hazte un manolo

nenas, por favor, entrad a este blog http://hazteunmanolo.blogspot.com/ que el Manolo tiene muchas sorpresas y sabiduría para todas!!

Día de perras

Llueven perros y gatos, dicen los yanquis cuando llueve que te cagas. Si además hace frío, son navidades, tienes un adolescente aburrido en casa al cual le has "robado" "su" PC porque todavía no has acabado de desembalar cajas de la mudanza y no encuentras el cd para instalar el router en tu ordenador, y por si fuera poco, eres una perra precaria que lleva una semana sin follar, deseas que no lluevan cats & dogs, sino coños, tetas, manos, pollas, dildos y/o cualquier otro órgano humano o no humano que te saque de esta humedad emocional...

Mirando el cielo estaba cuando decidí cambiar de chip y conectar mi disco duro. Revolviendo entre archivos viejos encontré el homenaje (escrito también en un día de lluvia) que leí en la presentación en Barcelona de Ética marica, del Paco Vidarte, que se murió por un linfoma asociado a infección por VIH. Pero el conectar no acaba aquí, ya que anoche me dormí leyendo las crónicas de sidario de Loco afán, de Pedro Lemebel, que es una especie de memorial de "locas" chilenas - marikas y trans - que fueron invadidas por la sombra y de las que sólo queda el glamouroso recuerdo que Lemebel nos regala.

Pedro esculpe en bronce su sidario mientras esboza instantáneas de otra época, Paco vomita los restos de la cena heteronormativa en la cama del hospital. Sobre Lemebel escribiré en otro momento, porque es absolutamente imprescindible. Ahora os dejo con una parte del homenaje a Paco, para que saltéis del sofá y os pongais a leer su Ética, que no sé si es buena o mala, pero tiene una mala leche que cuadra perfectamente con la rabia que tenemos:

UN ADIOS DE PERRA A PERRA.

Con cariño, de las perras del FAGC para Paco y familia.

A veces siento que estamos más solas que perras malas, que es lo que en definitiva somos. Solas sobre todo ante la muerte. Y entonces me pongo a escuchar música, pero no la que escucho siempre, sino una especie de rock & roll lloroso ladrado por Tom Waits y canes de su raza. Y me quedo atascadísima pensando en la muerte, leyendo a Paco en la red, y dándole vueltas al sinsentido del dolor cuando, de repente, recibo un mensaje de un amigo virtual de lastfm que me dice: “me gusta tu eclecticismo musical”. Entonces me doy cuenta de que erré el camino. ¿Qué mierda hago escuchando estos plastas llorosos? En la búsqueda de inspiración caí en el pozo de la autocomplacencia. Así que me meto en la página de mi nuevo amigo y conecto con su selección musical, buscando en lo desconocido una tabla de salvación. La música vibra, me despierta los músculos, me recuerda el aliento vital y el bramido de las olas. Los caminos del azar son inescrutables. Mi desconocido amigo me ha despertado. Como en su momento Paco, que no era mi mejor amigo ni mi filósofo más admirado, sino alguien desconocido pero cercano que me abrió las puertas a la teoría queer y me regaló esa ética marica que hacía años que deseaba. Tan lejos, tan cerca... Entonces comienzo a vomitar este homenaje:

Siempre que imagino el último adiós a un ser querido, me viene a la cabeza el entierro del padre en la película de Big Fish: un montón de freakis reunidos alrededor de un centro, una idea, un recuerdo, un pasado común. Y esa foto de familia es ya una celebración. Una celebración de la vida, porque, para los freakis, las raritas, las perras de mala leche, la vida no es un regalo. Es una pulseada cotidiana a caraperro.

Hoy llueve. Tengo el ánimo lloroso. Me fijo en el calendario a ver si estoy en período premenstrual, pero todavía me falta una semana. Estoy horas leyendo las linfomanias de Paco, ese libro de bitácora que deslumbra por la deconstrucción minuciosa que opera sobre la enfermedad hospitalizada: las enfermeras de cuento de hadas; los médicos intentando desarmar la maquinaria de la muerte; el amor y la paciencia de las visitas; lo naif de los regalos; los festejos navideños; las fotos de Paco con la jeta torcida...Admiro su valor, su buen humor, su desfachatez ante tanto descalabro... ¡quién diría que semejante perra mala podría conmovernos hasta las lágrimas con sus avatares ante la muerte!

El VIH se llevó de mi vida más de lo que quiero aceptar. Y la verdad, estoy cabreada. Yo también estoy negra. Porque cuando empecé a leer este libro le escribí a Paco dándole las gracias, diciéndole que me encantaba, y ahora me gustaría poder decirle que hay alguien, que esa tarea colectiva existe, y que hay más de una perra cabreada, orgullosa y dispuesta a hacerle sacar el nazi interior a toda esa gentuza que pretende normalizarnos. ¿Cómo? Provocándoles, llevándoles al límite, porque, como dice Paco: “No somos sistema, ni ciudadanos de primera, ni demócratas, no hemos pactado nada que nos obligue a ser como ellos, no molestarlos o dejarlos de joder.”

Y además, me encantaría poder regalarle esta frase: “La lucha es como un círculo: se puede empezar en cualquier parte, pero nunca termina.”

Gracias, Paco
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Y para quienes todavía buscan más motivos para leer en estos días viscosos, os cuento mis...

Diez razones por las que me gusta "Etica marica":

1. porque, aunque a Paco la Haraway le pareciera demasiado high-tech, utiliza la ironía como herramienta política

2. porque es una ética que no se dirige al hijo ni al pueblo ni al gobernante, sino que habla de sí para sus colegas en batalla. Es un llamado a la acción de marica a marica, de perra a perra

3. porque no intenta arengar ni caer bien, paco no demuestra que es profesor universitario de filosofía, solo sabemos que es una marica cabreada con un dragón en la mano y que no dudará en usarlo

4. porque no representa ni intenta hablar por nadie, ni “da voz a nadie”: chilla, ladra desde su cabreo ante la homofobia y, peor aún, ante el buen rollo que esconde la homofobia bajo su traje de democracia y aceptación de la diversidad. Porque no busca uniformar ni, mejor aún, marcar la última tendencia

5. por la sorpresa de que esta ética, que hace años deseo leer, la escribió alguien a quien no había admirado antes, una marika sin más ni menos, alguien que me ha hecho llorar y reír y saltar del sofá y sentirme acompañada porque no era la única imbécil que pensaba que muchas nos pasamos el día chillando "soy esto y aquello", pero seguimos mirando la misma tele basura que la maruja del cuarto, comiéndonos en el curro la misma comida basura que el pelotudo con corbata a quien no saludamos en el metro, metiéndonos la misma mierda que el pijo de Sarrià todos los findes... ¿qué diferencia hay entre unos y otros? ¿El modelito? ¿El maquillaje? ¿El peinado? Después de leer este libro te queda claro que, quienes no luchamos por ser normales ni porque nos acepten, pero tampoco por marcar la diferencia con la última tendencia; quienes sabemos que tener pollas o coños en el menú no marca la diferencia, éstas, sabemos que en el fondo, la diferencia y su amiga la diversidad nos importan un carajo... lo que queremos es respeto, memoria y responsabilidad

6. porque viene del cabreo, de un cabreo legítimo, porque este libro es un grito desde las entrañas, es lo que yo llamo “una verdad". Porque, ¿quién puede decirnos que nuestro vómito es falso, injustificado, inapropiado o inadecuado? Es lo peor que llevamos dentro y necesitamos sacarlo porque no nos pertenece: no son nuestras la homofobia que chupamos cada día, ni el olvido al que intentan someternos los políticos con sus arengas de peques de primaria, ni la mirada reprobatoria, ni el insulto acallado pero latente. Porque el respeto y la aceptación no están en el silencio ni en el olvido, sino en la memoria y la solidaridad

7. por su lenguaje soez, porque, desde luego, este no es un libro académico, ni siquiera de esos que no lo son pero hasta su solapa apesta a rata de biblioteca. Es un panfleto de perra a perra, cuyo subtítulo podría ser: “Gatitas y ovejitas, abstenerse.”

8. porque es parte del contexto, es un libro de su época, no intenta ir más allá pero tampoco se olvida de dónde viene: está donde está, sea bueno o malo, porque la ética no tiene que ver con lo bueno o la malo, sino con la acción responsable acorde al momento, la experiencia y las responsabilidades con una vida vivible.

9. porque nos despierta, porque no se puede ser marika, trans o bollo y dormirte tranquila tomando flores de bach, no mientras tengamos la tarea de robarle el reloj a Bush en Albania, de montarles un pollo a los políticos en vez de servirles la cena, de acabar con el buen rollo. Este panfleto nos dice que si sientes que no vale la pena hacer nada o no te puedes mover porque te pesa el culo gordo de toda la mierda hetero con la que te han estado atragantando la familia, la vecina del cuarto, los curas y las monjas, tu profe homófobo de 2do, entonces vomita. Pero no te vomites en los pantalones, sino en los zapatos de la loquera que te mira de reojo porque no puede entender cómo te obcecas en salir a lucir un par de tetas que, de ninguna manera hacen conjunt con tu pene. Vomita sobre la mano del político que te ofrece esa limosna en forma de ley. Vomita todo y no te preocupes por el hedor, porque se acabó el buen rollo. Lo que necesitamos es una política a cara de perro. Pero no de cualquier perro. Porque no es lo mismo una política a caraperro que una política de perro de lujo, de perrillo faldero, de perro de raza, de perro de compañía, de perro guardián, de buen perro. Las maricas, bollos y trans no tenemos que estarles agradecidas a nadie, nos dice Paco. Sobre todo si tenemos en cuenta nuestra situación social. No es lo mismo ser marika rica que pobre. Porque cuando Paco habla de solidaridad no habla de darnos la mano e ir juntas a bailar la danza del sol.

10. por último, y no menos importante, por su honestidad

Feliz año nuevo!!

Un día la Itzi le dijo al Maro, reflexionando sobre mi viaje a Argentina el verano pasado: "no sabemos nada sobre de dónde viene la Helen...". Esta verdad antes me pesaba, ahora no la recuerdo. Pero acabo de encontrar estas fotos de aquel infortunado viaje y me atrevo a abriros las ventanas de aquel paraíso perdido.

Sí, nenas, en este patio (hoy muy desmejorado) vuestra zorra suprema se estiraba en la hamaca a admirar las estrellas desde el sur de la vía Lactea con su primera "novia" - quien fue la pionera en el descubrimiento de mi zorrisupremismo cuando me dijo: "eres novia de todas menos de tu novia".



Esto es lo que se ve por la ventana de la cocina: los árboles son centenarios, igual que los molinos, la casa y la gente... El cielo es inconmensurable, la vista no encuentra límites cercanos...

Queda así bastante claro de dónde viene mi temprana convicción de que los humanos no somos tan importantes... Pero en vez de dárseme por la veneración religiosa, se me dio por el hedonismo extremo.. ¿Qué más iba a hacer entre tanto nada-por-hacer-y-todo-para-ver?





Este es "mi árbol". Allí me entrené en la subida a las alturas que tan útil me sería luego en mis primeros viajes de éxtasis: no ir más allá de donde te sostienen las piernas, pero si las tienes fuertes y no tienes miedo, puedes ver el mundo desde arriba, arropada por las hojas, y flipar... También aprendí que lo más difícil es bajar del árbol.







Esta foto la saqué un día de lluvia... ¿Bonita, no?

Pero como todo desierto, puede volverte loca... Los franceses llamaban "bautismo de soledad" al desierto.






En mi vasto páramo entrerriano, rodeada de perros, caballos y gauchos de piel curtida, aprendí to fuck the pain away (mandar a la mierda al dolor) abrazada a "mis vidas": dos perros pastores italianos de pura raza, regalo de un amigo del cónsul italiando que se los había dado porque no sabía dónde carajo meterlos. Los pobres eran como dos elefantes en la sala de estar, con tanto pelo en medio de un calor subtropical que les volvía majaras, tan blancos en medio del barro, tan dignos entre los pastores alemanes.
Con ellos aprendí, entre otras muchas cosas, que las princesas exiliadas han de sacarse la corona cuando les toca cagar en una letrina. La hembra acabó siendo jefa de una jauría de cimarrones que salía a matar ovejas a la luz de luna hasta que la sacrificaron; el macho, que nunca se apareó con ninguna hembra, fue atacado por el resto de la manada, que nunca lo aceptó. Como yo no estaba nadie pudo acercársele para curarlo, y acabó muriendo de una aseptisemia. La foto es de 1980.


Allí, a la vuelta de la esquina del culo del mundo, sin tele ni teléfonos, descubrí el valor de la palabra impresa para abrirme puertas a mundos invisibles; me hice millones de pajas mientras leía todas las novelas de Simenon y me imaginaba andando misteriosa por las calles de París, y cuando las había acabado de leer a todas volvía a comenzar, mientras me ejercitaba en el arte del engaño haciendo ver que no recordaba quién era el asesino, cuáles eran sus razones, dónde estaba el misterio...


Así me iba a comprar el pan cuando llovía y los caminos se hacían impractibles (aunque en esta foto tenía 10 años, y obviamente, no llovía)
Así comencé a andar los caminos del alcohol, ya que la panaderia era el único lugar de reunión social, es decir, el bar. Allí se reunían los hombres a beber y jugar al truco, y a mí, como era "la hija de Torres", la de la ciudad, la rara, se me permitía sentarme a emborracharme con ellos mientras les hacía todas las trampas que podía. Nunca se me cobraba por la bebida: mi padre era una persona venerada por su generosidad. Mientras, las mujeres se escondían en la cocina y se morían de risa de mí. Siempre decían, a carcajadas: "Está loca esta Helena".
Una vez, en un pueblo perdido del desierto magrebí, las mujeres de la casa donde habíamos sido invitados a tomar el té me hicieron revivir esos momentos: ellas se llevaron a mi hijo en volandas, llorando espantado entre sus chillidos incomprensibles, y me dejaron hablando con los hombres, porque era la única que hablaba francés, mientras ellas preparaban el té.

Estos eran algunos de mis compañeros de juego y copas. El domingo charlábamos con Sara y Floyd sobre la tradición de enlazar a terneras y terneros para vacunarles, castrarlos y marcarlos. Los hombres han de separar al animal del grupo, cazarlo con una cuerda que revolean sobre su cabeza e intentar enlazar las patas del animal mientras corre. Los perros ayudan, por supuesto.


Cuando estuve otra vez allí el año pasado, me contaron que todo eso ya no existe: ya no hay bar ni panaderia ni parroquianos ni tradiciones compartidas. Al pan lo traen en camioneta una vez por semana a los cuatro locos que no se han ido todavía y que no tienen vehículo. El neoliberalismo se lo llevó todo. La obsesión por la soja que alimenta los vientres europeos ha arruinado la tierra y maquinizado tanto el proceso de producción que la gente se fue a la ciudad a aumentar la población de las villas miseria (fabelas argentinas). Todo el mundo tiene móvil y televisión, pero los caminos son igual de intransitables y las escuelas paupérrimas. Escuché a alguien decir: "yo a esto de internec no lo entiendo, che". ¿Progreso? jejeje...


Bueno neeenas: todas sabemos que es más difícil abrir la puerta de las emociones que abrirse de piernas. Así que tomaros esta entrada como un regalo de Año Nuevo: mi pequeño baul de los recuerdos pa vosotras, con mucho amor.

¿Una birrita?

¿Qué rica, no? Es Uffie (Anna-Catherine Hartley). Nació en Miami, se crío en Hong Kong y ahora vive en París. Debutó con los singles Pop the Glock y Ready To Uff, de ritmos electrónicos y letras potentes. Luego hizo Hot Chick e In Charge. Me encanta Dismissed, donde manda a la mierda a los idiotas que se preguntan de donde carajo ha salido esta tia: "Oh please excuse me bitch but I fuck all you wannabes" (perdonadme putas, que os jodais todas las "quiero-ser"); o , frente a las críticas porque estos dos últimos álbumes podían descargarse de Internet gratuitamente: "You brought my popularity ratings higher than ever, / Thank you, your whole bullshit comments have worked real clever!" (vosotros hicisteis subir mis índices de popularidad más que nunca, / gracias, todos vuestros comentarios de mierda han funcionado muy inteligentemente!)

Me encanta porque es una verdadera zorra: lista, divina, y encima, está buenísima!


Más de ella: First love y brand new car. También ha colaborado con Justice en la canción Tthhee Ppaarrttyy.

(Me he informado tanto porque he pedido una igual para Reyes. Vaaale, puedo compartir...)


PD: la info es de lastfm, una radio P2P buenísima.

Manuela Trasovares

Anoche fuimos al Fama, a la sex party. Todos estaban super dignas, divinas. Nos faltaba de todo: liquidos, polvos, combustibles y otros cancerígenos varios, pero lo conseguimos, hicimos lo que se habia de hacer. Tanto que ahora no estoy muy fina para las letras, sin contar con la comida "familiar" del domingo, con su carnaza, su vino, su yerba, y dale nomás!

Lo que sí puedo contaros es que, después de la comilona y la tertulia, mi momento youtube se lo he dedicado a la increíblemente divina Manuela Trasovares. Igual es ese aroma especial de "El dia siguiente"; quizá es la resaca -"movimiento que deja la ola al retirarse", dice el diccionario. Igual la de anoche era una ola bastante grandotota, como siempre...- ; no lo sé, pero lo comparto porque se me ha dado por sentirme bien. O mejor que bien. ¡Somos tan dignas! Alguien me dijo anoche, con ironia: "tú, problemas de autoestima, no tienes, no?". ¡Ese sí que es un buen piropo!

Os dejo con la reina:



Y brindo para que recordemos que la grandeza del glamour está en la dignidad. "Sense peu de micro no vull cantar!"... Y, ¡qué mirada, señoras y señores!... ¿Y la mujer del público que dice: "¡Nos tiene aquí a todos acojonados!". No pueden soportarlo. Eso es lo que pasa. ¿Diversidad?, ¿tolerancia?, eso no son más que porquerías...

Por eso, como decimos en mi pueblo: "no se olviden de... Manuela Trasovares". Salud!

sabiduria adolescente

sí, sí, sí, sí!!!!! he sido dispensada de mis deberes maternos por mi pequeño retoño, que como ya va al insti ha aprendido muchas cosas sobre aquello llamado "ciencias", y me ha dicho: "yo me voy a la casa de mi amigo y vos te vas a tu sex-party, que seguro que te follas a todos los seres vivos: protozoos, organismos unicelulares, virus y bacterias".

¿qué puedo hacer yo ante tanta sabiduria? pues ponerme divina y correr a pillar el último tren!
fins ara...

Atención!!

Este flyer apócrifo me recuerda lo idiotas que somos a veces, a pesar de tanto siglo XXI, tanto post-post, tanta occidentalidad... o quizás será x eso...

en fin, seguid las instrucciones del envase y hacedlo con moderación! Nunca se sabe...

there's no place like home...

Acabo de leer de un tirón el manuscrito del libro de próxima edición Devenir perra... Tengo el corazón en un puño, los ojos rojos y una carcajada irónica en la boca...

Pienso en muchos cosas: mis raíces troskistas y anarkistas; mis luchas desde el feminismo; mi guerra cotidiana contra la heteronormatividad, el patriarcado y la precariedad; nuestra comunidad de perras lúbricas... En pocas palabras, en lo que constituye mi home, el lugar que habito y hago/hacemos vivible.

Os regalo dos aspectos físicos de ese mi paradójico habitat. Si tuviera un credo, estos serian mis templos: mis espacios de encuentro sagrado con lo desconocido, lo inconmensurable; con la fuerza todopoderosa de la adaptación a la transformación, donde se desvanecen fantasmas y renacen alianzas ocultas, prohibidas, más poderosas que cien generales en batalla...

Siento el llamado de la manada a través de las palabras de Itziar; me infunde su fuerza, su coraje, su desparpajo; me lleno de poder, de ganas de vivir, de orgullo de ser... No me importa haberme zampado una bolsa de patatas fritas, cuatro sandwichs americanos, dos (¿o eran 3?) birras y unas (??) copas de vino para intentar compensar la emoción cardíaca de estas cien páginas con un hartazgo estomacal...

Porque, por sobre todas las cosas, la parte de mi cuerpo que está más feliz después de haber leido esta joya es mi COÑO. Está húmedo y contento, riendo entre las nalgas sobre la silla giratoria, enviando SMS obscenos a los dedos de los pies, a las uñas, a la punta helada de la nariz... Sabe que al fin se le ha hecho justicia!!

Cuando este libro caiga en vuestra manos, amigas, leedlo desde lo más profundo de vuestros orificios, no os arrepentireis! Y cuando acabeis, os regalais con este concierto de The Peaches cantando Shake your dix.



No os perdais la letra de la canción (quienes no sepan inglés se buscan una churri que se lo traduzca):

All right, all you men, you boys, you guys,
Are you with peaches?
Then gimme some of this�

Shake your dicks, shake your dicks,
Shake your dicks, shake your dicks.

Ok, how about you girls, you women, you ladies,
Are you with peaches?
All right then, let�s try this, are you ready?

Shake your tits, shake your tits,
Shake your tits, shake your tits.

Boys like the lips swinging in their face,
Lying back and staking their own space,
We�re gonna kick it now and take your place,
Come on and give us a taste.

I�m not the only one with body to kill,
I like to see just how you swing that thrill,
Come on baby baby, use that thing,
You make my panties go ping.

Shake your dicks, shake your dicks,
Shake your dicks, shake your dicks,
Shake your dicks, shake your dicks.

I know you all play bottom to top,
I know you all like the hot box,
Girls you ready to flip it again,
Keep it safer that it never ends.

Shake your tits, shake your tits (Shake your tits, shake your tits)
Shake your tits, shake your tits,
(Shake your dicks, shake your tits, shake your dicks, shake your tits, shake a)

Are the motherfuckers ready for the fatherfuckers?
Are the fatherfuckers ready for the motherfuckers?
Are the motherfuckers ready for the fatherfuckers, No?

Girls and boys they want it all,
Lay back and make the call,
You make that flip (Yeah) really quick,
And keep it so slow its sick.

You gotta shake your dicks and your tits,
I�ll be me and you be you, shake your dicks and shake your tits,
And let me be you too.

Shake your dicks, shake your tits (Shake your dicks, shake your tits)
Shake your dicks, shake your tits
(Shake your dicks, shake your tits, shake your dicks, shake your tits, shake a)

Are the motherfuckers ready for the fatherfuckers
Are the fatherfuckers ready for the motherfuckers
Are the motherfuckers ready for the fatherfuckers, No?

Salud!

(Las fotos son de Laura, y quien pincha son las Víctimas del Tekno)

criaturas de la noche

Esta noche bajamos a la Bata con la Olga... estoy harta de estar exiliada en La Floresta vaciando cajas! A pesar de mi bronquitis, un petit cóctel de humo y alcohol no me va a matar todavia... Me pregunto cómo sobreviviria sin mis perras y su perrera... Ah!! La Bata!!!!!!!!!

PD: este video es un fragmento de "TransMarikaBollo fobia" hecho por Ningún Lugar y el Fagc presentado el 28J acompañando el libro de Joan y el Eugeni, "Dels drets a les llibertats. Una història política de l'alliberament gai a Catalunya (FAGC 1986-2006)"

Devenir perra

Esta es una de las fotos de la sesión que la chulaza de la Mónica ha preparado para el libro de próxima edición "Devenir perra: feminidades insurgentes y extremas", de Itiziar Ziga, la Itzi. A quienes tenemos el privilegio de haber transitado con ella parte de ese camino creativo que consiste en transformar la furia en arte sin morir sepultada por el esfuerzo, se nos erizan las plumas de solo pensar en el momento en que tengamos ese libro en nuestras manos.

Hay libros que te hacen pasar un buen día, y son buenos; hay otros que te lo hacen pasar bien muchos días, y son muy buenos; hay los que recuerdas muchos años, y son mejores. Pero hay los que te ayudan a vivir la vida: eso son los imprescindibles...B.B.

Sin comentarios...

Edició i gravació del col.lectiu "Suporttotal" que recull gran part del treball fotogràfic de Jordi Secall que va desenvolupar durant els anys 2003 i 2007 al Poblenou. Fotografia i video de moments històrics com les escenes de desnonament de veïns i enderroc dels carrers que ara son el Parc Central, imatges de can Ricart i La Escocesa amb vida, l'entrada bíblica de la Makabra a can Ricart i altres més recents gravats en video, com creacions de protesta de graffiters sobre el terrat de l'extint taller artístic del Caminal, o el desallotjament d'una familia del carrer st. Francesc durant aquest estiu.

(Fuente: blip.tv)

Ah! El amor...

Ese gran genio que es Tim Burton tiene un opúsculo llamado "La melancólica muerte de Chico Ostra". Una delicia de poemas acompañados por unos dibujos delirantes. Aquí va uno:

Palillo y Cerilla enamorados

Palillo quería a Cerilla
con un amor muy vehemente.
Amaba su delgadez
que veía muy ardiente.

Entre palillo y cerilla
¿puede arder una pasión?
Así fue. Y en un segundo
ella lo volvió carbón.

Stick Boy and Match Girl in Love

Stick Boy liked Match Girl,
he liked her a lot.
He liked her cute figure,
he thought she was hot.

But could a flame ever burn
for a match and a stick?
It did quite literally;
he burned up pretty quick

Y como el amor es un temazo, también quiero regalarlos este carta q m manda Itziar y habla de finales dignos. ¿Entendeis por qué la quiero? Y esto no es amor romántico!!

Una no está para vinos malos

Esta es una de esas cartas que nunca llegan a enviarse.

Buscaba un lápiz y he descubierto aquel cuaderno con hojas garabateadas por ti y con hojas blancas. Lo peor son las hojas blancas, exhiben su vacío que es hermano de tu pérdida. Mejor no leo, no escribo, no pienso esta noche. Me escondo entre mis sábanas inerte, crionizada hasta que algún amanecer venidero me despierte y te haya olvidado. La mitad occidental de mi cama es un continente gélido devastado por tu ausencia.

Casi sin darme cuenta estoy otra vez llorando. Ahora ya no me abate tanto la certeza de haberte perdido como mi propia desolación. Hace tan sólo un mes estaba tan contenta… Decido levantarme, todavía son las diez y media. No quiero abandonarme a la autocompasión toda la noche. Me asomo a la cocina y levanto la tapa de un puchero en el que no recuerdo haber guisado ayer ni hoy y en el caldo verdoso emerge mi rostro abotargado por el llanto. No sé porque me río de mi reflejo lánguido, la condición de abandonada es como una ruleta rusa: una no tiene ni idea de cómo va a reaccionar su ánimo ante los estímulos más triviales.

De pronto tengo hambre: quedan diez minutos para que cierren los ultramarinos. Me lanzo escaleras abajo. La calle me sorprende ajena a mi desdicha: bulliciosa, rápida, superpoblada. Me siento una zombie que abandona sigilosa su guarida en busca de provisiones un viernes por la noche. Los pakistaníes que regentan la tienda me reciben con su amable discreción de siempre, no parecen tener prisa después de doce horas sentados al otro lado del mostrador. Estrellitas de pasta para la sopa y una botella de El Coto. Una no está para vinos malos.

Regreso a casa animada por el leve contacto con un mundo que sigue su curso. Sé que el desamor hay que pasarlo, igual que los catarros. Sacar los recuerdos como mocos adheridos a las vías de aire para que vuelvan a ventilarse las entrañas, toser la pena, abrigar el pecho añorante, sudar el venenoso sentimiento de fracaso. Después de todo, no es la primera ruptura de mi vida, ni será la última.

Alcanzo el cuarto piso casi sonriente. Los gatos se arriman a la puerta y me siguen conspiradores. Por un momento creo descubrir en su interés repentino cierta voluntad de consuelo. Ahora maúllan y me miran insistentes.

-Qué sí, que os echo comida. Estos cabrones sólo se dan pena de si mismos.

Mi voz suena intrusa. Descorcho la botella y libero su flujo granate en una copa tan desparejada como yo, esta noche tampoco estoy para vasos de duralex. Brindo con tu fantasma.

Mientras se calienta el caldo de verduras, pienso en llamar a mis mejores amigas para darles la paliza otro ratito y asegurar a dios y al cielo que estoy mejor. La primera no contesta, la segunda tampoco, la tercera no es ella sino su compañera de piso que debe andar también exiliada en su casa un viernes por la noche. Las dos comentamos lo bien que se está con una misma mientras la ciudad se aboca al desmadre. Esta claro: este duelo me toca transitarlo sola.

Al colgar el teléfono una aguja despiadada se me hunde en la boca del estómago: tú ya no volverás a estar al otro lado.

La sopa hierve con estrellas, un huevo huerfanito rescatado de la nevera, sal, pimienta, comino y albahaca. Tres lágrimas traicioneras se diluyen en la olla, me sorberé mi propia pena.

Descarto atontarme con algún programa de cotilleos, esta noche no estoy para el despelleje propio ni ajeno. Busco en el dial algo balsámico, sin ruido. Agradezco a las diosas que todavía se emitan programas de música clásica, a esta hora extraviada. Para mi suerte, suena Purcell.

Coloco mi trono en mitad de la sala: a mi derecha, la tele oscura e inofensiva y enfrente mía, el sofá despoblado. La estufa encendida cierra el círculo de mi baluarte. Sentada sobre una manta en el suelo inicio una cena que tiene algo de ceremonia. Me bendigo a mi misma.

Tengo los ojos relajados por el llanto y me dejo mecer por esta tristeza, por esta soledad de la que ya no es única responsable tu ausencia… su ausencia. Ahora soy yo mi interlocutora. En mi abandono ya no cabe nadie.

La sopa y el vino me han infundido su tibieza, la serena despedida a la reina Mary me alcanza trescientos años después. A esta hora bruja la ruptura no es desgarro, es reencuentro.

Tanto líquido aprieta en mi vejiga, me acerco sigilosa al baño para no quebrar el hechizo. El espejo de marco dorado que lleva casi seis años dando tumbos conmigo me devuelve sosegada. El polvo que crece en su piel de plata difumina mis rasgos. Me sonrío. Pienso que después de todo, nos hacen un favor al echarnos de un trabajo o de un amor. Al final saldré ganando. Siempre es mejor lo que sucede.

Me acuesto conmigo misma embriagada. Ahora sé que me vencerá el sueño.

Me too

dexter es un tio con una ética muy estricta. Sigue un código incorruptible, como el del manual del Zinja, el que seguia Ghost Dog, el personaje creado por Jim Jarmush en El Camino del Samurai. Lo que pasa es k un samurai, como nos es lejano, nos parece inofensivo: no tememos encontrárnoslo por la calle con la katana preparada para cortarnos la cabeza. Pero un americano de complexión "normal", es decir, rubio, un poco cachas pero no tanto, limpio, amable y generoso, que además es médico forense de la policia de Miami, no puede ser un asesino en serie. Eso está muy, pero que muy mal... No tan mal como las tias de Baisse moi, pero bueno...

A mí me encanta Dexter pork juega con esas cosas k todas pensamos y no nos atrevemos a hacer, por moral, por miedo a la venganza, a la cárcel, a las pesadillas nocturnas. Pero Dexter no tiene miedo a nada. De hecho, no siente nada. Pero no es por esto por lo k mata: lo hace para limpiar Miami de gentuza. Y lo peor, ¡no puede compartirlo con nadie!

Este es un video sobre una canción de The Knife que se llama "Wanting to kill" (queriendo matar) y k me gustaba mucho escuchar en el mp3 cuando iba hacinada en el metro a currar (antes de disfrutar de esa gran fortuna fruto de las sociedades opulentas llamada "paro").




Tarantino mata pork sí, para poner en ridículo las convenciones. Manu y Nadine, las protagonistas de Fóllame, por venganza. Dexter mata por ética. Interesante el oxímoron.

Un par de huevos

amigas, hoy estoy muy locuaz... cualkier cosa con tal de no revolver la mierda... admás, es sábado! y como ya tngo hambre y la situación así lo rekiere, m voy a hacer un buen par de huevos fritos y los pondré delicadamente sobre una xuleta de cerdo (es k mencantan las metáforas: ponerle un par de huevos a un caxo de cerdo no está nada mal, sin contar con k soy askerosamente carnívora). todo regado con una buena jarra de cerveza y a disfrutar del sol!!! eso sí k s tener huevos.
seguro k esta noxe, cuando m vaya a dormir después de una sobredosis de Dexter, habré embalado un montón de cosas! (siempre habrá algún contenedor k me ayude a digerir mis excesos)

como romper con tu novia

me enkantan las mudanzas: cambiar de piel, tirar cosas viejas, recuperar cosas bellas, redescubrirse en los lastres, regodearse en los objetos inútiles cargados de sentido, redescubrirse en aquello k hemos escogido para k nos rodee y darnos cuenta de cuántas piedras llevamos en el zapato....

Así es como me levanté a las 10 pero todavía no conseguí llenar ni una caja! Eso sí, escuché música (gracias Andy y Mariana x descubrirme el braindance i la IDM!); reflexioné con el I Ching; desayuné dos veces (lo k me habilita para mi primera cermeza); me puse a cargar las pilas recargables; leí notitas de "buenos días" perdidas en estanterías polvorientas...

Lo k sí conseguí compenzar con éxito es a tirar una parte de la basura k mi ex me dejó en la parte de atrás del jardín: botes de pintura reseca, cubos de pinceles estropeados llenos de arañas (soy aracnofóbica); bolsas con trapitos viejos todos pegados... Será un símbolo de lo k keda de nuestra relación?? En eso estaba cuando volví al ordenata y descubrí a Liv Yilmaz :



Moraleja: si t acuestas con una romántica, prepárate para el combate final: pantojismo sideral, grandes dosis de "por qué me has hecho esto a mí" (cuando en realidad el problema es k se lo has hecho a otras...) y altos grados de decepción mútua. Warning: las mujeres k se corren como lobas no deben aparearse fuera de la manada si no kieren transformarse en la loba esteparia (sola e incomprendida en medio de seres normales), o, pero aún, en la colmillo blanco (k es lo k te pasa cuando no inkas el diente vampiresco en los culos de tus amigas).

bueno, a ver si con mi segunda cermeza consigo concentrarme en el pakete. en embalar paketes, kiero decir...

Un patio muy particular

Hace 5 años que vivo en una casa muy particular, nuestra morada de perras en su versión campestre. Aqui pasamos veranos neohippies en las aguas turbias de la piscina llenada con cuchiflujos; celebramos comidas con postre e inundamos nuestras venas y nuestros corazones con cócteles mágicos en nuestra batalla hedonista contra el sistema; hicimos talleres de pantojismo en donde sacamos a relucir nuestros trapitos sucios; disfrutamos de pequeñas orgias domésticas; perseguimos al sol desde tumbonas herrumbradas jugando a "La ciégana"; compartimos sueños, lágrimas e ilusiones; planificamos temibles ataques de ejércitos de putas; soñamos con un virus que atacara a todas las maricas y les hiciera desear follarnos a todas; celebramos cuatricumpleaños que se extendieron 4 dias con sus noches hasta acabar en espasmos delirantes; y, sobre todo, nos reafirmamos en nuestro camino hacia la limusina rosa.

Pero como todo pasa y todo queda, y los contratos de alquiler son por 5 años, y los propietarios han intentado por todos los medios abusar de mi debilidad como mujer-bollera-precaria-madre soltera (que es como me etiquetan ellos), en estos momentos estoy empacando mis libros y mis modelitos. Puede ser que sea víctima de mobbing inmobiliario, pero he escogido definirme como una toca-narices que no se da por vencida ante la prepotencia de quienes, por tener un título de propiedad, se creen con el derecho a poseerte (lo que incluye jugar con tu debilidad, vaciarte los bolsillos y dejarte muchas noches sin dormir). La casa, sin nosotras, no tiene sentido. Será una carcasa vacía. No quiero luchar para competir con su poder, sino para que nos respeten. El cambio es parte de nuestra supervivencia: llevo más mudanzas que pelos en el sobaco.

Cuando la cosa se pone chunga, consulto al I Ching. Me salio el hexagrama 10, Lü, La Pisada (en la imagen, acuarela de Eric Morris). El signo se refiere a la conducta que se ha de tener cuando se es débil y hay que enfrentarse al poder: "Pisando la cola del tigre, pero no muerde. Éxito." Representa una situación desafiante en la que las personas débiles están muy cercanas a las poderosas. Las débiles las provocan, pero las fuertes las han de aceptar y no pueden hacerles daño, porque las débiles actúan con la fuerza de la serenidad y la alegria. Se está tratando con personas bestiales e intratables, y por tanto se ha de actuar con gentileza y sin arrogancia. Pero hay que tener mucha precaución y no dar pasos más largos de lo que permitan las piernas.

Lo intentaré: las presas salvajes avanzan veloces pero con todos los sentidos alertas. Adios vecindad! Nos vamos con la música y los flujos a otra parte...

PD: en estos momentos me hubiera hundido en la mierda si no hubiera sido por mis familias. Gracias, amores!

Crisis, ¿qué crisis?

La cosa está que arde... entre la crisis financiera, la crisis inmobiliaria y la crisis energética vamos a tener que replantearnos aquello de la teoria crítica, no sea que se nos acuse de especulación ideológica (y me encanta nuestra abogada pero preferiría empezar a verla en otra situación... )

¿Estará el término crisis sobrepasando sus posibilidades de definición? Según la Real Academia Española:

(Del lat. crisis, y este del gr. κρίσις).

1. f. Cambio brusco en el curso de una enfermedad, ya sea para mejorarse, ya para agravarse el paciente.

2. f. Mutación importante en el desarrollo de otros procesos, ya de orden físico, ya históricos o espirituales.

3. f. Situación de un asunto o proceso cuando está en duda la continuación, modificación o cese.

4. f. Momento decisivo de un negocio grave y de consecuencias importantes.

5. f. Juicio que se hace de algo después de haberlo examinado cuidadosamente.

6. f. Escasez, carestía.

7. f. Situación dificultosa o complicada.

Entonces crisis es ruptura, escición, algo que se rompe y por ello ha de ser analizado. Como cuando Humptey Dumptey se cayó del muro: hubo que, al menos, hacerle una canción, bastante exitosa, por cierto.

De crisis viene criterio: "dícese del razonamiento correcto". En estos tiempos de crisis (¿o críticos?), hay que tener criterio. Para saber qué hacer, podemos leer el I Ching. Y si no entendemos nada, no tenemos ni idea de dónde está el "gran hombre" y no sabemos cómo es la imagen de un lago sobre una montaña, no importa: es que estamos en crisis. (¿Será esto a lo que llaman "razonamiento correcto"?)

Pero no hace falta entender chino para darse cuenta que - una vez más - nos están jodiendo las redes perversas del autoritarismo, la especulación, el robo a mano armada por parte de quienes manejan los hilos.

En estos tiempos que corren, lo que sí se hace imprescindible es tener los ojos bien abiertos, estar alertas, no despistarnos y seguir mirando a los ojos a quienes se aprovechan de las migajas que dejan caer los charters privados por entre las nubes contaminadas, y cuando ya no puedan evitar nuestra valentia escupirles encima de la nariz, donde se supone que estaría el tercer ojo. Que sepan que estamos aquí, que no nos damos por vencidas, que mientras se agachan a recojer la mierda, salimos a la noche en manada luciendo plumas y lentejuelas en arrebatos de amor perruno; nos corremos a grito pelado inundando los suelos de sus metros cuadrados a 12€; y, en "antros de mala muerte", produciendo altos decibelios de contaminación acústica, vamos tejiendo nuestras redes - osadas, temerarias, invisibles -, adaptándonos a la mutación hasta en nuestros sueños.

AL LORO, NENAS!!!!!

todavia m estoy recuperando... cuando la manada se junta, arrasan tormentas!!!!k es, literalmente, lo k paso en nuestra kastanyada... (me pregunto si la lluvia tiene el poder de reconectar neuronas...pero como no puedo contestar, casi seguro k no...)

El taller de cruising fue revelador en varias cosas: k hacer cuando sufrimos una agresión, tanto desde el punto de vista legal como protocolar (ir a la página del fagc, son cosas que nos parecen obvias, o k damos x sentadas, pero en esos momentos la mente no está tan clara y mejor tener los deberes hechos antes de salir de casa...); un debate sobre la ausencia de mujeres en espacios en los que se practica sexo en público (con personas conocidas o desconocidas); aspectos legales del sexo en público; un reportaje de fotos de Elena... Lo k más m gustó fue la presencia de la reina ZU, quien nos contó su testimonio de cuando fue agredida practicando cruising este verano. Zu demuestra valentía sin ocultar su pesar, y sed de justicia sin deseos de venganza. Pero lo k más m encandila d esta super reina es cómo cuestiona las falacias del género con su sola presencia: ni masculino ni femenino, ni hombre ni mujer... más bien una especie de ángel poderoso, con sus alas brillantes y las pestañas de libélula... k bonito, por favor!!!!!

En el taller se propuso una intervención de cruising con información y ligueteo público caracterizado por una ALTA PARTICIPACIÓN DE CHICAS en algún lugar de karcelona, próximamente...

Parentesco

Mis dos familias - la gaucha y la monster – conviven felizmente siguiendo la norma del gran filósofo Astérix: “Obelix, hay un tiempo para los tortazos y otro para las cerezas.” Una es anoréxica, vampira, glamurosa; la otra,carnívora, dominguera, carcajeante. Ambas son entregadas, con el corazón abierto, el deseo a flor de piel, la belleza en la punta de la lengua: a punto de salir, agazapada en cada gesto, cada guiño, todas las risas.

¿Qué sería de nuestra cordura sin este parentesco que hemos ido tejiendo a lo largo de la vida? ¡¡¡Brindo por mis familias!!! Por mis hermanas y mis bros, las hijas y el Hijo, mis niños, niñas, maridos, esposas, amantes, mundos gatunos y perrunos, por... ¿será por eso k bebo tanto???

Sonrisa bajo Berlín

(Gracias, Patri!!!)

Desde chiquita he hablado conmigo misma… constantemente, pero sobre todo cuando estoy confundida. Razono al estilo socrático, estableciendo un diálogo entre los distintos puntos de vista que me acosan, me amenazan, me juzgan, me diseccionan para llevarme al matadero…. Y así, en esa conversación esquizofrénica, voy poniendo cordura al desvarío caótico de mi porción habitada de Universo.

Una de las preguntas que me acosaban de niña era porqué los “adultos” siempre tenían que irse, de mala gana, a trabajar, y sobre todo, porqué si no querían, tenían el “deber” de hacerlo. Los veía sufrir en la despedida del paraíso salvaje del campo entrerriano para irse a Buenos Aires, aquel inmenso tornado que los paranoicaba en una huída llena de Valiums y psicoanalistas. Lo que menos entendía es que, a pesar de que venían a “relajarse”, siempre volvían al infierno voluntariamente, aunque estar en el campo fuera gratis… En mi inocencia, desvergonzadamente les sugería que se quedaran, así no gastaban en pastis ni loqueras, y podrían comer asado y tomar vino todos los días. Los adultos reían, elogiaban mi inteligencia, y partían en sus coches silenciosos y relucientes. Y yo me quedaba de pie en la puerta, viéndoles alejarse por el desierto verde, desapareciendo detrás de los eucaliptos importados de Australia y plagados de loros inmortales, sabiendo que en un año volverían con las mismas angustias y ansiedades, con más canas y más arrugas, y, como no, un poquito más tristes.

Ahora me siento muchas veces esa adulta, siendo observada por aquella niña que fui, escapándome detrás de los eucaliptos… entonces reemplazo los loros por The Knife, los Valiums por la sagrada hierba milenaria, miro estas sonrisas iluminadas por el ángel que brilla sobre el cielo de Berlín y me quedo más tranquila… la niña vive todavía!!!

“¿Cómo lo quieres?”. "Normal..."

Mi amiga trabaja en una crepería ambulante: en ferias, fiestas de pueblo, festivales... Hacen creps riquísimas: de cuatro quesos, dulce de leche, jamón, mermelada de fresas, y, cómo no, chocolate. De chocolate negro, blanco, con leche. La gente, entusiasmada, viciosa, quizás influenciada por la publicidad, pide con frecuencia: "Uno de chocolate". Mi amiga, pacientemente, pregunta: "¿Qué tipo de chocolate?". Entonces la gente la mira con ojos de vaca, asustada en algún lugar del laberinto: "¿¡Normal, con chocolate normal!?".
¡Qué miedo la posibilidad de elegir! Si, al fin y al cabo, la diferencia no es más que eso: el pánico a decidir, la impotencia de la posible...

Hay tantos tipos de chocolate como de paladares, y cada uno ha de saber el que más le gusta. Pero si la boca tiene miedo, dirá que, pensándolo mejor, el chocolate no le gusta...

Esbozo de una cita

¿Cómo encerrar la vastedad sin límites de tu mundo
en un solo cuerpo?
Es esa infinidad de abismos, de corredores y de curvas
Que pueblan una física tan estrecha
Lo que hace ajeno a tu cuerpo:

Cuando andas, él queda sentado a la espera;
Continúa hambriento cuando te has hartado de comer;
Al dormir, yace a tu lado indiferente.

Te huye,
Te encierra,
Te abandona,
Te somete.

Y es la inmensidad de tu alma lo que das y niegas.
No acaricias, no abrazas nada
Que no hayas tenido antes dentro de ti.
Todo palpita simultáneamente
En tu cuerpo devastado:
La vida y la muerte,
La esperanza y la desesperación,
El odio y la resignación.

Hay alojado en el centro de tu mundo
Un miedo invasor que te deja sin aliento:
Terror a comer, a callarte, a sentir frío.
A amar y ser amado.
Terror de ti.

Te mueves en una dialéctica pendular
Buscándote vanamente,
Perdiéndote a cada paso
Sin ver más que troncos alrededor:
No hay salidas ni atajos,
Sólo un pie delante del otro
Y el ruido de las hojas al quebrarse.

Me preguntas qué nos une.
Tal vez la tristeza,
El desamparo,
La soledad tan sola en que naufragamos.
O quizás esa forma que hemos aprehendido
De amar sin amor,
En donde el otro es un espejo
Y su imagen, amable y despreciable a la vez,
Porque es la de nuestro propio rostro.

Hemos fundido todas las facciones
Y cada mirada
En una única máscara.

Tú la estampas en telas a las que llamas cuadros
-ojos que chillan lanzando su odio
desde oscuros laberintos-.
Yo simplemente te miro,
Y me descubro.

Un amor de verdad

taller de pantojismo, la floresta

Las ex-dones hacen talleres de Pantojismo, que no tienen nada que ver con cantar como la Pantoja, sino más bien con parodiarla: llorar por la media naranja en medio de bolsas de basura llenas de euros despistados de Hacienda; implorar por un amor perdido en medio de un huracán negro, rubio o pelirrojo que no es el nuestro; chantajear y humillar con un glamour esperpéntico e indiscutible...

Algunas tardes nos regalaron con su arte haciéndonos sudar verguenzas en el patio de casa en uno de esos domingos familiares... ¿quién no tiene miserias amorosas y laberintos emocionales bochornosos? ¿quién no va a la deriva cuando pierde el timonel de brazos musculosos que tan bien hacian su preciada faena? ¿quién no ha cantado: “Cordeles de esclava yo me ceñiría por tu libertad”? ¿quién no ha pensado: "esclava por ti, mi amor, qué no haría yo por retenerte a mi lado... como sea... sin escatimar esfuerzos...dejándolo TODO por ti... todo, hasta mi vida, porque tú me quieras... y sobre todo, porque nunca, nunca, nunca, te olvides de mí, y de lo que yo te quiero".
Palabras de amor, pero no sencillas y tiernas, sino duras, desgarradas, con sabor a pena amortajada... y todo por amor. Y esta sensación de sentirse deseada, necesitada, indispensable. Porque, sobre todo, yo sin ti no soy nada, y tú, sin mí, cómo te atreves????? Acaso hay alguien mejor que yo? Quién te querrá como yo te quiero? Nadie, nadie, nadie, nunca jamás, ni siquiera tu madre (sobre todo, ni tu madre).

Y, ¿qué pasa con la autonomía, con el ser sin objeto propio de la (post)modernidad? ¿Por qué el saber de la “media naranja” se impone sobre cualquier ideal globalizado, móvil, ecléctico, fluido, contingente? ¿Por qué, ya avanzado el siglo XXI, el Príncipe azul sigue triunfando sobre las sirenas tecnológicas? ¿Por qué dos robotas amándose sólo nos seducen desde un vídeo de Björk? ¿Por qué los dragones sólo siguen siendo rescatados en los cuentos infantiles, o en las novelas de la Le Guin? Ese amor que necesita sangrar para ser, imbuido de culpas, reproches, rencores, tristes mercancías del absurdo, nos parece la única forma posible de relacionarnos con nuestro “otro yo”... Quizás no nos hemos parado a pensar que no hay otro yo, porque no somos tan importantes, porque las infinitas líneas del azar nos pueden conducir por caminos inimaginables, porque el mundo está lleno de azares, yoes y otros yoes.

El patio de mi casa

(Pie de foto: un domingo en familia improvisando una pequeña orgia con mi hija adoptiva y su hermana mayor, lolito power y un homenajeado muy frutoso)

Vivir,
Sentir la belleza trepar por los andamios del alma,
Ver enloquecer a los pájaros
Refugiados en nuestro pequeño jardín,
Espantados del horror del mundo.

Hemos abierto los ojos
De una vez y para siempre.
Aquí estamos: desnudas,
ensangrentadas,
lobas

Intentando salvar a la poesía
De las rapaces garras del tiempo.

domingo familiar

cada domingo es una sorpresa... y un regalo. Hoy me he reecontrado con una hermana. Nos encontramos, nos perdemos y nos volvemos a encontrar...