de una colega. “Un camarada”, dice el texto.
Me gustaría poder contestarla, pero no es tarea sencilla y mucho menos solitaria.
 Perdonen las molestias. Estamos en obras.
2.
El 26 de abril de 2011, Patricia Heras se tiró por la ventana de la habitación de su amiga del alma, Diana J. Torres. Dejó una escueta nota escrita a las apuradas en un papelito de mierda. Decía algo así como “esto no es vida” y “para vivir así más vale morirse”.
Esa misma frase la dijo la bisabuela de mi hijo cuando tenía 97 años y estaba echa polvo. Patri no había llegado a los 40.
Sé que, desde entonces, mucha gente espera que lo que llamamos “el entorno de Patricia Heras” (vaya sustantivo más feo, pero, ¿qué íbamos a decir? ¿la familia?), salga a la palestra con un discurso armado, coherente y combativo para denunciar la injusticia. El oprobio. La miseria. Pero las perras apenas pueden más que aullar.
¿Cómo explicar a la gente que hacía 7 años que veníamos saliendo a la palestra? ¿Cómo preguntar “dónde estábais entonces” a quienes hoy denuncian con exhaltación los aberrantes hechos? ¿Cómo resumir en una pancarta, un acto, una mani, el dolor inconmensurable de saber que una lucha de tantas voluntades y tantos cuerpos no pudo contra tanta mentira, tanto miedo, tanta mierda? ¿Cómo aceptar alegre y ruidosamente la cárcel, el exilio, las heridas, los tatuajes, la muerte? ¿Cómo siquiera hablar de ello a quien no sabe de qué carajo le estás hablando? ¿Cómo ponerse hoy como protagonistas de la injusticia cuando, en esta misma Cataluña que habitamos, se inicia un nuevo 4F con una frecuencia escandalosa y a muy poca gente le (nos) preocupa en lo más mínimo? ¿Con qué objetivos salir hoy a la palestra?
No se trata de desparramar culpas. Esa es tarea de la curia y los divanes. Ni de imponer silencios. De eso ya se encarga la curia y el Estado.
Sé que nos han llamado cobardes por dejar de hablar. Que mucha gente va toda loca enganchando pegatinas sobre el caso en sus ordenadas bibliotecas. Que más de una ha querido idolatrar a la Patri como una heroína contra la represión del Estado. Entonces me siento como una aborigen de una tribu de Sumatra frente a los antropólogos europeos. Y os aseguro que el colonialismo no mola nada cuando lo vives desde el lado de Calibán. (¿Cuántas veces he jugado yo  misma a la antropóloga europea? ¿A cuántas personas he  reducido a teorías, cuántas historias he plastificado en pegatinas, cuánto dolor ajeno intenté comprimir en metáforas bonitas?) 
Pero también sé que, así como una vida se puede ir al traste en un instante, muchas vidas juntas tienen mucho poder. Porque perder, perdimos mucho, casi todo, pero por el camino pasaron muchas más cosas. Muchas de ellas no pueden verse retratadas en una representación de los hechos. Pero eso no significa que no ocurrieran.
3.
Cuando se fue la Patri, entendí en profundidad el epitafio que luce la tumba de Walter Benjamin, sacado de las Tesis de Filosofía de la Historia: “Es tarea más ardua honrar la memoria de los seres anónimos que la de las personas célebres. La construcción histórica está consagrada a la memoria de quienes han perdido el nombre.” Los namenlosen.
Nunca había entendido del todo por qué ese sustantivo cuando es tarea de la Historia poner nombre a quienes no tuvieron nombre, y hasta inventar nuevos nombres en nombre de la Historia. Visité la tumba con Klau Kinki, y repetimos durante tanto tiempo la palabra namenlosen que acabamos llamándonos así la una a la otra.
Después del suicidio de Patri le dije a Klau: “¿Te das cuenta ahora lo que quería decir nuestro amigo Walter? ¡Namenlosen! Nuestra amiga ha perdido el nombre. Ya no es la Patri, ahora tenemos que llamarle Patricia Heras, la poeta muerta, y todas esas mierdas... decir que no era anarquista, ni okupa, como si eso fuera malo, o como si fuera una condición para ser una enemiga del Estado... decir qué era y qué no era, por qué hizo esto y aquello, por qué dejó de hacerlo...”
Ya no es la Patri, ahora es Patricia Heras.
4.
A estas horas de este sábado 8 de junio de 2103, se está estrenando el documental del 4F. A pesar mío, no he ido.
Ojalá que este documental explique todo tan bien que no sea necesario volver a explicarlo. Que tenga consecuencias políticas inmediatas. Que provoque que todos y cada uno de los 4F que genera este Estado represor salten por los aires. Averguencen a la clase política. Y no vuelvan a repetirse nunca más.
Pero estos deseos son chorradas, niñerías, absurdidades. 
Ninguna historia es definitiva. La clase política no conoce la vergüenza. Y el Estado represor tiene los engranajes bien aceitados. 
Hubiera querido ir sabiendo que es una versión de los hechos, no los hechos. Esos se encarnan, no salen en pantalla.
Pero aún sabiéndolo, no he ido. 
5.
Muchas veces nos preguntamos, a veces en silencio, si hicimos todo lo que estaba a nuestro alcance, si no nos dejamos algo en el tintero, si hicimos lo correcto. Culpa, le llaman la curia (otra vez) y el psicoanálisis. Y por miedo a la autodestrucción colectiva, callamos la respuesta, anulamos la pregunta y pasamos a otra cosa.
Pero quizás se trata de detenerse, lejos de la sotana y el diván, a pensar sobre el asunto. Con las preguntas adecuadas, eso sí.
Obviamente, no se trata de mirar retrospectivamente para ver qué corregir. Ya no hay nada que corregir. Pero sí podemos preguntarnos cómo elaborar el duelo, qué rituales necesitamos, cómo seguir esta historia, cómo empezar otra. 
Podemos recopilar los fragmentos dispersos. Las palabras que utilizó la Patri para hablar-se, ayudarse a entender. A aceptar. A aguantar. Tejer historias de otras voces, las nuestras, las ya dichas, las que no conocemos, las que no se atreven a hablar porque ya han hablado tanto, ya han gritado tanto en el silencio que se han quedado mudas, perdidas en su eco.
Podemos fortalecer nuestras ya creadas redes de apoyo emocional y político.  
Recuperar el nombre, los nombres.
3.
Paso el día leyendo La niña del faro. Jeanette Winterson. Eso no puede hacerme daño. Eso me dirá mucho más de lo que puedo entender.
Leo:
Apagad el bullicio del día a día y al principio sentiréis el alivio del silencio. Luego, muy quedo, tan quedo como la luz, regresa el significado. Las palabras son la parte del silencio que puede ser hablada.
y unas páginas más adelante:
El testimonio de los fósiles siempre está ahí, lo descubramos o no. El frágil fantasma del pasado. La memoria no es como la superficie del agua... ya está agitada o en calma. La memoria se compone de estratos. Lo que fuimos era otra vida, pero la prueba está en algún punto de la roca: nuestros trilobites y amonites, nuestras combativas formas de vida, justo cuando creíamos que podíamos mantenernos derechos.
Y luego:
El doctor se recostó en la silla. 
- ¿Escribe usted un diario? 
- Tengo una colección de libretas plateadas. 
- ¿Son coherentes? 
- Sí. Siempre las compro en los mismos grandes almacenes. 
- Me refiero a si usted lleva la cuenta de su vida o de varias. ¿Cree usted quizá que tiene más de una vida? 
- Por supuesto. Sería imposible contar una sola historia. 
- Quizá debería intentarlo. 
- ¿Un principio, un desarrollo y un final? 
- Algo así, sí. 
- ¿Conoce la historia de Jekyll y Hyde? 
-Naturalmente. 
- Bien. A fin de evitar cualquiera de los dos extremos, es necesario contar las vidas que hay en medio.


4.
Blog de Patricia Heras: http://poetadifunta.blogspot.com.es/
Más sobre 4F: http://www.desmontaje4f.org/
http://nazinthenazi.wordpress.com/category/recordando-a-patri/

En este blog: http://helenlafloresta.blogspot.com.es/search/label/4F

jueves, 4 de abril de 2013

Pornoterrorista cruzando el océano

Me gusta tener libros en la mesita de noche para ir leyendo desordenadamente, según los variables estados de ánimo. A veces se tiran meses acumulando polvo y polvos; a veces los olvido. Los releo, los termino o no, se van y vuelven.
Ahora tengo (entre otros) a Moby Dick, de Herman Melville. Quise incarle el diente desde que Laurie Anderson hizo Songs and Stories from Moby Dick, a principios del 2000. Lo cogí hace una semana y fui leyendo, con pereza, las citas iniciales. Hoy me desperté atontada (que no resacosa, milagrosamente)  y decidí leer un poco antes de enchufarme al sistema. No pude pasar del primer párrafo: este es uno de esos libros que vienen para quedarse. Porque los libros son como las amigas: te abren puertas y te enseñan nuevos caminos, te definen, te acompañan, te abandonan y vuelven. Estan contigo según los variables estados de ánimo, pero una vez que te calan hondo, una vez que se funden los sueños en una amalgama única, están contigo para toda la vida.
Ese primer párrafo de Moby Dick hablaba sobre el motivo por el cual anoche me atribularon los sueños matrioshka y esta mañana la pereza ganaba a la necesidad de producir. Más aún: sobre el motivo por el cual hace días que merodeo por las casas y los corazones de mis amigas, y ayer reía y lloraba a la vez mientras conducía de vuelta a casa después de días de deriva amistosa.

Os comparto el párrafo como un regalo para quienes aman las historias y se dejan seducir por ellas, y para que quienes no han tenido todavía ese placer se abran a esa maravillosa posibilidad.
Y como ilustración os dejo el cartel de la fiesta que Diana hará este sábado como despedida antes de cruzar el gran charco en busco de otros horizontes.



Some years ago—never mind how long precisely—having little or no money in my purse, and nothing particular to interest me on shore, I thought I would sail about a little and see the watery part of the world. It is a way I have of driving off the spleen and regulating the circulation. Whenever I find myself growing grim about the mouth; whenever it is a damp,
drizzly November in my soul; whenever I find myself involuntarily pausing before coffin warehouses, and bringing up the rear of every funeral I meet; and especially whenever my hypos get such an upper hand of me, that it
requires a strong moral principle to prevent me from deliberately stepping into the street, and methodically knocking people’s hats off—then, I account it high time to get to sea as soon as I can. This is my substitute for pistol and ball.


Hace unos años —no importa cuánto hace exactamente—, teniendo poco o ningún dinero en el bolsillo, y nada en particular que me interesara en tierra, pensé que me iría a navegar un poco por ahí, para ver la parte acuática del mundo. Es un modo que tengo de echar fuera la melancolía y arreglar la circulación.Cada vez que me sorprendo poniendo una boca triste; cada vez que en mi alma hay un noviembre húmedo y lloviznoso; cada vez que me encuentro parándome sin
querer ante las tiendas de ataúdes; y, especialmente, cada vez que la hipocondría me domina de tal modo que hace falta un recio principio moral para impedirme salir a la calle con toda deliberación a derribar metódicamente el sombrero a los transeúntes,
entonces, entiendo que es más que hora de hacerme a la mar tan pronto como pueda. Es mi sustituto de la pistola y la bala.

sábado, 30 de marzo de 2013

#escrache Vs Escrache

mientras twitter se inflama con el #escrache, recuerdo los aplausos y abucheos que se hacían en la argentina a principios de los noventa a los milicos torturadores, violadores y asesinos de la dictadura militar que desmembró al país a lo largo de los setenta y principios de los ochenta.
los escraches en el estado español se hacen por las víctimas de los deshaucios y no de las torturas y masacres a supuestos revolucionarios, lo cual marca una gran diferencia. porque cuando te enterabas de que un torturador asesino era abucheado en un restaurante de lujo por otros comensales, te entraba una sensación de seguridad muy prometedora en aquel estado de temible indefensión que era salir a la calle y encontrarte con tu propio torturador. el mensaje era: "la clase alta, la que puede pagarse esta mesa en este restaurante, la que quizás se benefició de las políticas economicistas de aquella dictadura, abomina de los responsables tanto como el más convencido de los revolucionarios".  y el alivio consistía en que, si te encontrabas a tu torturador por la calle (como pasaba muchas veces), podías pegar un gritito y muchas manos vendrían en tu ayuda a rodear al indeseable. el mensaje era: "no todo es impunidad, no estas sola como estuviste cuando te torturaban, no estas sola como cuando te violaban mientras mirabamos el mundial de futbol por la televisión". no es mucho, pero hizo que mucha gente sintiera que al final alguien escuchaba sus gritos. y para una persona que ha sido torturada, eso es mucho.
en cambio, a mi, al igual que a quienes no tenemos hipotecas ni créditos ni nóminas, no me alivia en nada el escrache a los responsables de esta estafa. pero no porque no haya sido estafada, ya que soy parte de la sociedad y por tanto la estafa recae sobre mí igualmente, sino porque nadie va a escrachar a quienes son responsables de mis desgracias y las de mi gente, que no son no poder pagar la hipoteca o ver reducida su nómina, sino no tener donde vivir ni donde trabajar, y eso desde hace muchos más años que esta crisis. las casas las inventamos, al igual que los trabajos. y cuando se nos acaba la imaginación, o nos la matan a golpe de represiones y depresiones, servimos las mesas de quienes ostentan nómina y limpiamos las casas pagadas a golpe de hipoteca. (esto no es miseria, es precariedad y orgullo, que no dignidad. la miseria goza de buena salud en el llamado tercer mundo, en el primero lo que reina es la precariedad. miseria es no tener pa comer ni hoy, ni ayer ni mañana. miseria es no tener agua potable y enfermedades curables. miseria es pasar mucho frio y que te maten por pobre.)

¿es más legítimo escrachar a un asesino de sangre que a un asesino de hambre? no, en absoluto. lo que me chirría es que ese asesino de hambre no ha sido, es ni será escrachado por sus asesinatos de hambre, sino por errores de procedimiento (siguiendo con la analogía, es como si hubiera que escracharlos porque torturaron mal). y digo esta barbaridad porque, reconozcámoslo, si el sistema financiero internacional no se hubiera ido al carajo estrepitosamente, ese señor de bankia hubiera seguido estafando a miles de personas que seguirían confiando su alma y sus ahorros al sistema. como se seguirá haciendo cuando la gente vuelva a sus hipotecas y sus créditos, que volverán porque ese es el capitalismo y así ha sido desde que se instauró como sistema único. no hace falta más que mirar un poquito en la wikipedia para encontrar devastadoras crisis financieras internacionales, mucho más que la actual, y ver como el sistema se nutre de su propia podredumbre para aceitar sus engranajes y seguir andando. ¿y cómo lo consigue? con el trabajo, los bancos, las nóminas, las hipotecas y el sudor de millones de personas que lo dan todo por un sueño: el de un sofá, una tele y un piso propios.
sé que soy una escéptica, pero estoy convencida de que cuando arrecie el temporal, toda esta marea de indignaciones y escraches que nos hacen palpitar el corazón con esa gotita de esperanza, se ira por donde vino: mar adentro, bien lejitos de la costa, donde quedará la resaca de una lucha por la dignidad que algunos perdieron con la hipoteca, y otras no tuvimos nunca.
estoy convencida de que nadie va a escrachar a nadie por el desalojo de un centro social okupado, que nadie abucheará y expulsará con baldes de agua fría (o aceite hirviendo, según gusto del consumidor) a las fuerzas del orden que vengan a desalojar violentamente una kasa ocupada, que nadie volverá a quejarse por los balazos de goma perdidos en las manifestaciones en contra de un sistema corrupto y opresor. porque nunca antes lo hicieron, porque siempre han defendido que la gente que está en contra de este sistema es violenta y se lo merece.
ojalá arrecien comentarios desmintiendo mis convicciones. pero, como indica el nombre del blog, me llaman zorra suprema, y es bien sabido que la zorra sabe por zorra, pero más sabe por vieja

ale, me callo que no quiero que me increpen por anti-antisistema.

domingo, 24 de marzo de 2013

aniversario Post_Op


Cualquier parecido con una crónica es mera coincidencia. La realidad no es un relato sobre lo que pasó, y ni siquiera sé bien lo que paso... me perdí charlas, talleres, fiestas, encuentros, polvos y conversaciones. Pero estoy tan llena que he vuelto a esta dieta baja en viscitudes corporales que me impongo para que no me duela tanto todo (el alcohol, el cariño, las confidencias, la confianza, el nitbus, la falta de espacios para encontrarnos, la calle, la vida...) Así que en lugar de pasar la tarde perreando me dediqué a pensar en el postporno...

1. el postporno, ¿será esto?
A medio camino de estas jornadas aniversario de Post_Op, me urge contar lo que siento este domingo en el que las perrakas están hace horas disfrutando del aperitivo Post_opero. Difícilmente mi cuerpo se desplace hasta allí, no sólo por la lejanía geográfica, sino por la lejanía energética: no me llega el power para ir a un escenario estéticamente más post_apocalíptico que mi paisaje cotidiano pero en donde me siento igual de post_apocalípticamente desolada emocionalmente.
Si hay algo que me recordaron estas jornadas es que la revolución era follar con las amigas, y era es pretérito imperfecto y no gerundio. Hace un tiempo que los fluidos solo ocasionalmente fluyen más allá de monogamias y alianzas dialógicas. Probablemente porque, como bien explicaron ayer mis admiradas Quimera Rosa, “se necesitan unas condiciones para hacer una orgía”. 
Quizás se estén creando en el instante en que escribo este comentario, y entre el fuego y el nublado no alcanzo a vislumbrar que soy yo la que no está en condiciones.
Soy una de esas que cuando se le vacía el vaso de vino empieza a verlo todo negro, una especie de pesimista anónima que diría David Priego. Pero no puedo evitar decir que ayer me fui con la certeza de que si hay algo que sabe hacer papá Estado es atravesar los cuerpos con la interpelación violenta. Porque cada vez que nos encontramos con un micrófono delante es más urgente resaltar la necesidad de las redes y denunciar la brutalidad con la que nos marcó para siempre el 4F que abocarnos despreocupadamente a lo que hace diez años llamamos pornoamigamia.
Desde este lugar, leo el Akelarre Cyborg de las Quimera Rosa como una promesa de curación poético-política. Porque en el aquelarre lo revolucionario no es follar, sino producir conocimiento a través de una performance colectiva. En su charla sobre postporno y brujería las Quimera hablaron sobre el aquelarre como espacio performativo de unas prácticas ajenas a los binomios y la relacionalidad normativa que construyen cuerpos cyborgs. Y si hay algo que necesitamos para renacer de las cenizas son otros cuerpos, otra manera de entenderlos y de articularlos. 

2. el postporno también es esto
Allí estuvieron para recordarlo XIRI TARA NOIR+PARAFILICAS + Rosario Gallardo+Melanzane Connection + Mery Varó + Dyskrasia con su perfo. Otro lenguaje, otras cosas por decir, otras intensidades. En esta familia monster, Annie Sprinkle es la abuela, Beto Preciado el padre, la manada las hermanas y las nuevas generaciones las cachorrocerdas.

Lucía Egaña dio el viernes una extasiante charla sobre tecnología transfeminista. Mucha gente en karcelona se viene currando hace tiempo una comprensión de la tecnología desde el feminismo sexualizado, pero a mi me fascina la ironía lúcida de los argumentos de Lucía para construir un punto de vista transfeminista de la tecnología.
Más de una se quejó de que se leyera en unas jornadas de tal calibre, pero a mí me encantó. Si el postporno se construye también a través de la escritura, alguien tendrá que practicar la paciencia (y el goce) de leer. Que a las brainlovers nos gusta chuparnos el código es bien conocido... Os aseguro que una buena chupada de cerebro genera tanta adrenalina como una buena chupada de coño.

El viernes Masa Crónica dio la charla “Desmedidas. Una exploración de la percepción corporal”. Las gordas pisan fuerte y vienen a reivindicar la problematización del deseo. Gran subidón escuchar a la Lucre reclamar una mirada de la gordura no como reclamo identitario, sino como replanteamiento del deseo en tanto chivo expiatorio de cualquier acción.
Cuidado con el deseo”, dijo una vez Beto Preciado. El deseo es el refugio de toda justificación, hasta de la más radical. “Hago lo que me sale del coño” es una especie de reclamo libertario. Bakunin se retorcería en su tumba. Claro que Bakunin no tenía coño. De todas maneras, hacer lo que a una le sale de sus orificios corporales no es señal de libertad más que en una sociedad en la que el individuo es la unidad última de referencia, la célula madre de toda existencia. 
En este contexto, replantearse el deseo no sólo es una necesidad urgente en la lucha contra el patriarcado y sus tentáculos de orden y vigilancia, sino una de las más difíciles tareas que nos podemos proponer.
De ahí que para mí uno de los momentos más frescos de las jornadas haya sido escuchar a Masa Crónica interpelar a la audiencia con algo así como “si mis pliegues y mis poderosas nalgas no están en el imaginario de vuestro deseo, es que el transfeminismo tiene que replantearse la construcción del deseo”. Aclarar que la frescura para una persona que no cree ya ni en su propia sombra es un valor muy preciado. Cansadita estoy de las reivindicaciones identitarias, de poner énfasis en la diferencia y no en sus efectos perversos.

Las VideoArmsIdea regalaron poesía desbordante de ironía en su cabaret de cloenda. Si hay algo que saben las putanas es que la política sin ironía es un aburrimiento ineficaz. ¡Divinas! Desde aquí me ofrezco de manager para promocionar este cabaret en el forocoches, el machinazismo se lo merece.

La Vero nos habló de la prostitución desde las desigualdades del capitalismo y nos hizo una retrospectiva de la lucha de las trabajadoras sexuales por la autonomía.

Siguiendo esta alteración cronológica de las jornadas, cómo no hablar del regalo sorpresa de María Perkances, que estuvo horas metida en una caja hasta irrumpir en el escenario como solo ella pueda hacerlo, desparramando un Happy Birthday Post_Op que haría las delicias de John Waters... No sabemos muy bien qué es el postporno, pero si conoces a la Seis Pisos no necesitas preguntártelo.

3. el postporno era esto
Beatriz Preciado se dejó ver via Skype, con la peluca y el bastón que lucía en la Maratón Postporno que organizó en el Macba hace diez años. Cómo olvidar la aparición de la Majo con su carrito de la compra lleno de complementos que llevaron al paro a los dinamizadores que Beto había invitado al taller de postporno que acabó en orgía televisada.
Una cosa que me quedó clara en este ejercicio de escribir la propia historia que fue el aniversario de Post_Op es que no hay nombre que nos haya atrapado definitivamente. Postporno, queer, tranzmarikabollo, manada, perras, brujas, son nombres circunstanciales según alianzas contingentes en esta lucha contra las miserias del patriarcado que tan bien rapearon las Battonz al final de la jornada.

4. el posporno (también) somos nosotras
Y entre tantos recuerdos y reencuentros se creo un terreno fertil para la conciencia de la propia historia. Desde allí disfrutamos de la hilarante Comida de coño a las Post_Op que hicieron las Medeak. Si hay un colectivo en estos últimos diez años que ha utilizado sabia y valientemente la performatividad y la crítica como estrategias políticas es Medeak. Brillante la charla y el video en el que nos cuentan cómo eran antes de conocer a Post_op.
Reforzando la conciencia de que el transfeminismo es necesariamente reticular, las ORGIA dieron la vuelta a la tortilla al replantear al jolgorioso público las preguntas que hicieron a Tatiana Sentamants en su conferencia sobre “Redes transfeministas en el Estado español”, dentro del seminario Genealogías feministas en el arte español: 1960-2010, en el Reina Sofía. Allí el cumpleaños se transformó en asamblea.
Del debate me quedo con la discusión sobre las relaciones entre los colectivos feministas y las instituciones. El argumento de Medeak me parece el más acertado porque es encarnado. Ellas trabajan en la calle y en la institución pero no a nivel individual sino colectivo, en red. No vampirizan la institución, la resignifican. Porque la institución somos nosotras. Institutions_R_Us. Todas vivimos de y en el capitalismo: desde las funcionarias hasta las okupas. La diferencia no está sólo en el sueldo y la precariedad, sino desde qué lugar y de qué manera nos articulamos en el anhelo de mundos vivibles.

5. el postporno quizás debería ser esto
Quedan en el tintero las ganas de volver a encontrarnos en un espacio más cercano, en algo que se parezca más a un aquelarre cyborg. Un lugar donde poder hablar de esas cosas que no se entienden desde una cámara, donde performar esa nueva relacionalidad sin audiencia, donde habitar esos otros cuerpos. Porque, como está el patio, para romper las fronteras entre público y privado con eficacia hay que hacer que el público se saque la camiseta y deje de ser público. O mejor, que no lo sea nunca. Para volver a fluir necesito que el ruido de nuestros cuerpos acalle el murmullo de la audiencia porque no hay audiencia. Ese noise con olor a caballo sudado quiero.

6. que postporno ni que perra muerta
gracias a majo y elena por este regalazo, por darnos la oportunidad de estar juntas una vez más, por contarnos su/nuestra historia con esa alegría.
gracia a beto porque sin su confianza y su tozudez para crear redes el postporno hubiera sido aburridísimo, y nosotras quizás no nos hubiésemos articulado en esta afirmación de nuestros cuerpos. gracias a virginie porque sus palabras nos enseñaron a vivir sin miedo, y con miedo no sólo no puede haber postporno sino que la vida es invivible.
gracias a desi, la patri y la bibi por estar. a la miriam por escucharme, siempre. a la itzi por recordarme que las hermanas pueden separarse sin dejar de amarse y seguir andando el camino de la mano (yo también deseo ese sofá familiar en donde todo se disuelve, y entiendo con tristeza tu claridad con las cronologías... sí, oh-kaña fue después de lima, tienes razón). 
a las orgia por no tener miedo a las tesis doctorales y estar cada vez más buenas a pesar de la academia. a las medeak por su valentía y lucidez. a las putanas por el reencuentro y por todo lo que me hicieron reir en su cabaret. a las cachorrocerdas por explorar dándolo todo.
a la perkances porque sin ella el cyborg sería una aburrida metáfora. a la diana porque ha accedido gentilmente a que le haga una vaginoplastia en el hombro sin anestesia si esta semana no viene a verme. al andy porque siempre está para echar un cable. a yan y ce porque me ayudan a volver a confiar en la vida. a namenlosen, produx y lxs niñxs porque cada vez que estamos juntas me siento otra vez en casa. a la flori por transportarse hasta allí a través de la materia (total, ¿qué prisa hay?).
qué lindo lamernos así el coño... ni postporno ni perras muertas, estamos de parranda.