Mejor escuchá música

Leyendo el blog de la Pornoterrorista, me encontré con este comentario de Ana Elena Pena. Es la introducción de la presentación de un programa de Tele 5 conducido, cómo no, por Mercedes Milà, la Big Sister:

Citas para jugar a ver quién se contagia del virus del sida; desconocidos que quedan a través de Internet y se encuentran en determinados lugares para practicar sexo, sin preservativo, con hombres que padecen esta fatal enfermedad. Éste es uno de los mayores peligros de la Red, en la que, tecleando la palabra sexo, aparecen más de 95 millones de entradas. Una oferta desbordante, sorprendente, muy variada e incluso peligrosa. 'Diario de' ha buceado en el mundo de Internet para toparse con todo tipo de contenidos sexuales.

Como puta-promiscua que soy, necesito aclarar algunas cosas...

1) ¿Están hablando de "promiscuidad"? Es decir, "manera despectiva de definir la práctica de follar constantemente con todo bicho k se le cruce", según el personal aturdido de televisión. Esta es la definición de la RAE: 1. f. Mezcla, confusión. 2. f. Convivencia con personas de distinto sexo. (Siempre tan arriesgados en las definiciones...En esta frase, el género es importante). Para mí, promiscuidad puede ser otra reapropiación de un insulto: la manera de decir puta en un contexto formal. Lástima es que no suene tan bien... no se puede comparar un "¡puta!" a un "¡promiscua". No hay color...


2) "No se trata del nivel de promiscuidad, sino del nivel de protección": me dijo una marika divinamente amable y cariñosa del CheckPoint (donde hacen prueba gratuita y confidencial con resultados instantáneos y te tratan, no como lo podrías llegar a parecer, sino por lo que estás representado en ese momento, es decir, alguien que quiere saber si tiene un virus revoloteándote la sangre o no).

3)El pseudo artículo menciona el cruissing al pasar, definiéndolo como una práctica entre la comunidad gay, que consiste en ligar con desconocidos por Internet en baños públicos o estaciones; luego pasa al dogging, que consiste en hacerlo en un sitio público (en negrita en el original), y acto seguido, dice "Lo más extremo y peligroso es lo que nos descubrió un correo electrónico que llegó a nuestra redacción. Nos advirtió de un tipo de fiestas en las que se juega a infectarse del virus del sida. Se organizan por Internet y buscan el riesgo en orgías en las que no se utilizan preservativos; son las fiestas Bareback".

Deduzco de estas palabras que gay = extremo-y-peligroso = bareback". ¿Por qué no "bucean" un poquito más profundo? ¿Les faltan bombonas de oxígeno o un poquito de ética? Porque el Bareback, 1) es un contrato libre entre dos personas; y 2) es una práctica que ha sido duramente cuestionada por colectivos y asociaciones gays, tanto a nivel colectivo como individual.

4) ¿Qué carajo es "pareja liberal"? Primero nos vienen con que liberal es su política económica de mierda, ahora resulta que es sinónimo de libertad. Vaya. Suerte que no creo en conceptos tan abismalmente significantes.

5) Por último, nos regalan con una versión del porno como una industria exclusivamente machista que engaña a las mujeres (no se confundan, no habla de la mayoria de trabajos de mierda a los que regalamos nuestras horas). Ah, qué diría mi Belladonna!

6) Y la joya de la corona (seguro que les encanta la monarquía), el título: "Prostitutas virtuales y adictos al cibersexo". Toma paloma. Prostitución y adicción de la manito, adicción al cibersexo enganchadito al peligro extremo, actriz porno y pederastas separados por un simple Enter....

Si este es el avance del programa, agradezco a la Promiscuidad Todopoderosa que me haya ahorrado los avatares de la televisión.


Tengo el cerebro harto de procesar la obscena asociación directa entre promiscuidad y transmisión de enfermedades sexuales, entre sexo no matrimonial y peligro, entre fatalidad y seropositividad, entre "la Red" y los demonios, entre lo sorprendentemente placentero y el apocalipsis. ¿Por qué no bucean en el Mediterraneo y de paso lo limpian un poquito, y dejan los "contenidos sexuales" para quienes nos encanta recrearnos, gozar, aprender y alucinar con el sexo?


Peligro, dolor, angustia y, demasiadas veces, fatalidad, encontrarán más fácilmente si "bucean" entre el catálogo de violaciones que encontrarán en la memoria de millones de mujeres, maricas, putas, trans, pobres, gente de color dudoso y todos los seres que el despotismo patriarcal y machista considera inferiores.

Que le den a Tele 5. Con el dildo de la Orit y sin vacelina. Yo me sigo tomando mi vino y soñando con mis próximas promiscuidades. Bona nit!

PD: No se pierdan el trabajo de Ana Elena! Una muestra (la historia también está buenísima):

El regalo

"Regalarse, continuamente, a cualquiera": eso sí es peligro extremo.

En la madriguera

Este jueves organizamos una fiesta en Poble Nou,
en un local recién descubierto donde nos dejan hasta las 7 de la mañana...

Así que,
teniendo en cuenta el festival,
que no fiesta,
de Sant Jordi,
así como muchas otras circunstancias estructurales
y adyacentes,
comunico a todas las perras que no desisten en hacerme el llamado nocturno
(y matutino y diurno, por si acaso)
que no me verán por la city hasta dentro de cuatro días.

Soy una mala madre, ya lo sé.
Pero,
¿para qué mierda me iba a servir tanto feminismo,
si no era para mandar a la mierda la maternidad?

Fins dijous, perrakas!

PD: Espero que compartamos gloriosos momentos detrás y delante de la barra, asi como limpiando y ensuciando los lavabos, todo a conciencia...

Consejos de domingo

Recetas para que la fiesta no se prolongue más allá de sus fronteras

1. Irse a tiempo
Consiste en darse cuenta que ya se ha vivido todo lo que el cuerpo era capaz de vivir, y que todo lo que siga nos arrastrará cuesta abajo. La forma de llevarlo a cabo es reconocer que no somos imprescindibles. Una buena medida es irse, descansar un ratito, y regresar al lugar de los hechos. Lo verás todo con otras gafas y te permitirá continuar hasta que todo el mundo haya rodado por los suelos.

2. Encontrar tu dosis
Dicen que el veneno está en la dosis, así que hay que elucubrar (a base de probar, todo hay que decirlo) cuáles son los límites o fronteras que se pueden cruzar sin engancharse con el alambre de púas. Estos límites son siempre variables, por lo que hay que tener en cuenta muchas variables -valga la redundancia- tales como: estoy o no con la regla, tengo gripe, estoy con un tratamiento, tengo una depresión, mi mamá no me quiere, mi papá no me pega lo suficiente, mi churri quiere follar con todo el mundo menos conmigo, hace tres días que no duermo, odio mi trabajo, mañana tengo un examen súper importante, etcétera

3. Trucos de auto engaño
Preparar tu dosis de veneno y sólo consumir eso. Esta técnica es muy difícil de practicar con las substancias y actividades legales (social o jurídicamente). En estos últimos casos, el criterio a seguir será llevar la cantidad de dinero que se considere prudente en caso de traducirla por substancias enfervorizantes. También ayuda el evitar contabilizar la cantidad de copas que se han bebido, ya que la cuenta siempre saldrá favorable a una continuación de esta actividad. En el peor de los casos, siempre podemos hacer uso de la técnica del vómito. Si las actividades realizadas son básicamente sexuales, no hay auto engaño que valga: se folla siguiendo el protocolo de precauciones adecuadas y punto. Si el protocolo es riguroso, esto no produce efectos secundarios indeseables. Si se encuentra en un estado incapaz de seguir ningún protocolo, no se separe de la manada.

4. Trucos contra la resaca
Dormir, comer, ingerir dosis elevadas de vitamina C, hacerse bañeras, dormir, no consumir nada que nos quite el cansancio ni el aturdimiento, dormir, dar un paseo, reducir al mínimo los encuentros sociales (teléfono incluido) y reservarlo solo para personas que estén en un estado similar, comer, evitar discutir, no proponerse grandes metas, dedicar el día a lo que más te gusta (leer, escribir, ver la tele, tomar el sol, tumbarte al costado de un cuerpo calentito, charlar con tu colega, …). Dentro de lo posible, es recomendable no aturdirse en un balneario pórrico, que sólo conseguirá prolongarnos el estado de atontamiento. Y, casi lo más importante, no caer en las aparentes facilidades que nos ofrece el arrepentimiento, ya que "calavera no chilla" y "¡quién te quita lo bailado!".

Y por último, pero no menos importante, tener gafas de sol a mano y, si le va el rollo, algún tipo de maquillaje facial (sobre todo los específicos para los ojos)

Rosa para la Perra Superiora

Vaya este poema robado del diario de la Puta y Quilombera como símbolo de ese amor encarnado en sangre que es la rosa, pa la Perra Superiora, que está flotando en el placer de la mujer que hace ya tiempo ha dejado de temer para buscar otra opción, y decidir...


Se lo escuché leer en una mesa a Leonor Silvestri, y se me cayó el lagrimón...

Vuelvo a pintar las flores de mi juventud

vuelvo a ver el amanecer

sin temor

ya nunca nadie podra decirme estas no son horas

veo el amanecer como una mujer no como una joven temerosa

de la ley tu ley

el acero de esta luz para una mujer sola

que no debe temer sino decidir.

Juana Bignozzi, La ley, tu ley

Han abierto la perrera

Finalmente, vino el ansiado dragón y quemó la parte baja de las ramblas. Mientras la multitud se atareaba entre rosas, libros y firmas, una pequeña brigada de putas enloquecidas y locas emputecidas daban luz, calor y sonido a un día de sol vangoghniano.


Y las llamas se elevaron, reduciendo los prejuicios a cenizas, asustando a las injurias que corrieron a esconderse detrás de la estatua de Colón, ahuyentando a los insultos, avergonzados de reconocerse inútiles. Ni los litros y litros de cerveza que inundaban las alcantarillas consiguieron apagar el fuego.

Y devenimos perras.

Hoy llego a casa agotada después de dos jornadas tan inspiradoras como inolvidables.

Lleno la bañera, pongo un incienso, hecho aceite de almendras marroquí al agua vaporosa, me hago un porro y me ayudo a deslizarme hacia lo más profundo de mis emociones.


Me pregunto cómo sabemos cuando vivimos lo que se da en llamar un “acontecimiento histórico”. Me responde la certeza de que las perras en que hemos devenido inventamos el placer incansable y salvajemente, más allá del juego de la representación. Y quizás esta manera de girar la tortilla nos sitúa en un lugar muy distante al del acontecimiento histórico.

Habitamos más bien cierto espacio difuso en el que son necesarias las habilidades del equilbrista, la flexibilidad del contorsionista y las destrezas del malabarista. Y en este carnivale nos está tocando ganar. Es nuestra revancha, al mejor estilo Susan Boyd.

Y cito a nuestra protagonista de este Sant Jordi, Itziar Ziga, desde las páginas de la recién editada revista de distribución gratuita Parole de Queer:

“Sobrevivir en este mundo de capitalismo patriarcal y heteronormalidad no es ningún capricho, ningún lujo, ningún juego de máscaras. Es una resistencia, a veces gozosa, pero siempre inevitable”.

Ayer libramos una de esas batallas inevitables y gozosas. Escasean, pero son muy poderosas...

Ahora voy a recoger los cadáveres. Ya se sabe, toda batalla, aún la ganada, huele a muerte. Pera esta es chiquita, la alegría y la fuerza alentadora de la manada llena el aire de olor a rosa (bueno, también a regla, vómito y alcohol, pero así crecen las rosas en este jardín…)

Barcelona's burning!

Este jueves se festeja en Catalunya el dia de Sant Jordi, que viene de Jorge Nosequantum, cierto guardia imperial romano al que el emperador decapitó por no ocultar su cristianismo. Por esas vueltas que da la vida y en las que se afana la Historia, su figura acabó siendo venerada por el islamismo, el catolicismo y seudo-cristianos afro-brasileños.

Parece ser que antes de matarle, le torturaron duro y el tipo no dijo ni pio. Su coraje (ya que no se ha comprobado que fuera mudo) fue quizás lo que transformó la imagen de su cuerpo sangrante en una rosa.

La rosa, símbolo del amor romántico, ha de ser regalada por chicos-a-chicas este jueves, aunque, siendo Catalunya, se regalan de tothom-a-tothom, que així hi ha més calerons.

La contrapartida a la rosa es el libro, que no sé si viene de que la leyenda es literatura o porque sin libros no hay historia. Tradicionalmente, regalado de chica-a-chico, quizás porque ellos tienen envidia de que ellas les ganen en las cifras de éxito escolar (que no tiene nada que ver con leer, sin con el aprendizaje de la obediencia, pero esa es otra historia).

Luego están el dragón y una princesa a la que tuvo que salvar el Sant, pero eso no tiene nada que ver con los romanos ni con los libros, así que lo dejamos.

La versión actual de la leyenda es Shrek, pero ahí no se regalan nada (ya veían venir la crisis, los listos de DreamWorks)

Total, que el 23 de abril Barcelona se inunda de puestos atiborrados de libros. La gente se agolpa en los tenderetes y todo el mundo quiere la última novedad editorial.

El día tiene sus bemoles: más futuros lectores que libros, best-sellers más pesados que una viga y políticos haciendo el culto, todo regado con una gran dosis de nacionalismo, puede devenir tarea titánica.

Por eso, mi recomendación sincera para este Sant Jordi es ir bajando las Ramblas con brazos estirados y manos bien abiertas, por si cae algo, e ir aguantando la respiración hasta pasar por el super (a mano derecha).

Allí, comprar dos xibecas bien frías.

Luego, avanzar hacia el mar sin distracciones hasta la altura del carrer Ferran, donde, detrás de plumas, lentejuelas y gafas oscuras encontraréis a las verdaderas protagonistas de la leyenda: dragonas, tranzPrincesas, rosales espinosos y mucho más.

No se lo pierdan!

(Después no digan que no avisé).

(Cartel x Lolito)

Y para quienes no esteis en Barna, podéis pasar por la librería más cercana y pedir - que ya estáis tardando - los últimos libros de Nunila y Miriam Cameros ("La princesa que no quería comer perdices"), Virginie Despentes ("Teoría King Kong"), Beatriz Preciado ("Testo Yonqui") y Eugeni Rodriguez ("Dels Drets a la Llibertat").

Y por supuesto, el recién sacado del horno, "Devenir Perra", de Itziar Ziga.

¡¡¡¡Cuidado que quema!!!

Contra la pared de piedra

No quiero ser normal.

No quiero ser.

No estoy enferma.

No tengo sueño ni dueña.

Quiero estar

aquí y ahora.

Crear

espacios sin dióxido de carbono,

sin cadenas, llaves ni barrotes.

Habitar

rojos sangre,

amarillos girasol,

verdes alga.

Azules, no.

Video de la Silvestri

La vida instrucciones de uso

Cenando hoy con un viejo y preciado amigo, supe - una vez más - que recorrí mucho más de diez mil quilómetros hasta llegar aquí.


De alguna manera, inevitablemente, la distancia se hace más larga cuando no sabes con certeza dónde es "aquí".


A veces, "aquí" es esa canción (Triangle Walks) en forma de ondas que te atraviesan, una cervecita fria que rueda por la garganta, la piel que recuerda... Otras, un alquiler, un trabajo, el metro, el vecino, esa sempiterna guerra invisible... Y qué bonito cuando es una cena, la manada, un sueño...


Pero el "aquí" más difícil de tragar es el de la distancia: ese estar que no está, esa nostalgia de lo que no fue, la pérdida de lo que pudo haber sido. Pero no el deseo, no. Más bien cierta nostalgia, un ya-no-hay-aquí que contamina, aleja, diluye, volatiliza y hace libre a la vez que dispersa.


Estos devaneos me llevan a la historia del antrópologo soñada por Georges Perec, que se pierde en una "tribu centro-africana" con un pueblo que le rechaza de tal manera que, para perderle, se interna cada vez más hacia dentro de la jungla hasta casi morir de hambre, soportando todo tipo de calamidades con tal de alejar al intruso.

Georges Perec

El antropólogo incomprendido acaba él mismo enfermo de hambre y dolor. Sus últimas anotaciones africanas confiesan:

"(...) había querido llegar hasta los confines del universo salvaje; ¿no colmaba acaso mi deseo el verme entre aquellas amables criaturas, a las que nadie había visto antes y a las que quizá nadie viera después? Al término de una búsqueda exaltante, allí estaban mis salvajes; sólo anhelaba ser uno de ellos, compartir sus días, sus penas, sus ritos. Pero, ¡ay!, no me querían ellos a mí, no estaban en modo alguno dispuestos a enseñarme sus costumbres y creencias. No les importaban los presentes que depositaba a sus pies, no les importaba la ayuda que creía poder darles. Por mi culpa abandonaban sus poblados; sólo para desengañarme, para convencerme de que era inútil que me empeñara, escogian tierras cada vez más hostiles, se imponían condiciones de vida cada vez más terribles, queriéndome demostrar que preferian enfrentarse con los tigres y los volcanes, los pantanos, las brumas irrespirables, los elefantes, las arañas mortíferas antes que con los hombres. Creo conocer bastante el dolor físico. Pero lo peor es sentir que se muere el alma..."

A veces siento que algunas personas hacemos el camino inverso: desde el fondo de la jungla, intentamos incursionar en poblados perdidos, aunque sea para abrir un cajón olvidado, hasta que nos topamos con el Hombre (blanco, heteropatriarcal, etnógrafo de la a-normalidad), tan ciego y sordo como su condición requiere. Aunque se le muera el alma.


Y entre tanto deambular, el "aquí" se nos queda en una cama amable, una noche cálida, un rito secreto. Y acabamos prefiriendo brumas irrespirables a antropólogos incomprendidos.

Desvelada

He aquí el instante en el que quiero morir:

mi cabeza en la curva de tu cuello,

nuestros pechos enfrentados

olvidados del olvido,

las manos reconociendo

y sosteniendo.

Silencio.

Afuera, el Universo entero estalla

y aquí,

tú y yo,

dos nadas ocupándolo todo,

un par de cuerpos entregados al abrazo,

indiferentes a todos los sentidos.

Hace frío.

Un tren llega.

A lo lejos,

un perro aúlla como un lobo perdido.

Mañana,

cuando abra los ojos esta mitad del mundo

me dirán que entre tú y yo

no hay más que océanos de aire

e intentarán venderme aviones y teléfonos

para llegar a ti.

Pero yo sabré,

con paciente certeza,

que es un desierto el que nos separa,

que una tormenta de arena

te ha traído esta noche hasta mi cama

para instalarte entre mis brazos,

Y que una parte de mí se fue contigo

en el largo viaje de las almas.

Cosas de familia

Andy-Padre-Superior y Ahijado-Felip en la barra de La Bata

(gracias Andy x la música!)

Hermano Sandro (ángel del cariño) y hermana Mónica (ángel de la belleza)

Cumple del Frutas en La Bata

(Gran acontecimiento familiar)

Hermana e hija haciendo deberes un lunes de ceniza

Mamá con su gemela riendo gracias a la niña

Cuerpos revueltos en pleno incesto

(La familia, ya se sabe, puede ser asfixiante...)

"Habitamos la húmeda interzona,

sitio elegido para nuestros pactos privados que celebramos en público,

hechizos hechos de palabras tóxicas que no están concebidas para entenderse

sino para contaminar lo que llaman realidad

y hacerla nuestra.

Con amor".

yan

Convocatoria

Como ya comenté en otra entrada, Stonewall contraataca, el primer fin de semana de junio tendrán lugar en Barcelona unas jornadas en des/conmemoración del 40 aniversario de la revuelta de Stonewall.

En estos momentos estamos en plena efervescencia organizadora: buscar € (fatal); organización de fiestas para ídem y preparación del programa.

Una de las invitadas confirmadas es Elisa aka HijadePuto, escritora sudaca precaria residente en Madrid.

Entre otras cosas, HijadePuto nos propone elaborar un quilt recuperando ese bello arte manual rebajado a la categoría de "artesanía" (como todo arte con un fin útil -abrigar- y asociado a las tareas asignadas a la mujer de su casa).

La idea del quilt fue retomada en 1987 (creo) para hacer el Aids Quilt en memoria de personas muertas por infección de VIH, se acuerdan?

También algunas feministas anduvieron estos andares... Aquí hay una discusión sobre el tema.

A mí me parece una tarea titánica, pero seguro que la HijadePuto está acostumbrada a proezas ciclónicas, así que ella está encantada. Además, la idea permite participar a personas que no puedan venir a las jornadas.

Id enviando vuestros diseños y/o deseos a : elisafuenzalida@gmail.com

Esta es la convocatoria que Elisa ha puesto es su blog:

Mi querídisima Zorra Suprema y Ceci de La Quimera Rosa me han hecho el honor de invitarme a participar con una perfo en las jornadas en conmemoración de Stonewall, este junio en Barcelona. Yo por supuesto he tirado una caótica e intensa tormenta de ideas, entre lo que fue la no menos caótica e intensa tomenta de cervezas la noche que recordamos a Maritrini en La Bata.
A mí, como a cualquier hiperactiva que ejerza, me pica el culo (como se dice en mi país), es decir, me cuesta la vida quedarme mucho rato haciendo la misma cosa...Así que a cambio de la perfo de las lesbis que vivían en mi chichi, estoy por proponer lo siguiente.
Tengo un cuentito que se llama Violadoras de empresarios (en la parte derecha del blog) , es un poco una parodia amistosa de mí misma en primer lugar y en segundo de los primeros movimientos activistas feministas que conocí en Madrid y cómo mi primer contacto con ellos se dió a través del hecho incontestable de que por aquellos días no me comía una rosca. Fue así como terminé en un taller feminista de manualidades.
La cosa es que algo de afinidad sí que había con este grupo, ya que yo soy muy manitas y una de las pocas cosas que toman mucho tiempo, meticulosidad y paciencia, que me gusta hacer es coser (joder, qu´mal redactado está esto, lo siento mucho pero estoy funcionando casi en automático).
Al grano. Hay una tradición maravillosa que Estados Unidos importó del África a través de las esclavas, que se conoce hoy en día como el quilting. Consiste en la confección colectiva de una manta (o lo que en mi país llamamos colcha), hecha de retales que a modo de fotogramas cuentan una historia, que puede ser o no la de quienes intervienen en el trabajo. Cómo el Stonewall llegará, como todo lo que requiere curro, como una centella, no hay tiempo para ponernos a enseñarles a un grupo de perrxs ciertamente hiperactivas e hiperlíadas en mil movidas, a coser tal si fueran abuelitas jubilators. Más una servidora se ofrece.
Os propongo lo siguiente. Me enviaís vuestros diseños scaneados, en pdf o al menos redactados contándome lo que teneis en mente...por más básicos o personales que os puedan parecer y yo los convierto en escenas. La única condición, el tema tiene que ser la estrella que guía nuestra ebria nave...el movimiento queer, el posporno, el sexo antinormativo, la guarrada sideral en toda su potencia cósmica, etc, etc...
Yo hice hace poco una que constaba de veinticinco retales, no todos cuentan historias..quizá tan solo unos...no sé no me acuerdo, pero no eran todos porque eso es un currazo que no veas. Al final sale una manta del tamaño de una cama de las de follar que se podrá rifar entre el público asistente para poder cubrir o descubrir la hermosa lubricidad de todos los cuerpos que aguante, si se saca pasta va para la organización y todxs borrachas y contentxs...
¿Qué decis? Necesito los diseñitos ya, porque dos meses suele ser el mínimo requerido para que no salga tan artesanal que reviente a la primera orgía.

Amor de manada

Estos días

(graciosamente coincidentes con la "Semana Santa")

he conocido a más de un ángel.

Esto no pasa cada día,

sobre todo si se trata de ángeles con alas sangrantes.

Son los más me gustan: pueden y saben volar,

pero a fuerza de tirones en las alas.

Conocen el dolor,

no les preocupa la inocencia

y son salvajes en su delicadeza.

Quizás son ángeles del infierno,

no lo sé.

Uno de ellos se llama Leonor Silvestri,

y es autora de algunos de los blogs que puse en otras entradas.

La mina es una genia, que se dice por aquellas tierras.

Se nombra como "Puta y Quilombera"

y es una artista de las letras y el pensamiento (y de la vida, seguro):

De su diario le tomo robada esta cita de Bayer, que tiene todo que ver con esta entrada:

"La afinidad es el sustrato social del anarquismo, pero en un horizonte más amplio acoje al espacio antropológico que le es favorable y desde siempre se lo llamó amistad"

La gracia está en que conocí este ángel después de haber quedado extasiada tras una noche de aquelarre con brujas, querubínes infernales y campanarios violados...

Y pensé:

"Todo está en su sitio, todo tiene siempre su lugar en el caos,como cuando hierves el arroz: cada burbujita tiene su sitio,y todas están conectadas: encuentran su lugar sin necesidad de chocarse".

Así vivimos: unidas en el hervor, a veces sin saber de nuestra mutua existencia, dándonos la oportunidad de descubrirnos, pero siempre respetando nuestro sitio y, sobre todo, ¡haciendo que hierva la olla!

collage La Quimera Rosa

Como humilde agradecimiento, estas palabras que dibujé pensando en la manada:

Los sumideros tienen mala fama, pero son indispensables para barrer las aguas desechadas. Allí bailan juntas la lluvia estrellada contra el asfalto y las inmundicias de la civilización. La pureza se mezcla con la mierda y recorre los subterráneos de las urbes modernas hasta fundirse en las aguas contaminadas del vasto mar. O hasta volver a nuestras mesas después de un cuidadoso proceso de eliminación de gérmenes patógenos.

Mi gente y yo nos alojamos justo en el proceso de transformación, en la fusión implosiva entre el desperdicio y su disfrute, entra la basura y su goce. Sabemos que hay sitios más amables, pero nos tienen prohibido el acceso por razones de higiene pública. Moral obliga: tantos siglos de colonialismo, patriarcado y evangelización han dejado al personal bastante aturdido.

Pero habemos mundos en otras galaxias, exiliados de los vínculos de la familia de sangre en viaje permanente por entre las habitaciones de la Casa de la Diferencia, ese bonito lugar descubierto por una tal Audre Lorde. Circulamos por las avenidas de Borderland, ese espacio de transición vislumbrado por primera vez por Gloria Anzaldúa, que lo definió como un “lugar indeterminado y vago creado por el residuo emocional de un límite no natural”.

Desde el momento en que nos sumamos a esta diáspora, pasamos a ocupar el lugar de lo indecible, lo innombrable, lo negado. Nuestro lenguaje es tildado de incomprensible, nuestros gritos abocados al silencio, nuestra rabia contenida en chaquetas de fuerza.

Sin embargo, estando como estamos acostumbradas a dormir en habitaciones sin armario, vamos dejando nuestras plumas y bragas sucias desparramadas por ahí, sin temor a ser descubiertas in fraganti. Y es que no tenemos nada que ocultar, pero sí mucho por decir.

Esto nos obliga a un esfuerzo de traducción permanente, aunque a veces no encontramos el diccionario adecuado y aparecemos en fotos que nos muestran vomitando en aceras impolutas o irrumpiendo una comida navideña con las pupilas más grandes que la cuenca del ojo. O improvisando una boda entre una puta bollera y otra transexual a las puertas de una catedral. O peor aún, recibiendo homenajes institucionales con una boa de plumas y el eyeliner sacando a relucir una noche de bacanal.

¿Qué más nos da? Que traduzcan quienes quieran entender, que ya bastante tenemos con hablar.

Comiqueos

Dos comiqueos de Leónidas Lamborghini





publicados por Eloísa Cartonera

Comiqueo de X

- Travesti o transexual, como me nombren,
varón trocándose en mujer; mujer
a la que como varón síguese viendo.

Según como me vean así soy,
o hembra-varón o varón hembra
en el tablado: una que es uno

o uno que es una: ¿no es esta ambigüedad
la que hace nuevo al sexo, al espectáculo?
Un él que es ella o una ella que es él.


Y es cierto que la época me mima,
cierto es que la fascino, que le doy
su identidad equívoca; que soy


su gran estrella: lo monstruoso.




Comiqueo del Bufón


-La verdad del Modelo es su propia
caricatura, y ésta nos muestra
la fingida perfección de aquél.
Viendo a los Simpsons caricaturescos
lo entendemos; ellos espejos son
de lo deforme que el Modelo oculta.
Vida como parodia de la vida;
locura del Modelo en que la idea
del suicidio, ronda hasta el bebé.
La mezcla, el remedo y el disfraz,
que a esos émulos su Modelo inspira,
anuncian, es posible, una tragedia.
Desde el reír, lo trágico mirado;
la tragedia que empieza en la parodia,
sigue en caricatura y da en grotesco.
La tragedia que cede su lugar
a estas tres formas y, con ellas,
se confunde en violento carnaval.
Los Simpsons, es bien claro, somos todos;
Somos batracios de la misma charca
con un croar que nos identifica:
el croar de la época, ese barullo
que expresa nuestro horror que causa risa,
que expresa nuestra risa y causa horror.
Y trágicos por cómicos los Simpsons
y cómicos por trágicos, un mismo
nudo une en ellos ambos términos.
Distorsión que nuestro arte multiplica:
comiqueos de risa solapada
en un mundo de Simpsons que nos copia
y que nosotros, a la vez, copiamos.






Extracto de una entrevista a Leónidas Lamborghini:

Cuando yo digo que la verdad del modelo
es su propia caricatura, retomo una idea de Barthes
cuando dice que el modelo, el arquetipo, está ahí
instalado, felizmente, dichosamente y la parodia se
relaciona con ese modelo y con cualquier modelo en
término de mofa, de burla. Entonces esta presunta
perfección del modelo se viene abajo y muestra esa
caricatura, lo que realmente es. Un modelo (político,
social, el que ustedes quieran) puede estar
siendo ofrecido como una panacea hasta que aparece
el parodista y demuestra, por ejemplo, que la
verdad de ese modelo es una caricatura trágica,
sangrienta. Es un genocidio, por ejemplo.

No puedo parar

La noche de anoche me dejó sin más posibilidades físicas que estar tendida en la playa - a la que fui habiendo dormido sólo dos horas para cumplir con mi retoño, esas cosas que hacemos las madres cuando nos emocionamos y se nos ocurren grandes planes para "el día después". (¿Cuándo voy a aprender? "Después de salir, no, Helen, después de salir no...")

Avancé liviana por la arena con el cerebro un poco despistado hasta encontrar el sitio ideal para poner las toallas. Fue extenderla y tumbarme. Él hizo lo propio. Ya se sabe, en la adolescencia igual te da por dar botes como por dormir 12 horas seguidas. Y así estuvimos horas charlando.

En un momento le digo:

ZS: Lo único que me faltaría para ser la mujer más feliz del mundo es que venga una masajista tailandesa y me haga un masaje. Mmmmm.....

Una figura me tapa el sol. Me doy la vuelta y allí, como esperando el momento adecuado para ayudarme a mantener el éxtasis en el que me había instalado, estaba ella:


MT: "Masaje?".

Los dos nos miramos desde las toallas sin saber si reír o flipar. Instantáneamente, se me dibujó el símbolo del dólar en los ojos, como en los dibujitos animados. Asi que modestamente, rechacé su deseada oferta.

Entonces, como si fuera un ángel enviado desde la cama en la que aún yacían los preciados y bellísimos seres a los que había abandonado por la mañana, ella insistió:

MT: Son 5€

Estupor.

ZS: ¿5€? ¿Por cuánto tiempo?

MT: quince minuto.

ZS: Lucas, podés ir a buscar cambio al chiringuito, por favor??

Nunca quiere hacerme ningún favor - y ya me ha dicho que este me iba a costar mucho más que 5€. Pero esta vez, guiado quizás por los mismos querubines, se levantó y fue hasta el chiringuito.


Ahora estoy toda removida, agotada, untada por una mezcla entre lubricante y aceite para masajes, con un olor a sexo y placer impregnado en los poros que sube por entre los pliegues de la ropa y me lleva otra vez a anoche, al masaje, a la playa....


Diréis que por 15 minutos de masaje, una playa, un hijo divino y una pequeña orgía familiar no hay que hacer tanto escándalo de felicidades y esas cosas.... pero yo estoy feliz, y punto.


Cuando llegué a casa eran las 5 de la tarde. Cociné, comí, y desde entonces no puedo para de deslumbrarme con el descubrimiento de blogs y bloggers.

Este creo que es el que más me está gustando: http://todonuevobajoelsol.blogspot.com/

Esta es la presentación del blog:

Como una rara avis, eludiendo prejuicios de ghetto, aparece Totum nouum sub sole (Todo nuevo bajo el Sol- TNBS), se propone re-circular y socializar el conocimiento casi robado subrepticiamente en la academia y demás ámbitos institucionales.

Acá vas a encontrar notas y artículos periodísticos, papers presentados en congresos, monografías, capítulos de libros, reflexiones y exposiciones sobre poesía, especialmente, siempre teniendo como pilar formado de base la cultura grecolatina.

Esta sección tiene copyleft, pone a volar los materiales simbólicos, hacelos libres, politizalos, anarquizalos, pero mencioná a su moderadora y autora por vanidosas, Selva Dipasquale y Leonor Silvestri.

Esta entrada requiere un poco de paciencia ante la tiranía de pantalla, pero si no os asusta la tele, esto es pan comido: "Placer texto-visual en los mitos de violación"

No tiene desperdicio....Las argentinas están que se salen...
¡Viva el sudaquerío, carajo!

La Internacional Sodomita

Hoy es dia de hallazgos...


Señoras y señores,
niños y niñas,
perras y zorras,
manolos y manoletes,
después de años de aburridas Internacionales
llega para el gran público

¡La Internacional Sodomita!



No se la pierdan...

Descubriendo a Lady Morbo

No sé qué ola me llevó hasta ella, pero acabo de aterrizar en este blog, casualmente llamado "kierosertuperra"...

Esta dama mezcla poesía, sexo y Amy Winehouse,
deseo, morbo y belleza.

Ella se define "adicta al placer del sexo anal",
"pansexual"
y con un "hambre orgíastica".



Ni qué decir que me recuerda a unas cuantas perras
que andan estas apócrifas mini-vacaciones de primavera escondida
enredadas entre lenguas y sábanas.

Mmmmmm....

Cuánta perra suelta, nenas!!

Primavera: sangre y sacrificio

"Strange Fruit", by Megan Morris

Aturdida por el dolor que nace de una costilla mal situada y unos ovarios obstinados, he ido todo el día deambulando de la cocina a las terrazas que rodean mi preciada mansión, después de haber sobrevivido una noche de colmillos vampirescos clavados en mi vientre sorprendido. Al caer la tarde, no sé si mi aturdimiento es producto de la resaca del dolor o la de las cervezas.

En todo caso, estoy mareada. No he podido mantener ninguna conversación durante todo el día más que conmigo misma, con mis recuerdos inventados en forma de novela por venir.

Para distraerme, releo "En deuda con el placer", pequeña y sublime novela que no debería pasar desapercibida por los espíritus hedonistas, escrita por John Lanchester. Su alter ego, Tarquin Winot, dice sobre la primavera:

"La primavera, que es la mejor época del año para suicidarse, es también una estación ideal para la cocina. Aunque debo decir que me he preguntado a menudo si, tal como Turner inventó los crepúsculos, T.S.Elliot habrá inventado ese brote estacional en la frecuencia con que la gente intenta quitarse de en medio, y si, antes de la publicación de La tierra baldía, abril eran en realidad, como todos los meses, totalmente benigno".

Y más adelante:

"Sin embargo, los mismos factores que la convierten en una época difícil para los maniacodepresivos, los mayores, los atormentados por sus recuerdos y los débiles, la convierten también en una estación excelente para aquellos que son capaces de felicitarse a sí mismos por disfrutar del afortunado privilegio de haber sobrevivido al invierno. Y tal vez sea este mismo elemento, la salud renaciente, triunfante, autocomplaciente, competitiva y tosca de la primavera, lo que la convierte, paradójicamente, en algo que puede debilitar a los individuos antes mencionados, igual que vivir en un entorno bonito y con buen tiempo puede exacerbar el sufrimiento personal, dándole a su víctima la sensación de que no consigue estar a la altura de las circunstancias".

Y tú, ¿de qué lado estás? ¿En los dos a la vez, quizás?

Agneau pré-salé (receta bretona de cordero asado) recomendado por Tarquin Winot como comida primaveral: agresivo, rápido y sangriento. Teniendo tanto dolor de regla, he encontrado el plato más bien adecuado. Así que hoy comí las piezas de cordero asado despreciadas durante el asado del domingo, a ver si saldo mi cuenta con el placer del dolor sangriento y el invierno extinto.

Despidiendo el invierno europeo

Cenizas

Tristeza.
Mejilla húmeda,
sal de tu boca;
lágrima seca que muere
en el ocaso de un adiós.

Silencio.
De dolor que no cae,
que se evapora en la ausencia.

Vacío.
De tu sombra sin contorno,
de tus cuerpo desvanecido
sin manos que lo recorran.

Música.
Para buscarte,
para saberte lejos,
para olvidar todo lo que no fue.

De cómo me supe freak

De cómo me supe freak al tener que comenzar a deletrear mi nombre.

(Del apellido, ni te cuento. Lo dejo para otro día…)

Ambigrama de Helena

Me llamo Helena, como cualquier otra Helena. Pero en la tierra convertida en páramo por aquellas botas innombrables, la H adelante de Elena no existía. Para aquellos seres abyectos, la H era subversiva, capaz de cogerte desprevenida: no sabés que está y de repente, zas!

Asi fue cómo emitieron el "Comunicado nº 1001: la H adelante de elena está proibida. Y la poesía también, que mierda".

Condicionando pornográficamente a la ortografía, desafiando provocadoramente a la autoridad de las letras-normales-con-fin-útil, apelando a la poesía de la inutilidad, allí plantada delante de mi nombre estaba esa letra inútil, antigua, glamorosa, fatídica.

Así que cada vez que la seño me llamaba a principio de curso para preguntarme el nombre delante del resto de la clase, yo tenía que pasar al frente, y, al costado de su escritorio, deletrear mi nombre y apellidos, justificar la H de la Elena y explicar cómo era posible que tuviera un nombre prohibido. Cosas de milicos, que se le va a hacer…

Lo triste es que ese ritual me acompañó durante más de veinte años. Así que adopté la costumbre de nombrarme “Elena con H”.

Un día crucé el charco grande. Esto no es un páramo, quizás un cohibido caos, un quilombo con tradición. Pero como extranjera una tiene sus humildes ventajas. Una de ellas es que no te conoce ni dios, lo que te permite olvidarte de su hipotética existencia. Otra, consecuencia de la anterior, es que la gente tiende a cambiarte el nombre.

Ahora me dicen Jelen, pa' que la H suene, qué mierda.

Jelen en su ex_casa de aguas turbulentas

(k mal lo pasemos...)

Humanismo pornográfico

Según un maravilloso documental titulado “La isla de las flores”, los humanos nos distinguimos del resto de los seres vivos fundamentalmente por dos características: el hipotálamo altamente desarrollado y el pulgar oponible. El primero nos permite pensar – lo que no está asociado indefectiblemente a entender. El segundo, crear con nuestras manos –lo que no significa que salgan de ellas maravillosas y admirables obras de arte.

Sin embargo, me arriesgo a afirmar que no hay nada que demuestre más clara y brutalmente nuestra condición humana – más allá de toda estética sensorial, más acá de cualquier política disciplinaria – que cagar, mear, eyacular,sangrar, parir, menstruar. Y si agregamos a estas acciones el sufijo –se, hay un replegar(se) de la piel a las entrañas, de la estética a la carne, que nos devuelve a nuestra humanidad más vital e inalienable, a un territorio que sabemos nuestro, inapropiable, inconquistable, ingobernable, divino: nuestro cuerpo, esa porción de materia que cada día vemos, sentimos, tocamos, olemos, lavamos, rechazamos y admiramos sin llegar a comprender.



Cagar, mear, vomitar, tener la regla, eyacular, tener un orgasmo: todo el mundo – a excepción de la casta eclesiástica – realiza y encarna alguno o todos estos actos tan cotidianos e imprescindibles. Pero existe el mandato moral de realizarlos en soledad, y si se trata de sexo (follar, coger, singar o tirar) se impone la “intimidad de la pareja”. Quizás por eso se dice que la pornografía está en la mirada, no en los actos: observar es lo obsceno. Sobre todo si lo hacemos a través del ojo de una cámara.

Belladona

Me pregunto cómo sería el sexo sin la mirada… No me refiero sólo a la nuestra en tanto protagonistas, sino a la de ese ojo ajeno tan parecido al Ojo Divino, ese panóptico que todo lo ve, esa especie de SuperSer que crea lo que mira. Creo que no tenemos ni idea... En todo caso, no es el sexo lo considerado pornográfico, sino la percepción del acto sexual.

La cámara es un ojo ajeno a quienes protagonizan la acción. Además, según lo poco que he entendido de física cuántica, la mirada modifica la materia y su movimiento. Y nuestro comportamiento, obviamente. ¿Quién no siente vergüenza por compartir el hedor de su mierda y acaba cortándose y dejándolo para otro momento? Y ¿qué pasa cuando estos actos considerados sucios y vergonzantes se dan cita en el sexo?

Mucha gente esgrime su derecho a la sábana impoluta, antes y después del sexo. Quizás porque el sexo es considerado sucio, más allá de alianzas matrimoniales y compromisos eclesiásticos, más acá de la maternidad y el romanticismo, y cagarnos, mearnos, vomitar, sangrar o menstruar como parte del acto sexual sólo conseguiría echar más agua al barro.

Sin embargo, a mí me encanta la inmundicia. Tanto que me atrevo a postular un humanismo pornográfico. ¿Quién puede negar la satisfacción que nos devuelve a la vida después de un portentoso vómito post _ alcohólico? ¿Hay alguien que desconozca el placer de un buen vaciado intestinal al finalizar esa prolongada digestión post _ atracón? ¿Qué hembra no desea ansiosamente que sus ovarios lluevan de una vez esos desperdicios sanguinolentos que nos limpian mensualmente de enfermedades y descendencias? ¿Quién se atrevería a negar las virtudes de un revolcón de poros abiertos y pieles deseantes?

Creo que contribuimos a generar graves desequilibrios: a pesar de nuestra inteligencia y nuestra capacidad creativa, ocupamos la mayor parte del tiempo en adicciones emocionales y necesidades físicas. Pero mientras que las adicciones emocionales son reinterpretadas y adaptadas por las más diversas vertientes filosóficas, religiosas y civiles, concretándose, entre miles de otros conceptos, en el amor romántico, la amistad eterna, el desamor, el flirteo, el matrimonio y el divorcio, entre otros; las necesidades físicas, acciones absolutamente imprescindibles para nuestra supervivencia, son injustamente consideradas obscenas. ¿Será porque todas se dan cita en el sexo? ¿Es por eso que le adjetivamos como sucio, y asquerosos los seres que lo practican sin sábanas blancas ni alianzas de castidad? Puede que la llamada promiscuidad tenga mucho que ver con cierto sistema religioso, pero aceptarla tranquiliza hasta a los espíritus más libertarios.

Por lo que a mí respecta, estoy convencida que mezclar no puede ser tan malo: en la combinación se adivina la diferencia; y en la diferencia, la disparidad de lo idéntico.

Y por si alguien se ha quedado con la duda sobre la influencia de los estímulos sensoriales sobre la materia, os dejo con estas fotos de moléculas de agua modificadas a partir de la bendición de un monje budista. Se trata de un experimento de Maseru Emoto sobre la estructura molecular del agua, el más receptivo de los elementos. Este señor japonés aplicó estímulos mentales a moléculas de agua y luego las fotografío con un ultramicroscopio. Este es el resultado:

Agua helada del Lago Fujiwara antes de ser bendecida por un monje budista

La misma agua después de ser bendecida por un monje budista

Mensaje: "te voy a matar"

Después de un discurso de Hitler

Después de Chopin

Dedico esta entrada con todo mi amor pornográfico a mi gemela, que tuvo que soportar mis paranoias japonesas y de transformaciones moleculares entre polvo y polvos, entre copa y tapa, mientras arrastrábamos nuestras ojeras y nuestras risas por las calles de Madrid. ¡Gracias, cariño!

Raining cats & dogs (y ranas también)

Llueve, llueve, llueve una y otra vez... En la radio suena el Hallelluya de Leonard Cohen. Mi brazo izquierdo llora otra vez de dolor, los músculos maltratados adoran ser protagonistas de esta primavera apócrifa.

Intento ordenar mis notas, ese caos impetuoso que me sobrepasa una vez más. Intento reescribir el currículum, esa lista obscena de cronologías que intenta ordenar lo que soy, lo que he sido, lo que quise ser, lo que puede ser leído. Intento ir a dar un paseo y descubro ante el espejo cierto mutismo caprichoso.

Suena el teléfono. Ya sé quien es: mi hermana gemela que tiene mono de la zorri. Quizás ella me quite de la parálisis en la que he sido arrojada por el rectángulo de la ventana que da al bosque barrido de polen por esta lluvia irreverente.

Joder, no hay dios ni diosa ni perra ni zorra que aguante más esta humedad!!! ¿Quién carajo se encarga de mandar el tiempo? ¿Podría tener un poquito más de benevolencia, si us plau?

Stonewall contraataca

Pink Flamingos + Star Wars = Stonewall Contraataca

En junio de 2009 se cumplen 40 años de la revuelta de Stonewall en N.Y. Un grupo de bollos, maricas, trans, locas, diosas y putas que transitamos estas tierras mediterraneas atravesando esta petarda crisis neoliberal hemos decidido celebrarlo por todo lo alto. Tan alto que acabaremos pidiendo que nos olvidemos de Stonewall y vivamos lo que estamos haciendo y nos está pasando ahora.

Así que, con las ganas que le metemos a nuestros deseos, haremos unas jornadas el 5 y 6 de junio en Karcelona. Por supuesto, todavía no encontramos dinerillo que nos permita invitaros a todas y todos a llegar en primera clase desde tierras remotas y alojaros en hoteles de 5 estrellas con jacuzzi colectivo. Pero brillará la purpurina y se oíran los aullidos de la manada cuando se junta, eso está reclaro. Así que id reservando estos días en las abultadas agendas y llenando el cerdito, cerdas del mundo mundial, que la tropa intergaláctica tiene nueva cita para marranear, transgredir, transformar, desear, reir y, por supuesto, correrse de placer...

Hemos abierto un blog para el evento, pero todavía está un poco en pañales. En cuanto la criatura deje de cagarse encima os lo haremos saber. De momento, adelantaros que las heroínas del encuentro serán la política tranzmarikabollo y la expresión artística. Habrá perfos y acciones, intervenciones en la calle, mesas redondas, chiringuitos y bailoteo. Debatiremos sobre legislación y represión estatal, la celebración del 28J, Sida y transmisión del VIH, micropolíticas postidentitarias, estrategias de lucha del colectivo GLT, reaprociación del estigma de puta y más.... Y, last but no least, intentaremos dar una cama calentita a la mayor cantidad de perras que nos sea posible en nuestros 15€ el m2.

Desde las cloacas más glamurosas de la galaxia...

¡STONEWALL CONTRAATACA!