Mama, ¿Qué quiere decir "feminismo"?

Hace unos días tuve la (des)oportunidad de tener una entrevista con dos pesos pesados del feminismo nacionalista con el fin de establecer alianzas para la realización de unas jornadas protagonizadas (en todos los sentidos del término) por un grupo bastante desparejo de gays, lesbianas y transexuales, artistas y activistas en situación de precariedad y con unas ganas enormes de crear formas de vida vivible y defenderlas hasta el abandono de toda seguridad individualizada. Cómo explicaros mi estupor al comprender que, una vez más, el rabillo del ojo me denunciaba como sospechosa advenediza. Esa mañana me enteré que el feminismo venía definido por la misma biología que intenta dividir al mundo en dos: hombres a la fila de la derecha y mujeres a la de la izquierda.

Mi primera reacción fue el silencio post_traumático. Acto seguido, rabia en formas de espadas proyectadas por mis pupilas vidriosas. Luego, darle vueltas a una serie de argumentos para fundamentar mi derecho a reivindicarnos como feministas (o post_feministas, como le quieras llamar) a pesar de que varios miembros del grupo lucieran un miembro que le cuelga entre las piernas. Miembro a veces biológico y otras adquirido en el sex_shop más barato del barrio. O de venir acompañado por un precioso par de tetas.

Esa tarde no pude dormir la siesta. No es muy grave, pero sí lo suficiente como para que mi cerebro haya elucubrado mil y una estrategias para darle vuelta a la tortilla (ya que a algunas tortilleras parece que no hay manera de cocerlas de los dos lados).

Sé que este sarcasmo puede herir algunos sentimientos, sobre todo por la carencia de detalles, pero me disculparé burdamente argumentando que la política tiene muchos laberintos y que a veces hay que recoger el hilo de Ariadna en solitario. Lo que sí pediria a quienes lleguen a leer esta entrada es que me ayuden a definir qué significa feminismo en un país meditarraneo a principios del siglo XXI, en los inicios de la crisis del neoliberalismo feroz y en pleno auge de la tecnocracia biotecnológica.

Hoy, afortunadamente, me ha llegado esta Declaración de Travestis Feministas leído en el EFLAC por Lohana Berkins, de la Asociación de Lucha por la Liberación Travesti (Argentina), en la plenaria final del XI Encuentro Feminista de Latinoamericano y El Caribe. México D.F. Marzo de 2009.

Estimadas Compañeras

Las travestis, transgéneros, transexuales y mujeres que tenemos la dicha de compartir este espacio con todas celebramos la realización de este evento y sobre todo celebramos la presencia de todos los feminismos y todas las feministas.

No somos ni nos consideramos nuevos sujetos o nuevas sujetas del feminismo. Somos diversas travestis, transexuales, transgéneros, muxes, mujeres, vestidas, parecidas, colitas y los miles de nombres distintos que toman nuestras identidades, Estamos aquí porque como todas la presentes, somos feministas cada una a su modo y gusto.

También somos lucha, resistencia, nombres propios, somos cuerpos y pasiones feministas enfrentando al sistema patriarcal que nos oprime a veces de manera idéntica y otras veces de manera diferente a como oprime a cada persona, sujeta o sujeto que no encaja en sus parámetros normativos de privilegio.

Levantamos todas las banderas de nuestras luchas: por la despenalizació n del aborto, por el derecho a decidir sobre nuestros cuerpos, sobre nuestros placeres, sobre nuestras sexualidades, sobre nuestras historias, sobre nuestras identidades.

Condenamos la trata y la explotación infantil, somos personas que el patriarcado pone en situación de prostitución, pero que no aceptamos la prostitución como un destino, exigiendo que se nos reconozca como fuerza productora de trabajo.

Somos feministas de la diferencia y también de la igualdad, feministas de la autonomía. Autonomía de los poderes para decidir sobre nuestros propios cuerpos, a transformarlos, a travestirlos.

Somos lesbianas, heterosexuales, travestis, transexuales, bisexuales, transgéneros, intersex. Somos las que nos enfrentamos al patriarcado todos los días en todos nuestros actos.

Somos negras, indígenas, mujeres judías y palestinas, somos putas, somos pobres, campesinas, somos jóvenes, somos viejas, somos feministas de todos los colores existentes

Rechazamos la criminalidad de nuestras identidades a través de leyes represivas, códigos contravencionales, códigos de faltas o cualquier otra ley basada en pretendida moral y las buenas costumbres,.

Rechazamos todos los fundamentalismos aun los propios que sostienen el biologicismo como un destino e invitamos a desdibujar los márgenes de los cuerpos, las subjetividades. Los deseos.

Exigimos que se reconozca nuestra historia y nuestro activismo, contra todas las opresiones, no solo por quienes nos oprimen sino entre quienes son compañeras de lucha. Exigimos también estados laicos porque entendemos que sin la injerencia de la religión muchas opresiones dejarían de existir.

Exigimos derecho a la educación, a la salud, a la vivienda para todas nosotras como un derecho humano inalienable, porque defender los derechos humanos de mujeres travestis, transexuales, lesbianas, vestidas, colitas y tantas más, es defender los derechos humanos.

Celebramos la presencia en este encuentro de las artistas y en especial de las cabareteras porque creemos que el humor y la irreverencia son profundamente feministas.

.....

Es triste que no se extienda la mano amiga para ayudar a otra a salir del pozo de la marginación, que se sospeche de nuestras intenciones justificándose en la misma biología que nos separa en categorías psiquiátricas, que se oculten miedos ancestrales detrás de una serie de normas que son la misma fuente de esos miedos, que no se entienda que cobrar por chupar una polla puede ser entendido desde un prisma de puntos de vista tan amplio como el ocupar un confortable despacho institucional.

Aquella tarde, cuando llegué a casa y mi hijo me preguntó porqué estaba tan enfandada, intenté explicarle entre improperios que me sentía discriminada por las feministas, igual que lo siento por los agentes de la cooperación internacional con respecto a mi condición de inmigrante, y que los machorros cuando entro a un bar. Creo que el pobre chaval, una vez más, no entendió nada... ¿Alguien me puede echar un cable?

NOTICIAS FRESCAS

Aqui desde Madrid en la resaca del Pornolab. El resumen de noticias es dificil de hacer en las condiciones neuronales en las que me encuentro, pero intentare hacer un pequeño recuento de lo que se esta cociendo.

El viernes en la galeria Off Limits pudimos gozar de la presentacion de los inicios de la trayectoria pornoterrorista de Diana y de la lectura dramatizada del cuento de la HijadePuto, "Las lesbis que vivian en mi chichi". Luego una discreta bacanal de perras bajo el paraguas de la directora y dueña de la galeria, la maravillosa Lurdes. Conocimos a la inclasificable Tina Paterson, organizadora del evento, y mantuvimos apasionadas conversaciones con nuevas y antiguas compañeras de marranadas.

Lo mejor: la ampliacion y el fortalecimiento de las redes sexosociales que venimos tejiendo desde la Maraton Postporno del Macba, por alla por el 2003, o quizas desde que Beatriz Preciado se dejo caer por Barcelona en la I Convencion de Masculinades, en el 2002. Y, por supuesto, los cunnilingus y la valentia de la Diana, las penetraciones y la calidez de la HijadePuto, la generosidad y belleza de Lurdes, la inteligencia y el sentido del humor de la filosofa mejicana Sayak, y mas cosas que, como los sueños, no se pueden transmitir con palabras.

Lo menos bueno: la ausencia de las Medeak, que esperamos ansiosamente ver en Barcelona a principios de junio en las jornadas aniversario de la revuelta de Stonewall.

Dejo mas aventuras para otra entrada y ahora os invito a leer parte del relato de las PostOp por Peru, ya que ellas no pueden acceder a su blog por estarles vetado por pornografico. Os echamos de menos, nenas...

Aventuras y desventuras del señor Eleno y la señorita Majo en las tierras del inca.

Es muy curioso, a Elena la tratan como joven, señor o caballero y yo soy muchacha o señorita..jajaja aunque tenga tetas, se mencione en femenino y yo la presente como mi amiga Elena, luego siempre me preguntan si es mi querido o mi marido..jajaja
la última señora que hablo con nosotras al enterarse de que era un marimacho y no un chico, la llamo varonada (jaja..nos ha encantado esa palabra), luego le dijo que ella no era una chica, que seguro que tenia colita y concha, que ella tenia mitad de hombre y mitad de mujer..jjjj
la razón que le dio era que Elena viste como un hombre y tiene el pelo corto, sin embargo yo visto igual y llevo gorra todo el rato y parece que tengo el pelo corto..sin embargo no cuestionó mi feminidad y hasta me dijo que yo vestía como chica cuando llevaba ropa tan masculina como Elena..luego tb nos dijo que las varonadas tienen las tetas pequeñas, pero yo las tengo más pequeñas que Elena..jajaja..menos mal que poco a poco descubrió que había otras cosas, como los gestos o algo que no sabía definir y que no era ni femenino ni masculino..
queremos hacer un pequeño diario trabajo de investigación de todo lo que nos van diciendo..
pues todos los días nos pasan miles de anécdotas..hasta niños pequeños se acercan solo para preguntarle si es chico o chica..y Elena responde "soy un marimacho" y la gente se queda descuadrada mirándola sin entender xq se autoinsulta llamandose marimacho y no intenta dejarse el pelo largo, ponerse vestidos..
Solo por Lima y en el CCE nos pasó que ni siquiera cuestionaban nuestra sexualidad y ya directamente nos preguntaban si eramos novias o nos hablaban dando por hecho que somos bolleras, eso también nos ha parecido curioso..

Así que no sé muy bien como al final acabamos la Majo y yo haciendo treking acompañadas de un guia ,un mulero y un grupo de guiris experimentado montañeros.

Imaginaros el cuadro, nosotras vestidas de modernas que a la Majo solo le faltaba el tutu y yo con mis zapatillas de ravera al lado de alemanes , australianos vestidos de decathlon de la cabeza a los pies, botas gore tex , camisetas térmicas, gafas antireflectantes, guantes... Es que parecía que acabábamos de aterrizar a otro planeta.

Pues en estas condiciones empezamos nuestra aventura en plena temporada de lluvias,que nos hemos sentido como esponjas sin escurrir durante los 5 días !! la peña con unas plantillas especiales que hacen que se te calienten los pies por no se que reacción térmica (cortesía del decathlon también) y nosotras con dos bolsas de plástico del Dia sobre el calcetín a ver di así...

En fin ...el viaje ha sido increible, una locura pero nos ha encantado, subimos hasta el Salkantay 6270 mtros sobre el nivel del mar dándole a la hoja de coca para aguantar la altura ,el frio y no se que mas males que curaba. Para acabar bajando hasta la zona selvática, con cataratas y saltos de agua por todas partes, había momentos que ya no sabiamos si ibamos por le camino o por el cauce del rió.

Desprendimientos de tierra, caminos improvisados sobre la tierra recién caída, las mulas equilibristas pasando por estrechisimos caminos, estrechisimossssss ...yo iba muertx agarrándome a todo...que tenia a mi angel de la guarda agotado que aquí no podía ni tropezar una sola vez , que con sólo una me iba mil metros para abajo...todo esto con las zapatillas de mierda y el agua hasta los tobillos, eso sí el hombre de las mulas iba con unas saldalias de caucho indígenas y corría como una gacela.

Dormíamos en tiendas en lugares espectaculares, acompañadas de cerdos, gallinas ...nos ha llovido , nos ha helado, hemos pasado calor, frio ,hemos visto el cielo estrellado y la cruz del sur más cerca que nunca.

Ausencias

Cuando mi hermano mayor iba al insti, la secundaria, como le decíamos, tenía un compañero de curso al que llamaban Germano. En esa época de capuchas negras y balas fáciles era habitual llamar al alumnado por su apellido, quizás para que supiéramos que nos tenían fichados no sólo a nosotros, pobres aprendices de diablillos, sino a toda nuestra familia.

Mi hermano, que era bastante esquizo, identificaba en seguida a sus congéneres. Siempre hablaba de Germano con admiración, cubriéndolo con un halo enigmático, explicándonos lo loco que estaba el chico porque "parece que tiene algún hermano desaparecido".

El hermano Germano creció y creció y nunca olvidó. Estas son sus fotos. El texto es del periodista Horacio Verbitsky.

Del fotógrafo
Gustavo Germano



La desaparición forzada de personas que debían esfumarse en la nada, fue el método elegido por la dictadura argentina de 1976-1983.

Según varios de sus jefes, así buscaron evitar la condena de la Santa Sede, con la aprobación sigilosa de la jerarquía argentina.

Pero a cambio consiguieron que aquel pasado atroz llegara a ser un insomne presente perpetuo, como la maldición que Neruda pensó para Franco.

Más que los juicios penales, las investigaciones periodísticas o los ensayos filosóficos, el arte da cuenta del vacío laterante que la ausencia inexplicable provoca.

Como las esculturas de Juan Carlos Distéfano o los poemas de Juan Gelman, los cuadros de Carlos Alonso o los del español Ramos Gucemas, las fotografías de Gustavo Germano y los puntos que en cada leyenda reemplazan al nombre ausente evocan ese trauma fundador de la identidad argentina contemporánea y nos introducen al misterio del tiempo con la muda violencia de un gesto congelado.

Horacio Verbitsky

Familia Germano

Dicen que somos unas putas

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La información que sigue refiere acontecimientos que pueden herir la sensibilidad de quien se atreva a leerla.

Lo comprendo y deseo continuar

No quiero continuar

(Esta entrada no lleva foto)

Romina Tejerina, es víctima de una sociedad enceguecida por prácticas y discursos patriarcales. Ella es una joven jujeña, que vivía en el barrio Roberto Sánchez de San Pedro, a 30 kilómetros de San Salvador, Jujuy (Argentina), cursaba el quinto año de la secundaria. Esta joven a los 18 años conoció el dolor, la impotencia, la discriminación y de la ausencia de justicia. El 1º de agosto de 2002 comenzó el atropello a su persona, fue víctima de una violación, fue abusada sexualmente por un vecino cuyo nombre es Eduardo Vargas. El violador actualmente tiene 42 años, es comerciante y hermano de un policía y se encuentra impunemente en libertad.

Romina Tejerina en la madrugada del 1º de agosto de 2002, fue a buscar a una de sus hermanas a una bailanta en las afueras de San Pedro, a 63 kilómetros de la capital jujeña. Un vecino la persiguió, la violó y como consecuencia quedó embarazada.

Romina como tantas otras mujeres no denunció en su momento la violación que sufrió. La sensación de desprotección estatal, legal e institucional frente a esta problemática, opera de diversas maneras. Primero culpabiliza a la víctima, ya que denunciar una violación es un proceso tan traumático como el delito denunciado, allí se pone en evidencia la ineficiencia del Estado.

Transitar por todos los espacios obligatorios para exigir justicia resultan ser un claro testimonio de las inoperancias y desprotección que sufrimos las mujeres en estos casos. El Estado exige la denuncia pero, a la vez, desampara a las denunciantes.

Siete meses más tardes, en febrero de 2003, en silencio, Romina se dirigió al baño de su casa, viò la cara del violador y mató al recién nacido. La joven se encontraba en medio de un brote psicótico causado por el trauma de la violación, según su abogada.

Desde el 23 de febrero de 2003 se encuentra privada de su libertad por orden del juez Argentino Juárez. Fue Detenida en el Penal de Mujeres de San Salvador de Jujuy.

La justicia argentina desde un principio, desestimó y no contempló el shock de la joven. Además separó la violación del resto del caso, desvinculando la violencia sufrida por Romina de su consecuencia; buscaban mostrarla como una asesina fría y despiadada, llegando a negar que hubo una violación.

Esta joven que debía enfrentar su situación ante una sociedad, que se niega a observar la intolerancia y la imposibilidad que tienen las mujeres a decidir sobre sus propios cuerpos.


Los primeros tratos en palabras de Romina:

"Me acuerdo de que me llevaron al hospital y ahí me agarró un oficial Reyes, que yo conocía del barrio, y me empezó a zamarrear, a decirme 'pendeja de mierda, qué haz hecho'... Y yo muda, lo miraba. Después vino la neonatóloga y de vuelta a sacudirme, así con odio, que qué había hecho, que no me haga la mosquita muerta porque era un monstruo. Esas son las palabras que tengo grabadas."

"Lo único que dije ahí mismo es que me habían violado, pero nadie quería escuchar eso, querían que declarara lo otro"

"Después se agarran de eso para decir que soy una desalmada, o hablan de la ropa que uso. Igual que en el juicio por la violación, me preguntaban si usaba pollera corta. Y claro que usaba, como todas las chicas. Ahora no sé si alguna vez voy a volver a ir a bailar, lo único que quiero es terminar la escuela, porque ya perdí mucho tiempo."


La vergüenza de la "justicia"

La fiscal argumentó que Romina usaba minifaldas, salía a bailar y se peleaba con los padres, este proceder daba motivos para considerarla una homicida. También remarcó que haber intentado abortar era otra razón para condenarla, sosteniendo así el argumento de la Iglesia de que las mujeres que abortan son asesinas, idea que fundamenta la ilegalidad del aborto.

Mientras Romina Tejerina está desde hace 2 años y nueve meses tras las rejas, en la cárcel, el violador Eduardo "Pocho" Vargas camina por las calles de Jujuy con total impunidad. Este sujeto estuvo detenido apenas 23 días y el juez lo eximió de culpas.


Un fallo ejemplificador

El viernes 10 de junio de 2005, fue el día del fallo. Los jueces Antonio Llermanos, Héctor Carrillo y Alfredo Frías, de la Sala II de la Cámara Penal de San Salvador de Jujuy, en Argentina, condenaron a Romina a 14 años de prisión por el cargo de homicidio calificado.
Sobre su cuerpo y sobre su vida pesa la hipocresía de una justicia que arbitrariamente habla de "homicidio calificado por el vínculo", que invisiviliza la realidad por la que atravesó y atraviesa Romina.

Mientras se dictaba la sentencia, en las calles se encontraban diferentes organizaciones de mujeres que exigían la libertad de Romina Tejerina y la cárcel al violador; ellas también fueron desoídas.

Los jueces Antonio Llermanos, Héctor Carillo y Alfredo José Frías consideraron que la joven vivió una "infancia plagada de violencia tanto física como moral", que "se encontraba sola esperando un niño sin padre [conocido]" y que "no tenía apoyo familiar", dado que la única que sabía de su embarazo era su hermana Erica. Por estas circunstancias el tribunal no dio lugar al pedido de la fiscal, Liliana Fernández de Montiel, de sentenciar a la joven a prisión perpetua.
El alegato de la Fiscal de Sala, Liliana Fernández de Montiel, intentó demostrar que Romina estaba en pleno dominio de sus actos al momento del hecho y desestimar cualquier potencial atenuante.

La abogada de Tejerina, Mariana Vargas, consideró positivo que la Cámara Penal tuviera en cuenta algunas circunstancias atenuantes e insistió en que apelará el fallo.

En diciembre de 2005 la justicia denegó el pedido que solicitó la defensa de Romina para que pueda pasar las fiestas de fin de año en su casa con sus familiares.


Texto extraído de: http://lavaca.org/seccion/actualidad/1/1327.shtml



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Lo comprendo y deseo continuar

No quiero continuar

Aberturas

Al final el cielo de la disco no se abrió, pero mis piernas sí, pa no variar... Ahora me despierto de una siestecilla y descubro que me he dejado la garganta por ahí...

Mientras yo me arropaba entre mis poros entregados, mis amigas vampiras se han ido con sus gafas de sol a dar vueltas por La Floresta en busca de cuellos... Así que me alimento un poquito y me entrego con placer a las palabras, pasión y droga de la que espero no desengancharme jamás...

While You are Still Here and Before You Fade Away
Edwin Ushiro

Esta noche he sido puntual, pero no por haber caído en la línea de puntos del tiempo de los relojes, sino por haberme sabido mantener en el punto justo de la nocturnidad...

Divagaciones sobre el llegar tarde

Un pájaro corta en diagonal
el rectángulo de la espera.

Divagación 1

Llegamos tarde porque alguien espera. Pero quien se exilia de sí no puede llegar tarde: nadie hay del otro lado de la orilla. Por eso parte: a buscar, porque no puede esperar que las cosas lleguen. Pero también espera descubrir, triunfar, o dejar de fracasar, espera olvidar y recordar, espera volver a ese lugar que ya no existe.

Quien se exilia no puede llegar tarde, pero siempre lo hace: ha encerrado el pasado en una caja fuerte, y el presente, por serle ajeno, se le escurre entre las manos. Llega tarde porque no sabe a qué hora ni dónde era la cita.

Divagación 2

La vida, cierto tipo de amor y la muerte nunca llegan tarde. Son, simplemente, inevitables.



Divagación 3

La cronología sólo sirve a quienes escriben la historia, y los relojes, a los suizos y japoneses que los fabrican. ¿A quién se le habrá ocurrido que el tiempo es una sucesión lineal? Esta medida del tiempo nos es tan habitual que perdemos de vista su absurdo.



Divagación 4

¿Qué adjetivo califica a quien llega tarde?



Última divagación

Me voy porque he quedado a las 10 pm para ir a bailar a un sitio en el que el techo se abre como una bóveda espacial y no quiero llegar tarde...

Un pajarito

Algunos pájaros viajan en grupo, nunca en solitario. Cruzan la superficie terrestre en forma de V: quien va adelante se carga el marrón, quienes van detras se aprovechan de su fuerza hasta que les toca ir delante. Y así se van turnando y avanzando. Quizás a veces los pájaros que van detrás no ven a los de adelante y se sienten solos, porque a veces los veo en el cielo un poco más lejos del grupo.

Ayer conocí un pajarito. Decía que era una perra, pero en cuanto la vi me di cuenta enseguida: era un pájaro perdido. A mí me daban ganas de decirle que no se preocupe, que es parte de una gran V que la ayuda a cruzar el océano. Que aunque es cansado no parar a repostar, el gran mar es tan vasto que hay que hacer este esfuerzo. Que una mañana, casi sin notarlo, ves que la primavera ya se abrió, redonda como un vientre a punto de parir, y que puedes parar a repostar.

Pero al final no le dije nada. Se fue sin que le pudiera decir que muchas veces nos sentimos pájaros perdidos, pero es sólo porque no alcanzamos a ver la gran V que nos sostiene.

Cap agressió sense resposta

Hoy ya es lunes. En fin, que se acabó la joda. No es por ser aguafiestas, nada más lejos de mi intención, pero hay días para la lucha nocturna y otros para los ojos bien abiertos.

Hoy va de juicios. Porque hemos de recordar que hay unas leyes que tenemos que seguir y otras que se supone nos protegen. Es muy habitual que nos persigan tenazmente con las primeras en la mano, mientras esconden en el bolsillo de atrás las segundas. Por eso lo de los ojos abiertos…

Hoy se celebra en Sabadell, capital de la comarca barcelonesa del Vallès Occidental, un juicio contra los agresores de un joven gay. La agresión ocurrió en mayo de 2004, casi 5 años atrás, y, a pesar de la denuncia hecha por el FAGC en su momento, la justicia decide que la persona agredida tenga que esperar casi 1800 días con sus noches el momento de sentirse fuerte porque el Estado, a quien paga sus impuestos para que – entre otras cosas – pueda perseguir a quienes infringen la ley, tiene las patas cortas y la mirada miope, la voluntad dormida y la decisión silente cuando se trata de agresiones homófobas. Eso sí, el chaval tiene permiso del Estado – que no de la sociedad – para casarse…

Borra el odio.
Homofobia: inseguridad por ser heterosexual

El miércoles pasado hubo otro juicio, esta vez la agresión no tenía la forma de hostias sino de despido: echan del trabajo a dos enfermeros por ser seropositivos. Tras hacerles un examen médico para comprobar su aptitud laboral, se les comunica por teléfono, que están despedidos por ser 0+. Se supone que el personal sanitario tiene un protocolo de prevención de transmisión de enfermedades que protege a pacientes y trabajadores. ¿Qué motiva pues el despido? ¿Cómo es posible que una empresa, del sector sanitario además, se salte a la ligera la privacidad de las personas y discrimine de esta manera a dos personas por ser seropositivas?

Estos casos nos recuerdan que hemos de batallar con las leyes y los procedimientos que nos amparan frente a las fobias sociales hacia nuestras conductas y decisiones, que hemos de utilizar todos los recursos jurídicos a nuestro alcance para luchar contra su intención de preservar la “pureza de la normalidad”. Que nos obligan a no expresarnos con el peso de la ley, pues usaremos la ley para obligarles a aceptarnos.

Que la flor de la noche, pa quien la merece

Alguien me dijo hoy que anoche dije que mis armas eran las palabras y el sexo. Es verdad, aunque recuerdo vagamente la conversación...

También dicen que, una vez más, estuve mucho tiempo hablando del sexo, del cómo y con quién... Eso sí lo recuerdo con claridad....

Antes de salir de casa, había estado leyendo la página web de diana, entradas antiguas, bellísima literatura de lo cotidiano. Dos me conmovieron especialmente: el relato sobre su abuela, y cuando cuenta que de pequeña, se escapaba de casa a las dos de la mañana y se iba a dar una vuelta por el barrio en pijama... volvía al par de horas y se metía en la cama con la convicción de haber vivido un momento que era sólo de ella, una experiencia inexpugnable. Dice algo como: "Supe que el día era del mundo y las noches eran mías." Dicen que anoche dije esa frase varias veces ... La gente me pedía que se la repitiera con los ojos brillantes y admirados.

Me emocionó la compenetración con esa certeza, el encontrar de repente unas palabras que describen una sensación sabida pero innombrada... En esa sencilla aseveración, se condensan múltiples vivencias, propias y ajenas, que con solo repetir la frase quien te escucha recuerda en cuestión de segundos tantas noches robadas y, durante ese instante de comprensión, te unes a otra persona a traves de vivencias no compartidas que han dejado la misma huella. Y todo sin explicarte nada. Esa es la magia de las palabras... Por eso son un arma precisa, delicada y, en este mundo de guerra y miseria, imprescindible.




Cuando leí la entrada de Diana viví en una fracción de segundo mis 13 años, cuando mi padre y mi madre se iban al campo y yo me quedaba sola en el piso con mi hermana el fin de semana. Entonces venía mi amiga del alma, Peta, y estábamos toda la noche fumando, tomando mate y hablando hasta que salía el sol. No era un acto de rebeldía, sino de afirmación, una toma de conciencia de la madurez: el saber que hay un momento que ha de ser inalienablemente tuyo, al amparo del peligro de la luz. Y a las 17 o 18 años, cuando hacía un tiempo que me había ido del hogar familiar a vivir mi aventura en solitario, y nos quedábamos con la chavalería todo la noche en vela, hablando, estudiando, tomante mate, amándonos... En esos momentos, el universo se nos abría como una mujer entregada al placer, con deseo pero sin prisa, un horizonte cálido y oscuro que te acoje amparándote de lo mundano para recibirte en las húmedas cavidades de su inconmesurable interior.

tattoo de scott silvia. Ver black heart tattoos

Anoche fue una de esas noches. Una comida, sol, gente bella, pobre, luchadora, sobreviviente, artistas de la vida, malabaristas del dolor, hijas e hijos de la represión, madres y padres de retoños salvajes, adorables... Bailes a la luz de la luna menguante y el frío de la montaña en la primavera aún dormida... Abrazos y espíritus abriéndose sin miedo ni vergüenza alrededor de un fuego...

Pero hoy mi cuerpo dijo "Déjame en paz, necesito descansar". Dormí hasta las 8 de la tarde. Y me perdí una orgía de lobas en celo... AH!!!! ¡Quisiera ser una diosa y poder estar en muchos sitios a la vez! ¡Y tener una fortaleza más allá de cualquier flaqueza! Pero soy burdamente humana y ahora mismo vuelvo a la cama. Mis emociones son tan intensas cuando comparto miserias, derrotas y glorias con mi gente, que necesito dormir mucho para que se me reacomoden los chacras.



Lo que más me gusta de estas experiencias es que son un privilegio, pero no de la clase rica sino de los pringados y las jodidas de siempre: la Revolución no murió con el Che, hijosdeputa, la Revolución nunca termina, y quienes odiais el cambio ni siquiera os dáis cuenta de en qué momento ni dónde se está produciendo la transformación. Ya sabemos que estaremos peor, que la vida será como en el circo, más difícil todavía, pero estamos mejor preparadas que quienes viven entre sedas y algodones. Que les den. Somos felices sin necesidad de perdices.

In Memorian

Hace muchos, muchos años, en un lejano reino de cuyo nombre ya no me acuerdo, la Reina de las Nieves, esa seductora heroína, gobernaba despóticamente un cuerpo humano. Ella se erigía imponente sobre la voluntad contaminada del despojo en que el hombre se había convertido por su amor.



Como siempre pasa en estas historias, el páramo acabó reemplazando la llanura. El aire gélido de la Reina de las Nieves congeló para siempre el corazón, los riñones, el hígado y finalmente, el propio cerebro del hombre. Este acabó muriendo abandonado en una celda, olvidado por su gente y su tiempo. Y la Gran Protagonista buscó otra víctima para cargar en su carruaje tirado por los Camellos, emisarios del Infierno Blanco.

Lo único que queda de esta historia es una carta escrita por una mano casi anónima, olvidada en un buzón oscuro de una ciudad perdida. Dicen que el hombre la leyó antes de morir y, por primera vez en mucho tiempo, lloró. Lloró mucho, pero no tanto como para que sus lágrimas quebraran el hielo de su corazón. Pintó su último cuadro, se tiró en el catre y, entre temblores y aullidos, se fue solo y para siempre.

Lo último que adivinaron sus pupilas gastadas fue un pedacito de cielo que asomaba por entre los barrotes de su celda.

Esta es la carta:

Hundirse en el horror y la secreta satisfacción de la pérdida.

Ya no beso aquella angustia de tocarte y no tenerte,
mis torpes dedos ya no se mueven ansiosos por provocarte urgencia de mí,
ni saboreo la tristeza de la sábana seca
y la húmeda almohada.

Se ha silenciado la insostenible voz
que anunciaba las noticias
– las 3 AM, otra vez las 3 –,
y más tarde el tiempo
– cristales en tu frente porque tu cuerpo olvidaba
la fragilidad del frío.

Pasos rápidos, huidizos.
Piel escamada.
Voz gangosa,
pesada como tus párpados que no acaban nunca de caer
y aplastar ese resto de conciencia que te tortura
dando un último sentido a tu no-ser.

Perverso placer de saberse vulnerable pero único;
inútil por ignorancia de la utilidad;
orgulloso al fin,
porque la felicidad es un hermoso pez huidizo
pero el dolor,
inmenso y poderoso como cien generales en batalla.

Tus máscaras han transformado tu rostro adhiriéndose a tu piel.
Ya te pertenecen las salvajes miradas
exorcizadas en aquellos óleos que tanto admirabas.

Que tu alma moribunda no fatigue el deseo
en busca del dolor:
está sentado como un rey victorioso
sobre tu cuerpo vencido.

(Para un amigo que tuvo la mala suerte de que no se lo llevara una sobredosis y murió encarcelado por una sociedad que hacía años le había condenado a la muerte más triste: la de la soledad del alma)

Hoy es el único tiempo que conozco

(Para leer esta entrada, haced click aquí:
http://www.youtube.com/watch?v=R3XkZbVB2qw

(sigo sin poder subir vídeos...)
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La ética es un tema peliagudo,

sobre todo en lo que concierne a las relaciones humanas.

Es que entre los reveses económicos y el cansancio crónico que vengo arrastrando,

se me apareció un fantasma del pasado.
Error, culpa, estupidez y,
cómo no,
el sempiterno machorreo que nos aturde.


En realidad, el chico en cuestión tiene gran parte de razón:
que se hubiera enamorado de mí no justifica que despotrique contra él

a diestra y siniestra.

La pregunta es:
¿Para qué me metí en la boca del lobo?
¿Por qué intento demostrar a los machorros que "cómo se atreven" a admirarme?
En mi cruzada contra el esperpento de la misoginia,
a veces arraso campos
que se extienden más allá de mis fronteras.


En fin, la guerra no es mi forma de lucha,
por lo que espero no volver a escoger esas armas,
que después me toca recoger cadáveres para respetar la Convención de Ginebra.

Si, al final,

sólo con mis perras

puedo ladrar a la luna llena.

¿A qué más?

Y para respetar mi condición de "mejor amiga del hombre"

y de paso redimirme con la humanidad,

va esta canción de The Knife,

"Now is the only time I know"

(Hoy es el único tiempo que conozco),

de su último álbum, "Fever Ray",

que me envió Elmar,

mi amigo (todavía) virtual.

Si hoy es el único tiempo que conocemos

mejor prepararnos para lo imprevisto,
hacer frente a la adversidad y el error
con las pestañas maquilladas,

que,

como dice Úrsula K. Le Guin
"El arte es largo y la vida corta".

Y nos queda tanto que aprender!

Musas

Hoy me desperté mal. Los ojos hinchados, la cabeza pesada... Y no, no tenía resaca ni me había acostado tarde. La vida, nomás. El día fue avanzando sin pena ni gloria, y cuando lo tenía casi domado, la bestia se despertó:

- "Hijademilputa!!!! Te crees que vas a ser feliz con tu puto paro de mierda y tus asquerosos proyectos rastreros y tu inmunda manada de putas infames en tu repelente rincón del mundo????????? Pues NO. Jódate, cabrona. Ahora mismo te daré una hostia que te vas a enterar".

Y ahí mismito empezó a darme sin piedad. Y no era rollo SM, que va, era golpe duro y parejo nomás. Así que me enfurecí. Lejos de intentar volver a coger las riendas, le espeté un:

- Para hijademilputa tú, que te crees que lo controlas todo desde tu omnipotencia divina, pero que a la mínima pillaras un pedo de la hostia y te volveré a joder en tu descuido, estúpida.

A lo que siguió toda una retaíla adornada con joyitas como: "esta sociedad de mierda nos tiene a las mujeres castigadas: si no pares eres puta y te voy a joder, si pares no te dejaré currar y te vas a joder, si no curras tendrás que chupársela a todos los capullos desaprensivos que se te pongan en medio para poder vivir, y si curras tendrás la culpa de que tu hijo sea un delincuente y te vas a joder"....

En fin, cosillas por el estilo...

Lo que peor me ha sabido es que, antes de su alucinante aparición, yo pensaba escribir una entrada agradeciendo la inspiración divina de mis dos grandes musas, gracias a las que puedo respirar purpurina y cagar chanel. Luego supe que, pensándolo bien, si no fuera por ellas días como los de hoy serían de derrota y no de lucha, como lo que realmente son.

Así que vaya por ellas mi inspiración en este arte que es vivir, dos de las putas más poderosas que han iluminado este jardín de rosas abonadas con estiercol.

Miss Itziar Ziga la noche de bodas con un magnate del petróleo árabe

Miss Verónica Arauzo, la Veronessa del Sexo, en su noche de bodas con una magnate del petróleo yanqui

(foto de Natalia Gima)

Las putas tampoco sabemos cómo mierda sobrevivir económicamente, pero emocionalmente, queridas, vamos vestidas de Prada.

¡Larga vida al gei!
¡Vivan las Geinas!

Carnivale

El nomadismo como supervivencia...

Nomadism as a way of surviving...

L'art de sobreviure...


Azar,

Dolor,

Ambiguedad,

Confusión,

Perseverancia,

Poesía...



¡Señoras y señores,
niños y niñas,
bienvenidas
y
bienvenidos
al espectáculo de la vida!






No se la pierdan: http://www.seriesyonkis.com/serie/carnivale/

Noche de perras

No sé qué pasa últimamente,
pero no puedo subir videos.

Mejor,
que se ven muy pequeños.

Este es link al youtube de
la última canción de Chemical Bros.

http://www.youtube.com/watch?v=UoaeEAdDv-c

Tenéis que verlo
antes / durante /después
de leer la entrada
(es que me ha afectado lo de la física cuántica)





Se llama Midnight Madness
("Locura nocturna"),
pero yo le pondría
"Perras nocturnas"

Si le damos morbo a alguien,

que sepa que así vivimos:



Escapando de la basura con traje de oro,
a cuatro patas por callejones inhóspitos
dando saltitos desenfrenados
y volteretas inauditas,
más rápidas que la vista,
livianas como el viento,
trepando por cornisas desalentadoras
desafiando imposibles,
brillando en espejos ajenos,
bebiendo brebajes fortuitos,
reinas de todos los Bailes
obstinadas en usurpar paraísos
al amparo de la nocturnidad,
burlando el control agazapadas desde lo alto
y regresando al contenedor-útero al amanecer.

Y todo para girar burlando la gravedad,
con las articulaciones calientes
y las orejas bien abiertas.

¡Que parece que no nos véis,
pero somos vuestra pesadilla
de poluciones nocturnas!

¿A que sí?

P.D. Sobre todo, si al caernos parece que nos quedó la cabeza del revés,
no os preocupéis:
no sólo Dios no existe
sino que nosotras seguimos vivas,
y coleando!!!

¿Error?

Anoche fue todo tan maravilloso - jugando a ser europeas ricas con la Eugenia en el bar del hotel pijo del Raval (detestable oxímoron), y agenciándonos una pelota de fútbol buenísima para mi retoño; perdiendo mi chaqueta robada de 250€ en una fiesta colombiana; desintegración amorosa con perras de lo más amadas y zorras recién descubiertas; la didáctica del sexo a contrapelo al servicio de la manada; y esta mañana otra vez he tenido que saquear el armario de la Itzi porque había perdido mis trapitos- y hoy todo tan bello -reencuentros con antiguos y siempre renovados amores en un estado graciosamente catatónico- , que he tenido que volver a casa porque no aguantaba más tanta emoción... Tiempos como estos te inflan de vanidad, a veces. Quizás es después de un tiempo en que piensas que no lo merecías.


En fin, que ahora sólo puedo paliar la sobrecargar emocional con esta canción que hace dias que no puedo parar de escuchar Intenté colgar el vídeo pero no me deja.



Este es el link: http://www.youtube.com/watch?v=L2GaCnAiuvo

(más abajo traduje un poco para quienes todavía osan no llamarme para que les dé clases de inglés... Bueno, las primeras estrofas porque al final tanto error me estaba rayando...)

Wrong

I was born with the wrong sign
In the wrong house
With the wrong ascendancy
I took the wrong road
That led to the wrong tendencies
I was in the wrong place at the wrong time
For the wrong reason and the wrong rhyme
On the wrong day of the wrong week
I used the wrong method with the wrong technique

Wrong
Wrong
There's something wrong with me chemically
Something wrong with me inherently
The wrong mix in the wrong genes
I reached the wrong ends by the wrong means
It was the wrong plan In the wrong hands
With the wrong theory for the wrong man
The wrong lies, on the wrong vibes
The wrong questions with the wrong replies

Wrong
Wrong

I was marching to the wrong drum
With the wrong scum
Pissing out the wrong energy
Using all the wrong lines
And the wrong signs
With the wrong intensity
I was on the wrong page of the wrong book
With the wrong rendition of the wrong hook
Made the wrong move, every wrong night
With the wrong tune played till it sounded right

Wrong
Wrong
(Too long)

I was born with the wrong sign
In the wrong house
With the wrong ascendancy
I took the wrong road
That led to the wrong tendencies
I was in the wrong place at the wrong time
For the wrong reason and the wrong rhyme
On the wrong day of the wrong week
I used the wrong method with the wrong technique

Nací en el signo equivocado
En la casa equivocada
Con la ascendencia equivocada
Cogí el camino equivocado
Que llevaba tendencias equivocadas
Estuve en el lugar equivocado en el momento equivocado
Por la razón equivocada y la rima equivocada
El día equivocado de la semana equivocada
Utilicé el método equivocado con la técnica equivocada

Hay algo químicamente equivocado en mí (ya te digo...)
Algo inherentemente equivocado conmigo
La mezcla equivocada en genes equivocados
Alcancé finales equivocados por medios equivocados

Era el plan equivocado
En manos equivocadas
Con la teoría equivocado para el hombre equivocado
Mentiras equivocadas, sensaciones equivocadas
Preguntas equivocadas con respuestas equivocadas

Si este chulazo ha ido tan equivocado por la vida y todavía está vivo, y no sólo eso, sino que además está forrado y buenísimo y con ese energía que me eleva, quiere decir que estar equivocado es lo más, no? Digo, no sé. Igual estoy equivocada...

Por si acaso, yo sigo cagándola, que la mierda siempre es buena: te limpia, no te pertenece y no te la roba nadie.

Cosas para hacer cuando no tienes TV

En mis intentos de ser una niña buena e irme a la cama sola, temprano y sobria (intentos, he dicho) a veces pasan cosas raras. Por ejemplo, no poder conciliar el sueño fácilmente; o no poder dejar de pensar en el libro que estoy leyendo o una cara que me sorprendió en el tren. En fin, que anoche no podía dejar de pensar en la física cuántica, recordando un documental que ví hace unos días. En él, un señor con cara de Einstein trasnochado explicaba que, si botamos una pelota, sólo la vemos en tres momentos: bajo nuestra mano, en el aire y en el suelo. Pero eso no es más que lo que nuestra humilde mirada humana puede permitirse siguiendo los dictámenes de nuestro nanocerebro. Lo que pasa al botar una pelota es que está en muchísimos sitios a la vez, pero sólo podemos ver un instante de esos momentos. Es lo que se llama "universos paralelos".



Lo que más me impresionó al verlo era que, a pesar de haber escuchado hablar de esta teoría, nunca la había entendido. Y me dí cuenta que era porque si la entiendes corres el riesgo de caer en un brote esquizofrénico. Pero pensé que si nos arriesgamos a ello en una rave, ¿por qué no hacerlo para entender/nos?

Total, que en mis 10 minutos de insomnio -comí muchas hojas de eucaliptus cuando era pequeña- pensé que igual el déjà vu no era más que eso: una milésima de segundo en la que somos conscientes de estar en dos sitios a la vez. Por eso el recuerdo confuso: ya lo vivimos y lo estamos viviendo/percibiendo ahora. Así que hoy me puse a buscar fundamentos a mi paranoia y comprobé que soy una humilde cientista social, ya que eso ya lo había dicho un montón de peña antes que yo lo descubriera. Entonces, ¿por qué carajo nos siguen engañando si se sabe que la mecánica cuántica ya ha demostrado que hay otras explicaciones físicas? ¿Por qué mienten a la chavalería en el cole? ¿Porque la ruptura de la textura espacio-tiempo es un repetido tema de la ciencia ficción y sólo de la ciencia ficción? Y después dicen que lo de Galileo es un acontecimiento aislado en el pasado remoto... Claro, ahora ya no te cortan la cabeza: con no salir en la tele es suficiente.

Obviamente, el tema no es mi especialidad, y desconozco el grado de veracidad o de experimentación de estos postulados, pero después de haber transitado muchas aulas de colegios, institutos, universidades y museos y explorado distintas ramas de las ciencias sociales, psicológicas, filosóficas y pedagógicas sin haber escuchado una palabra sobre el tema pienso que, o bien estaba en universos paralelos cuando se hablaba de física cuántica o bien soy tonta del culo. También es posible que la Ciencia y su Método Experimental estén un poquito como el Vaticano: r-que-r-que-es-cierto-porque-lo-digo-yo. Y punto (sin com, que lo de la Realidad Virtual a lo del método experimental y su amiga la Moral judeocristiana parece que no le mola nada).

Me voy a hacer polenta con salchichas pero sigo aquí desde allí. Bs* cuánticos!

Gente Joven

Hoy he ido a hacer un taller sobre violencia de género a un instituto de secundaria, con jóvenes de entre 15 y 17 años. Era un grupo de 25 y, una vez, me sorprendieron...

Hace casi veinte años que me dedico a la educación, y si hay algo que me ha hecho olvidar las desventuras de la vida es la gente joven. Sin embargo, me canso de escuchar opiniones sobre la juventud (como si fuera un colectivo específico, una edad infame, una desgracia pasajera) que la menosprecian como un mal inevitable, la hacen depositaria de nuestras frustraciones adultas y la obligan a reconocerse como un futuro prometedor (pagar nuestras pensiones, por ejemplo?). Mucha gente me ha dicho que ser madre es una condena a muerte, o una hipoteca eterna. Me pregunto si esta gente ha nacido por partenogénesis o generación espontánea, si viven en un orfanato o en un centro de la DGAIA, o si sufren de amnesia.

Afortunadamente, la juventud no es la esperanza del futuro, sino gente con una edad determinada condenada a soportar millones de normas que cualquier adulto no soportaría ni en una cárcel, regímenes quasi-militares por los que cualquiera levantaría barricadas y humores infestos que despiertarían más de una conciencia. Así y todo, esta gente tiene el valor de demostrarnos, si queremos escuchar, que saben perfectamente lo que significa violencia de género, mucho más que la ministra de igualdad, qué saben identificarla y que, aunque muchas y muchos la vivan cotidianamente, en cuanto salgan de esa cárcel de la edad escucharemos hablar de ellas. Que así sea.

"Matan a una marica"

Los que siguen son extractos seleccionados por una servidora del artículo "Matan a una marica", de Néstor Perlongher, escrito en 1988. A pesar de que Néstor se refería al negocio de michés del Brasil y taxi boys de Argentina, principalmente, creo que sus opiones recobran vigencia en este Estado, nación o conjunto de comunidades llamado España, en donde hablamos de violencia refiriéndonos por igual a cualquier abuso de poder. Una vez más, el mundo está en los detalles...

¿De qué se habla cuando se habla de violencia?(...) La violencia -dice Deleuze hablando de Foucault- "expresa perfectamente el efecto de una fuerza sobre algo, objeto o ser. Pero no expresa la relación de poder, es decir, la relación de la fuerza con la fuerza". ¿Cuáles son las fuerzas en choque, cuál es el campo de fuerzas que afecta su entrechoque?

Estas fuerzas convergen en el ano. La privatización del ano es un paso escencial para instaurar el poder de la cabeza sobre el cuerpo: "sólo el espíritu es capaz de cagar". Irse a la mierda o irse en mierda, parece ser el máximo peligro, el bochorno sin vuelta. Controlar el esfínter marca, entonces, algo así como un "punto de subjetivación": centralidad del ano en la constitución del sujeto continente.

Cierta organización del organismo, jerárquica e histórica, destina el ano a la exclusiva función de la excreción - y no al goce. La obsesión occidental por los usos del culo tiene olor a quemado...

No por ser fugas las vicisitudes de los impulsos nómades tienen que ser románticas, sino más bien lo contrario: la fuga de la normalidad (ruptura en acto con la disciplina familiar, escolar, laboral; quiebra de los ordenamientos corporales, etc.) abre un campo minado de peligros. Veamos el caso de los taxiboys, practicantes de la prostitución viril, que elevan el artificio de una postura hipermasculina como certificado de chonguez, siendo esa recusa a la "asunción homosexual" demandada, por otra parte, por los clientes pederastas que buscan precisamente jóvenes que no sean homosexuales. Entre michés, taxiboys, hustlers, chaperos, tapins y toda la gama de vividores, lúmpenes, desterrados, fugados o simplemente confundidos, pasajeros en tránsito por las delicias del infierno, suelen reclutarse los propios ejecutores de maricas. Es como si el empeño en mantener el peso de una representación tan poderosa -el centro del machismo descansando en el miembro de un fresco adolescente - se grabase con tanta profundidad en los cuerpos, que les ritmase el movimiento.

Si ese rigor marmóreo, tenso, de los músculos del chulo, es proclive a favorecer eclosiones microfascistas, ataques a sus clientes y proveedores en los que el afán de confiscación expropiatoria no alcanza a justificar las voluptuosidades de crueldad, también se puede pensar que el microfascismo está contenido en cada gesto, en cada detalle de la mampostería masculina "normal". (...) Tal vez en el gesto militar del macho está ya indicado el fascismo de las cabezas. Y al matar a una loca se asesine a un devenir mujer del hombre."


Más sobre Néstor: extracto de un artículo en diario Página 12 sobre la prostitución de los michés en Brasil.

No sé qué pensar... Entre los chaperos que conozco he visto de todo: algunos muy machotes, y otros maricas de pedigrí...

"A diferencia del varón afeminado y/o travestido, que cobra al macho por su artificiosa representación de la femineidad –a la que no son ajenas las turbadoras turgencias del fetiche–, el prostituto viril –vulgarmente llamado taxi boy o “busca” en la Argentina, “miché” en Brasil, “chapero” en España, “hustler” en Nueva York– no abandona la cadena ritual de la masculinidad. Lejos de ello, funcionará como baluarte de su exaltación: el cobro, la regla de la prescindencia afectiva –no llegará a decirles “te amo” a sus clientes–, la preservación de un código ideológico “machista” sancionado por el medio –que inferioriza al homosexual “pasivo”–. Pasividad que, alusiva al rol físico de penetrado, resulta paradójica en lo interrelacional, ya que el cliente es el que por costumbre general toma la iniciativa y “conduce”, por así decir, las alternativas del ensamble".